Poemas de Sorte

⁠... a sorte
acontece quando o árduo
preparo e dedicação que nos
submetemos - na buscado que nos
sensibiliza,enobrece - se vê diante
doreconhecimento que a
viabiliza!

⁠Naqueles últimos segundos, com a sorte da sua presença, eu me senti no topo do mundo.
Na minha última experiência com o seu toque leve, eu me senti completa de todas as formas.
No último som da sua voz pronunciando que eu era para ti o mais importante, eu senti arrepios longos.
No teu último olhar, cheio de amor, eu me senti o ser mais admirável do mundo.
Na tua última demonstração de afeto, eu me senti em casa e por uma fração de tempo tive um lar.
Agora, sem a tua presença, o topo do mundo parece inalcançável, sinto um vazio enorme, só o frio profundo me traz arrepios, me sinto julgada aos olhares e o que resta é a ausência de uma vida ao seu lado.

* Flexibilidade*

⁠Se a sorte lhe sorriu
Porque não sorrir de volta
Você nunca olha a sua volta
Não quero estar sendo mal,moralista ou banal

CHEGANDO, COM A LEVEZA DO AR
CHEGANDO COM A BELEZA DO MAR
CHEGANDO DA FECUNDA TERRA
A DANÇA NOS UNIU
A MÚSICA NOS ENRAIZOU


CHEGANDO COM A FORÇA DO FOGO
SOMOS TODOS ROSA DE FOGO




Canção de:

Acima do Sol-Skank/Rosa de Fogo

⁠ A sorte me poupou,disse que seria caótico se eu o tivesse " risos " ,mal sabe ela que este é o meu maior azar .
Ter apego por algo ou alguém ao qual jamais terei acesso , é quase que eminente esse tal sentimento de zelo ,talvez melhor referir a ele como burrice ,mas não seria nada ético de minha parte tal deselegância .
Queria mesmo era ter audácia para esclarecer ou coragem para fugir "tola " ,não se pode fugir de algo interno ,nem mesmo se pode matar algo que é imortal ,de todos os sentimentos este ao qual me refiro é o único capaz de levar ao céu e ao inferno sem ao menos tirar os pés do chão .(...)

⁠REFLEXÃO PATERNA

Demétrio Sena - Magé

Ninguém escolhe o pai que terá. Ser filho é uma sorte favorável para uns, desfavorável para outros... na verdade, para maioria, sobre ter pai. Aliás, o número de filhos que nunca teve um pai, de fato nem de mentirinha, consanguíneo nem adotivo, é imenso. Infelizmente, há casos em que não ter a presença de um pai é melhor do que ter. É aí que tantas mães viram pais, o que não é comum vice-versa.

Ser pai é uma escolha. Essa escolha não pode ser apenas a de fazer uma filha, um filho. Ela deve ser intensa e verdadeira, do fazer ao criar, com afeto; provisão; orientação; acompanhamento presente, com todas as responsabilidades que acompanham o amor. Não entendo como alguém escolhe ter filho e não ser pai; "modelar" simplesmente, um ser humano, e não cuidar. Deixar de lado, abandonar ou ser presença negligente. Muitas vezes brutal; violenta; opressora.

Não chamo de abandono a separação da mãe, e sim, ao tornar essa essa mãe sua ex-mulher, também transformar o filho, a filha em ex-filho; ex-filha. O mundo está cheio de órfãos de pais vivos. Também há mãe que abandona, mas o número de pessoas criadas apenas pela mãe é incontável. São milhões que não têm ao lado nem nos registros de nascimento, a referência do pai. Só conhecem mãe.

Sonho com um tempo de mais filhos felizes. Mais pais presentes, em todos os contextos e sentidos. E de menos dias dos pais que só servem para muitos lamentarem ausências paternas ou presenças que seriam melhores como ausências. Espero que as minhas falhas como pai, até então, ainda estejam naquele grupo das que fazem um homem "passar raspando" em suas provas finais
...

Respeite autorias. É lei

⁠Critica tanto os biscoitinhos da sorte,
Mastiga não cospe,
Engole.
Alimentando a esperança a cada frase.

⁠Bom dia! 🌞⁠

Boa semana! Sorte a nossa ter um Deus tão grande que nos livra do mal, nos cuida e nos levanta todos os dias.

Que possamos entender que estender a mão é mais que uma obrigação; é um gesto de amor, amizade, e respeito.

Que Deus nos inspire a sempre doar o nosso melhor ao próximo.

⁠SOBRE A VIDA

Abri o meu sonho ao raiar do alvor
E ideei, veio a sorte, então, segui-a
Na ilusão, maciça de colorido vigor
E tão mais venturosa e, com poesia
Fui criando momentos e alquimia
Aos pés da emoção, no tom maior
Assim, no jogo do fado, robusto ia
No sentimento, caminho, no louvor

A gente é realidade, fantasia: lança
Avança, recua e vai na imensidade
Dentro da incerteza e da confiança
No viver tem uma vasta diversidade
Larga vitalidade, tão cheia de dança
Já o passado, uma estreita saudade...

© Luciano Spagnol – poeta do cerrado
01/09/2024, 14’27” – Araguari, MG

⁠
"Azar de quem me perdeu, sorte de quem me encontrou"
Haredita Angel
31.08.13
(Facebook)

⁠

"Albert Einstein disse: 'Deus não joga dados.' E, de fato, Ele não tenta a sorte; Ele faz tudo com propósito."

⁠Desânimo.

O simples fato de que nada em toda a vida deu certo.
Ou o avesso da sorte...

⁠Não é sorte.

Sou eu acordando cedo, me dedicando ao meu trabalho, me importando com meus clientes, fazendo o meu melhor e tendo fé.

⁠Hoje,
E sempre,
Muita sorte
para nós,
Muitos sonhos
sem "nós",
Muita coisa
para viver.

Roda

⁠A metade da sorte me visitou
A outra metade eu deixei escapar
Sou de jurar...
quase fiquei rico para te buscar.
Essa viagem é para garimpar estrelas
para em seus cabelos trilhar.

Eu não sou de me gabar mas a sorte
é minha amiga!
Enquanto respirar a poesia já nao morre...
E a estrada sempre será infinita...
E agora mais que nunca posso senti-la!
Nossa Senhora Aparecida vai testemunha
Essa roda que gira do destino brinca comigo.

Queria pensar em outra coisa maior que o céu.
Um pãozinho de mel cafezinho contigo nessa tarde!
Seria muito mágico o encontro da verdade e a sinceridade.
Nois dois juntos na mesma mesa uma eternidade cheia de sabores e bondade.

Na verdade eu estou indo buscar a outra metade dos seus olhos...
Essa realidade já tenho a outra metade da sorte.
Se a morte é sinônimo o corte na distância entre duas almas.
Com calma deixe sua forte metade encontra a minha lorde metade
e com sorte eclipse vão ficar...

⁠muitos dizem que isso é influência de signos,
pura sorte ou ajuda dos masculinos.
isso é poder:
de querer, de lutar, de vencer.
mas muitos ainda duvidam da rosa cheia de espinhos
que habita dentro de você.

Eu o sobrevivente

Sei naturalmente: apenas por sorte
A tantos amigos sobrevivi. Mas hoje à noite, em sonho,
Ouvi esses amigos dizerem de mim: “Os mais fortes sobrevivem.”
E tive ódio de mim.

De sorte que haja em vós o mesmo sentimento que houve também em Cristo Jesus,
Que, sendo em forma de Deus, não teve por usurpação ser igual a Deus,
Mas esvaziou-se a si mesmo, tomando a forma de servo, fazendo-se semelhante aos homens;
E, achado na forma de homem, humilhou-se a si mesmo, sendo obediente até à morte, e morte de cruz.

Sempre se viveu do achismo.
A dúvida, sequelas, convivência, amores, sorte e azar e paixões.
Esse modo particular de pressupor o outro cai numa espécie de engodo por se tratar do que esse "eu"⁠ suposto imagina.
E, nunca sairemos desse paradoxo, por sermos humanos iludidos.
Mas não precisa acreditar em mim, sou também uma miragem!

⁠Azar no jogo, no jogo do amor.
Eu achava que era má sorte, mas hoje agradeço ao acaso, nosso eterno senhor.
Ainda bem que o carro enguiçou.
O ônibus não passou.
Preso em uma cobertura qualquer, ainda bem que a chuva aumentou.
Obrigado, acaso, ainda bem que meu celular descarregou.
Se tivesse tudo dado certo, tudo teria dado errado; parvo fui, parvo sou.
Eu teria conseguido te dizer algo perturbador.
Teria me declarado, teria dito que o que sinto é paixão, talvez amor.
Ainda bem que na floricultura, já tinha acabado até o último buquê, até a última flor.
Se tudo tivesse dado certo, eu teria descoberto que no seu jogo eu sou só mais um jogador.
Falar-me-ia você que ama, mas não eu, o que me causaria tremenda dor.
Antes de tudo, retirei-me do seu tabuleiro, saí derrotado, perdedor.
A paixão é carta que derrota qualquer conquistador.
Mas sou grato aos céus, por ter bastante sorte no acaso, e azar no jogo, no jogo do amor…

noite esculachada.

Às más línguas, o engano, à má sorte, tudo é vespeiro e o canteiro é para rogar pragas. Corre-corre no portão; alucinação, a rua o cobre de pisadas, tropeços, saracoteias. Ó ébrio, tu falas como nada tivesse acontecido, teceu a roupa e desbotou o botão da rosa ao relembrar as pétalas perdidas, "amor perfeito, esse meu que te escreveu!".

Ricardo Vitti⁠