Poemas de Mario Quintana sobre Maes

O que mais enfurece o vento são esses poetas inveterados que o fazem rimar com lamento.

Outono: essas folhas que tombam na água parada dos tanques e não podem sair viajando pelas correntezas do mundo...

O que há de mais admirável nas democracias é a facilidade com que qualquer pessoa pode passar da crônica policial para a crônica social.

Antes, se alguém começava a ouvir vozes, era adorado como um santo ou queimado como um bruxo. Agora, é simplesmente encaminhado ao psiquiatra.

O comum dos homens só se interessa pela sua própria pessoa, mas o poeta só se interessa pelo seu próprio eu.

A arte de escrever é, por essência, irreverente e tem sempre um quê de proibido: algo assim como essa tentação irresistível que leva os garotos a riscar a brancura dos muros.

O espaço é cheio de buracos: nós, as coisas, os mundos. A perfeição seria o espaço puro, fica ele a pensar com os seus buracos... Mas isso, Sr. Espaço, é uma coisa tão impossível como a poesia pura.

Sempre fui metafísico. Só penso na morte, em Deus e em como passar uma velhice confortável.

A nossa própria alma apanha-nos em flagrante nos espelhos que olhamos sem querer.

Cada palavra é uma borboleta morta espetada na página:
Por isso a palavra escrita é sempre triste...

Pequenos detalhes sobre ela:
Ela é uma obra de arte que Leonardo Da Vince foi incapaz de criar, seus traços foram esculpidos por anjos, sua curva mais linda é o sorriso deslumbrante que carrega luz, suficiente para iluminar um bairro inteiro.
Dentro dela há delicadeza, tamanha bondade que levam as pessoas questionarem-se o que esse ser faz na terra ?

Dos escuros e profundos sentimentos sobre o mundo,

é de contorcer a alma e entristecer o coração.
olhar os prantos das almas dos miseráveis;
de ouvir seus gritos e sentir seu desespero.
a humanidade grita,
a natureza grita.

e não ter o poder de ajudar é enlouquecedor.

Esta é a vantagem da morte, não ter olhos para chorar por este mundo.

⁠" Olhe para a sua linha do tempo.
Entende agora o seu valor ?
Não é sobre o quanto se fez. É sobre o quanto se tentou. Isso, sim, é fazer acontecer. "

⁠Poema

Um poema no sentido
figurado serve de elogio
sobre tudo aquilo que
faz o olhar apaixonado,
Os versos constroem
cordilheiras de estrofes
capazes de unir universos,
As rimas são as canoas
postas no rio do ritmo
capazes de trazer tudo
aquilo que engrandece
e põem o espírito, o coração
e a inspiração para transbordar.

Conta-me sobre você.

Quero saber tudo por detalhe, não deixe passar despercebido nenhum verso desse lindo poema que é você.

Anseio mergulhar em sua mente, conhecer todos os mistérios por trás do seu afetuoso olhar.

A ansiedade é grande de descobrir como consegue manter esse sorriso contagiante quando seu coração está inundado de lágrimas.

Por favor, fala-me dos seus medos, de suas fobias.

Quero compreender o máximo para te proteger quando esses temores chegarem, fazer você se sentir segura e protegida nos meus braços.

Prometo que não rirei dos momentos embaraçosos e engraçados de sua vida, nem tampouco dos seus maiores micos... (me perdoa se quebrar essa promessa, tenho certeza que será impossível não rir em algumas situações). Faça-me viajar no tempo ao contar suas lembranças de infância, diga a sensação que deu quando aprendeu andar de bicicleta, o que te fez berrar no primeiro dia de aula, o quão dolorido foi sua primeira decepção amorosa.
E quais são seus sonhos? Almejo saber o que te motiva diariamente, as suas inspirações.

Conta-me sobre você, e direi tudo o que você deseja saber de mim.

Quem sabe, talvez nossa história sempre estiveram entrelaçadas, como se um livro fosse rasgado e as páginas voado para longe uma das outras, só aguardando o momento em que essas partes se juntariam e a história se completaria formando um titulo exclusivo, uma história de mim e você.

instagram: @marcosspoeta

Eu não sei nada sobre a vida, mais sinto algo
dentro do meu coração falando "confia, vai dar tudo certo."
Raiane Oliveira

Incertezas


Por muito tempo,

Já não sei, sobre o amor de nós dois.

Sentimentos perdidos ou deixados para depois?

Do ápice à decadência.

Amor ou ilusão?

Não sei mais a dimensão!

Você não dá a devida atenção;

Já não sei mais qual é o vocativo usado para mim, pelo seu coração:

Se é; Amante, amigo ou conhecido. Certeza tenho que não é marido,

Pois, o tempo extinguiu essa função.

O seu pensamento irreversível;

O seu sentimento imutável;

Coloca a nossa união, em situação instável.

Nem um passo à frente, nem um passo atrás.

Já não sei se vivo ou só existo.

Já não sei para que lado fica esse caminho chamado (paz)…

Se sentir flutuar...
Voar sobre as nuvens
no céu de alguém.
Passear pelas belezas que há.
Avistar um sorriso... de canto talvez.
Já é uma dádiva.
E por fim, acampar no abraço
de quem te faz bem!

Queria escrever um poema

Sobre borboletas

Mas tem um problema

Seria muito cruel

Tentar prende-las no papel;

Futuro presente

A semente
que pois em minha mente
Mentiu sobre a gente
pouco a frente
A lente que transcende ao recente
em prol do existente
Via o risonho roer do seus dentes
Ao me ver em sua frente