Poemas de Luto

⁠POEMA

O que é que é poema?
Será samba sem tambor?
Ou um rock sem guitarra?
Será prece sem louvor?
Ou é canto sem coral?
É cura pra todo o mal,
um remédio para a dor.

da dor ela se fez poesia
do amor fez moradia
em meu peito adentrou
sem muita cortesia

cortou-me estilhaços
fez um balaio com meus pedaços
quebrados
deixados no armário
desde o dia de finados

refez em retalhos
me devolveu em afagos
soltou a fogos

fez um baluarte
me revestiu de arte
fez uma balbúrdia
desfez em luxúria

nem o sol nem a lua sabia
que de teus brilhos,
não mais careceria

teu fulgor é devido
tua risada é melodia
dei um dó sustenido
pois sol já fizera em mim
todo dia

⁠Moro num poema…
Entre muitas estrofes…
Sou apenas uma palavrinha,
das bem pequenas…
Não sou começo, nem fim de verso,
nem rima importante…
Uma palavrinha apenas, mas não importa.
Aqui me sinto livre,
onde todas as palavras têm asas…
Dentro do poema eu sou feliz…
Estou em casa.

LETRAS MEDIDAS

Não quero letras medidas
nem frases em matemática
quero sim, poemas da vida
sentimentos em poesias
em qualquer tipo de cascata.

Essa estrofe toda pesada
em pesos pesados das silabas
cada fonema uma cabeçada
uma rima todo enfeitada
em métricas do tudo, nada.

Eu quero poesias soltas
falando de tudo que há
escapadas dos quadrados
livres de todas as cordas
que amarrou o lado de lá.

Poemas sem nem um enfeite
tirados do nossos dia, a dia
palavras que em si se ajeite
que traga um dardo de malicia
com uma pitada de alegria.

Antonio Montes

Viram-se. e foi de repente.
da poesia fez-se a vontade
do silêncio se fez espanto
e do instante, a eternidade.

e foram sem medo, os laços
no sem cansaço dos dias
e do amor, inesperadamente
a surpresa que não lhes cabia

e de repente a tempestade.
e a poesia foi para sempre
e do espanto se fez pranto
e do instante, a saudade...

Se a poesia soubesse o tanto que a ignoro.

Se visse o lixo cheio de rascunhos amassados que tenho no peito.

Já havia ha tempos pego suas malas e partido.

p.o.e.s.i.a

eu poderia viver sem a p.alavra feito bicho o.dioso,
intratável e e.goísta, mas não abriria mão
(essa acostumada às nuvens) do s.ilêncio,
que me escuta, da i.lha, que me abraça, e das a.lturas,
que me cobram comp.a.i.x.ã.o

⁠Sou igual ao amor
Sou de onde me deixam entrar
Sou do mundo
Sou da vida
Sou da poesia
Sou de qualquer lugar
Sou do céu e das estrelas (do mar)
Sou da natureza e da luz do luar
Sou de quem me queira
Sou sem eira e nem beira
Sou feito o vento a flutuar
Sou um pássaro fora do ninho
Sou borboletas a voar
Sou um balão a subir
Sou a linda paisagem do seu olhar
Sou o que sou
Fique você à imaginar!!!
Fernanda de Paula
Instagram: fernanda.depaula.56679
Novo Instagram: mentepoetica2020

⁠A poesia
Está contida em mim
Habita meu ser
Inserida na minh'alma
Pertence ao meu coração
Porque é de lá
Que sai minhas emoções
Minhas sensações
E o sentido da vida
A poesia é uma das razões do meu viver
E do meu saber
Faz parte do encantamento
Do meu olhar
Sobre os escritos
Registrados
Em papel sutil
As letras correm e percorrem
Minhas veias
E também respiro
Inspiro e piro poesia
Escrever é a arte
De transpor sentimentos
De lançar palavras ao vento
Para que elas atinjam
Seres de bom coração!!!
Fernanda de Paula
Instagram: fernanda.depaula.56679
Novo Instagram: mentepoetica2020

Meu poema

Espalhei palavras no vento:
As quais só sabe declamá-las meu coração.
As letras L, O, R, E, N, A
da pra escrever um poema.
E completá-las com as letras A, M, O, R.
Pois, ela é minha benção, dada pelo meu grande Salvador.
Ela não é loira
e nem morena...
Ela é a Lorena,
minha professora.

⁠Poesia e alegria
Duas coisas que falta hoje em dia!!
Ainda mais nessa pandemia
Que agonisa a gente em dor...
A dor de perder um amigo
Ou um doutor, que sempre nos ajuda
Em momentos de dor.
Assim faço um apelo
Que esse mundo encha de cor, alegria e amor
Pois sem isso tudo ficará cinza
E cinza nos deixa frio, vazio e sem cor
Podemos dizer ate sem amor
Mas com todos juntos, tudo ira se alegrar
O ceu virá a brilhar e seus sorrisos nos
Emocionar.

⁠Não peça ¨nudes¨ ao poeta.
isso o decepcionaria.
A nudez do poeta;
está na sua poesia.

⁠Perdi minha poesia

Perdi minha poesia
Joguei fora minha magia
De alguma forma ou de outra
Com certeza eu já sabia

Que isso chegaria
Como um soco no pâncreas
Chegou sem aviso
Sem menores discrepâncias

Como vou recuperar
Essa minha melodia
Eu ainda vou procurar
Vou achar uma saída

O que é um poema pra você?
Poema, pra mim, é a existência da alma.
Embora ela nem sempre exista.

Estatística

Escrever poemas não vale
um corpo caído no asfalto.
Sinais de sangue no sapato.
Riso apagado no ato.

Escrever poemas não vale
a memória dos inimigos da
horda jogados na caldeira
dos silêncios.

Escrever poemas não vale
a noite incômoda e feroz
dos que dormem cobertos
de luas e estrelas.

Escrever poemas não vale
um único segundo de um
dia inteiro penando
injustiças…

Escrever poemas não vale
a primeira sílaba da palavra
morte – derradeira dormida
do corpo e da alma.

Não vale o poema. Não
vale o silêncio sob o manto
dormente das milícias.

Não vale a outra face
navalhadano tapa. Não
vale a pele do mapa.

Não vale a trapaça
da dor, ferida aberta
na couraça.

Minha felicidade vem de quando estou só
e ninguém me interrompe no poema,
essa espécie de transfusão
do sangue para a palavra,
sem qualquer estratagema.
A palavra é meu rito, minha forma
de celebrar, investir, reivindicar:
a palavra é a minha verdade,
minha pena exposta sem humilhação
à leitura do outro,
hypocrite lecteur, mon semblable.

hoje estou feliz.
um dia eu bem quis que
estas palavras
compusessem os versos de um poema.
por hoje,
a minha felicidade é intransigente.
ainda que eu aja
e me sinta insuficiente.
ainda que eu pense
e me haja nostálgico.
ainda que eu mesmo sinta
e pense em comos e porquês.
entretanto
por hoje,
eu estou feliz.
por hoje,
houvera felicidade.

É difícil explicar que um poema
não possui objeto como um navio
os recipientes desse uma estação as flores dela
Indivisível como um número primo
Ele foge do tempo como você
e acaba
quando você deixa de escrever deixa
de ler quando você não se
lembra mais do que você acabou de ser
há apenas um instante
durante um momento durante uma palavra
rampa do cais flama poeira cometa
que assobia para um bando
de pequenos pássaros cantando longe
sobre nós tudo afastado nada tangível
nem mesmo preto no branco

Poema do infinito

tâmaras maduras em teus quadris
corpo em flor de anis
escapa vivo num torso místico:
todo o profano
Aruanda é aqui
nesta cama

Último poema

Nestes lugares desguarnecidos
e ao alto limpos no ar
como as bocas dos túmulos
de que nos serve já polir mais símbolos?

De que nos serve já aos telhados
canelar as águas de gritos
e com eles varrer o céu
(ou com os feixes de luar que devolvemos)?

É ou não o último voo
bíblico da pomba?

Que sem horizonte a esperamos
em nossa arca onde há milénios se acumulam
os ramos podres da esperança.