Poemas de Shakespeare o Menestrel

Se você perde o controle no jogo, você recomeça. Se perder na pista, você pode morrer.

⁠Tudo passa muito rápido… a saúde se fragiliza e quando se percebe já não é possível fazer muitas coisas. Alguns sonhos e desejos que planejamos fazer depois que tiver dinheiro não conseguimos fazer por não ter tempo e nem disposição. Viver é um desafio, viver bem é uma arte!

⁠Pra mim o que chamam de doido é quem é autêntico, mantém a sua essência e não se prende a padrões comportamentais impostos por uma sociedade doentia!

⁠A Esperança não é a última que morre, ela é a primeira que nasce nos últimos momentos.

⁠"A eficácia da sobrevivência e autoproteção policial reside na decisão de agir apenas na janela de oportunidade,ounãoagir."

⁠Esse deveria ser o texto inicial da Carta Magna de todos os países: Artigo 1º Somente entraremos em guerra, se o mandatário mor de nossa Nação e seus principais colaboradores lutarem na linha de frente das principais batalhas. Artigo 2º Revogam-se as disposições em contrário.

⁠A menor das ondas é suficiente pra nos cobrir de hematomas. As pessoas são frágeis assim.

⁠Só tem um jeito de se livrar da ansiedade: mecanismo de segurança. Alguém pra confiar a sua dor. Alguém com quem possa contar, que vai oferecer companhia quando você pedir. Encontrar uma brecha pra respirar na monotonia sufocante da labuta.

⁠A morte não é uma coisa com a qual você se acostuma só porque experimentou muito. É triste toda vez. Todos nós apenas fingimos que isso não nos afeta.

⁠De alguma maneira, viver no presente pode ser como estar em pé no gume de uma faca. Pois o futuro ainda vai chegar e o passado já se foi. Estamos de pé no gume de uma faca chamada presente.

⁠NUNCA; JAMAIS, subestime ninguém
ou qualquer coisa que seja e; NUNCA; JAMAIS, generalize NADA!

⁠Consciência não tem cor uma vez que ela é abstrata e se contrapõe com a realidade!!!

⁠Um nascer! Um crescer! Um se esmagar! Um não se completar e morrer! Assim! Por tão pouco ou quase nada... Seria totalmente absurdo!

Ele sentiu uma eletricidade percorrer seu corpo inteiro. E aí ele começou a ter uma ideia que iria mudar tudo.

Ele está pra morrer. Final que não seria ruim se fosse ficção, mas não é. É a realidade.

A mente é abrangente. Ela se ocupa de milhares de itens ao mesmo tempo. Coisas que vê à sua volta, coisas que ouve e cheira. Coisas nas quais pensa, nas quais tenta não pensar. Deve aprender a se concentrar de modo a poder visualizar um item, um só item, e nada mais.

Todas as pessoas ricas do tipo dele têm uma peculiaridade em comum: o anseio de se tornarem mais ricas.

Homens como ele podem ser vistos à deriva como algas pelo mundo todo. Não são homens particularmente maus, mas tampouco são bons.

⁠Fosse manhã ou noite, sexta-feira ou domingo, era tudo indiferente, o que havia era sempre o mesmo: uma dor surda, torturante, que não sossegava um instante sequer; a consciência da vida que não cessava de afastar-se sem esperança, mas que ainda não partira de todo; a mesma morte odiosa, terrível, que se aproximava e que era a única realidade; e sempre a mesma mentira. Para quê então os dias, semanas e horas do dia?

⁠Mas o que é isto? Para quê? Não pode ser. A vida não pode ser assim sem sentido, asquerosa. E se ela foi realmente tão asquerosa e sem sentido, neste caso, para quê morrer, e ainda morrer sofrendo? Alguma coisa não está certa.