Poemas de quem Deu um Fora

⁠⁠"Quem duvidaria que sou poeta,
por acaso outro poeta? Não,
pois se fizesse poeta não seria"

⁠SOBRE O AMOR

Sobre o amor, dizem que quem ama cuida, quem ama perdoar, quem ama aceita, quem ama não limita, quem ama acredita, dá segunda chance.
Tudo mentira. Quem ama escraviza, domina, ignora o desejo do outro, quer sempre ser visto e aceito em primeiro lugar, acredita firmemente no direito de posse, esta é de fato a forma humana de amar.

A forma perfeita de amar não é possível aos seres humanos, pois no amor perfeito não há cobrança, nem exigências, o amor perfeito não limita nem condiciona o objeto amado.

O amor que desejo amar é livre, perfeito, sem hipocrisia ou condição, este amor que idealizo é uma utopia. Nem mesmo Deus, no contexto teológico cristão ama dessa forma, pois há uma condição. Os que não se curvam às suas leis, no final, no dia do juízo, serão desprezados, condenados, esquecidos, banidos de sua filiação.

Talvez a definição de Paulo, em sua primeira carta aos coríntios, cap. 13:4-8 se aproxime desse amor perfeito, contudo o resto da doutrina esqueceu esta parte, mas foi um bom começo para iluminar esta forma de amor que almejo.

⁠Quem dera que o amor entre opostos fosse possível.
Na ilusão do romântico débil, nada crível.

O marinheiro não pode se apegar ao porto.
Como o vinho não suporta
o desconforto.

A música não se faz com acorde torto, assim
o amor só poderia existir num sonho morto

⁠A arte é o artifício
de sobrevivência
do oficio de quem
é artista.

⁠DISCUSSÃO

O que mais se vê agora
é uma eterna discussão
pra saber quem é melhor
neste caos sem proporção.

Um diz em tenho lábia,
outro diz sou enrolão
já fiz isso ou aquilo
para o bem desta nação.

O povo que pouco sabe
do direito cidadão
acaba comprando fácil
o jogo de sedução.

Mas ainda temos sorte
de entender a confusão
o jornal livre da globo
para instruir o povo
"Brasil em Constituição"

"O medo acelera o fracasso. "⁠

O medo nos impede de lutar
fracassado é quem tenta
e não consegue
ou quem desiste de tentar?

⁠Meu verbo é sujeito
do pretérito imperfeito
que por ora se cala.
Quem hoje me vale
é o sábio silêncio
se penso não digo
se quero ignoro
Se a dor não me larga
se a rua não cabe
as ideias eu enterro
se perco o amigo
Se a fome ameaça
e o preço da bala
é mais baixo
que o trigo.

⁠Quanto vale o amor?
Quem que pode saber?
Já que o amor não se compra
Nem se pode vender...
O amor é sagrado
É o fim da procura
É insano, é loucura
Que nunca nos faz mal
O amor é chegada
E também despedida
É a seiva da vida
Meu destino fatal
O amor é sagrado
É um sonho encantado
Ter você do meu lado
E acordar com você..

Quanto vale o amor

⁠Quanto vale o amor?
Quem que pode saber?
Já que o amor não se compra
Nem se pode vender...
O amor é sagrado
É o fim da procura
É insano, é loucura
Que nunca nos faz mal
O amor é chegada
E também despedida
É a seiva da vida
Meu destino fatal
O amor é sagrado
É um sonho encantado
Ter você do meu lado
E acordar com você..
Faz a vida um sonho
É o amor, eu suponho
Que sustenta o ar
Que alimenta a esperança
De acreditar
Que o mundo é seguro
Para quem sabe amar

A vida é incrível, especialmente para quem entende, não seu objetivo, mas a sua função.
A função da vida
é por ordem no caos."

⁠Ó medo que me amedronta ao sair
De casa, em busca de quem me conforte
Se pudesse encontrar-te, ó doce sorte,
Em algum ponto dessa vida a fluir

Nesta cidade que me cerca a dor,
Não há esquinas, só ruas agitadas
Pessoas que não se olham, nem se amam,
Tenho receio de sair desse torpor

A solidão me acompanha nesse andar,
Em quatro paredes, mas não me basta,
O monstro dela parece me atentar

Não quero que ela me devore, é gasta
Minha alma, preciso me libertar
Compartilhar a vida, talvez a encontre lá

⁠Inerte, o corpo descansa em paz na terra,
Mas a alma vive eterna na memória
De quem a beleza e a verdade venera,
E honra a sua história com fervor e glória.

Oh, morte! Não te temo, pois sou imortal
Enquanto alguém contar a minha história,
E faça ecoar de geração em geração,
A mensagem que habitou meu coração.

Pois a beleza pode morrer, como eu,
A verdade é o legado que sempre prevaleceu.
E enquanto houver uma inocente e pura


A beleza e a verdade viverão na sepultura
E a obra do homem se for nobre perdura
Para sempre consciente de que viveu.

⁠Oh, dor! Como é triste o amor, poeta!
Nosso coração, pulsando forte, em vão
Busca alguém a quem possamos cantar
Mas, no fim, amor e poesia não se dão

Somos poetas, fadados à solidão
Buscamos em vão, um sorriso apaixonado
Em cada amor, há sempre desilusão
E, como sábio, desiste do ser amado

Oh, sapiência! Pois sabemos nós
Que para o poeta, amar é um martírio
O amor é um sentimento só para tolos

Não temos tempo para distração
Feitos para para o fogo-eternidade
Julgados insensíveis sem coração

⁠Soneto da Vida Plena

Morre lentamente quem não viaja,
quem não lê, não ouve a música do ar,
quem não encontra graça em si, se apaga,
e ao amor-próprio, deixa de amar.

Morre lentamente quem se deixa escravo
do hábito, dos mesmos trajetos, fiel,
quem não muda a marca, não arrisca o novo,
ou não conversa com um estranho, cruel.

Morre lentamente quem faz da TV um guia,
quem evita a paixão e o mundo inteiro,
e prefere a certeza, a sombra fria.

Morre lentamente quem evita o mistério,
quem se queixa do destino, o tempo é traiçoeiro,
e abandona o sonho, antes de vê-lo inteiro.

⁠**Se Eu Morresse Hoje**

Se eu morresse hoje, quem sentiria?
Minha mãe, com lágrimas que rasgam o tempo,
meus filhos, crescendo sem o calor das minhas mãos,
minha mulher, habitando noites longas e vazias,
dois ou três amigos, mais lentos no amanhecer da saudade.
E o mundo?
Seguiria, indiferente, como após a queda de uma folha.
Mas eu?
Eu sofreria o peso do inacabado:
poemas interrompidos, abraços que não dei,
a linha invisível que une início e fim,
cortada abruptamente.
Morrer hoje seria mais que ausência.
Seria um adeus ao que não vivi,
um vazio gritante do que não foi entregue.
E talvez, no último suspiro,
eu compreendesse que viver
é um texto sem fim,
escrito no escuro do tempo.

⁠O desejo da mariposa

A mariposa não teme a morte,
anseia a luz como quem sonha o eterno.
Seu voo é um verbo que se conjuga em chamas,
um desejo faminto de tocar o impossível.

Ela não conhece a linguagem do medo,
apenas o chamado incandescente,
um segredo gravado em suas asas
como um poema que se desfaz no fogo.

Na lâmpada, no círio, na estrela,
tudo nela é pressa de ser centelha,
de ser faísca e se tornar universo,
de arder até o nome se apagar no vento.

E então, no último tremor das asas,
quando o brilho a devora sem piedade,
ela se torna o que sempre quis:
luz sem corpo, incêndio sem fim.

⁠Cada poema
meu tem mais
balangandãs
do que imagina,
Quem lê fica
preso sem perceber
a cada nova linha.

⁠Quem dera cada
uma de minhas letras
pudessem ser água
durante as preces
de Bento Milagroso
pelas ruas de Recife
e do mundo para curar
nos corações alheios
do gosto pelos conflitos
para que não aja mais aflitos,
Peço ao Bom Deus que
atenda os meus pedidos...

⁠Bitatá cedo
ou tarde
sempre aparece
para quem
acha que pode
arrancar o quê
faz sombra e floresce.

⁠Som de Boré
no meio da floresta
Sei quem
está tocando
É alguém
que está encantando