Poemas de Luto
[entrelinhas]
amei-a
nas entrelinhas
de um poema
e
tudo não passou
de
um flagrante
de
raro deslumbramento
Que a vida
seja leve
como a poesia.
E siga
o exemplo do rio,
que – despretensioso –,
desliza ao encontro da foz.
Ah se não existisse poesia!
O que seria de nós a cada dia?
Nessa vida de perplexidade.
A poesia faz da vida,
A preciosidade do tempo,
E do tempo à garantia de tudo que se viveu,
É alento e nostalgia,
Foi onde meu ser se perdeu.
Ao lado de uma boa companhia, na inércia inanimada, lê-se poesia...
comentário ao monumento de Carlos Drummond de Andrade, Rio de Janeiro.
È inevitável não se emocionar com uma poesia e chorar por causa de alguém. Às vezes somos rimas sem sons, porém, somos letras de uma bela canção. Se por demais a dor invada há uma alegria presumida, mesmo que marcas permaneçam não importa, a vida imprime seus caminhos em nós.
Mesmo assim ainda deve persisir a vontade e a esperança que a VIDA É UMA POESIA E OS HOMENS UMA BELA CANÇÃO SEM RIMA.
Isso não é apenas ficção literária, pura realidade...
A todos que essa mensagem chegar sem correr o risco de citar nomes e esquecer de pessoas especiais, que 2013 seja a nova etapa de uma vida. que a fé te faça forte para acreditar que vale a pena viver. que Deus perpetue a humanidade e as oportunidades para aquele que se esforçam. que o amor seja amor em todos seres bióticos e abióticos. Estou me desligando do face. Até um dia.
Escrito em 04/12/2012
o sol serenou a manhã e a noite coloriu a solidão, na ausência de nós dois, há poesia e violão;
e todas as canções pisoteavam nossos pés sem nós dois para driblar as orações que nossos corpos inventavam;
e de tocaia na madrugada eu via estrelas e não conseguia me ver, nos desencontravam,
mesmo com dor estava suave e o nariz ardendo, debaixo de chuva e na rua apenas caminhavam ventos, levando embora você....
E há em cada espanto um encanto que contagia pois em cada canto eu louvo a poesia.
Há uma trilha sonora cantada em poucas notas saudando o dia, e o meu gemido em plena noite, velando o açoite dessa fantasia.
A poesia é o som e a magia, uma saída nas cartas de Tarot adivinhando o doce amor da canção e a rima que bate forte o coração.
E o sereno da madrugada sem me dizer mais nada apenas canta a oração em prol da magia, pois as valsas do coração é a trilha sonora da ilusão, onde clama a poesia...
Sonhei com uma casa rabiscada
escrita em poesia
nas paredes da sala,
no corrimão da escada
era só a nostalgia.
E as rimas de meu quarto já riscadas
era voz de minha rebeldia,
falando de amor
sem dizer mais nada.
E eu canto a poesia das invenções,
que encenou as suas melhores versões,
de um amor que meu amor viveu.
Ao desencanto de encantos perfilham,
As vagabundas desalmadas,
alardeando pelas ruas abandonadas:
- as estrelas brilham, ainda brilham,
ainda brilham essas ruas desoladas.
Aos céus elevo o meu canto
ao encanto dos anjos, oferenda a Zeus,
Um amor que meu amor viveu.
E todas as poesias rasgaram-se
em lágrimas, café, ron, cheiros e mais cheiros
e falavam do sensacional que oblitera o espetacular
e nada tenho a mais nem a menos, apenas desejos
do nada amanhecido depois de um luar
as pessoas conversam, caminham, correm
a hora passa descontinuamente
e nada vem a mais, nada vem a mais,
e sua lembrança me insinua, desesperadamente.
E corro pra janela e nada vejo
ligo o rádio e nada escuto
está tudo parado a descansar?
Há ruídos,
É o nada, em desespero, a cantar.
Mate-me aos poucos,
a poesia é uma apologética densa,
desprezível e execrável.
Mas é a nostalgia inquieta de um desgraçado,
o êxtase de uma loucura equivocada,
pois, somos, somos equivocados.
Somos, pois.
Poetizaram as próprias incorreções,
que covardia para com a língua bandeiriana,
os sinônimos são covardes desde sempre.
dede sempre.
São equivocados mesmos,
pois a poesia que tenho é uma voz,
o sangue coalhado dos revolucionários de Princesa.
A minha voz não se equivoca,
os equivocados se equivocaram pois tinham verdades,
apenas verdades que as tinham.
Enobreço-me, pois, a minha mentira,
e o meu sangue, é da cor de todos,
mas que se alva, e se? se alva!
Na comelança dos dias ocos,
dias de talvezez e dias já diários que se doutrina:
— a farsa zuadenta de minha alma,
a poesia surda da duvidada esquina
A poesia não me entrega
nessas palavras
meus segredos se revela
mais a poesia não entrega
quem a ela se revela
engana de forma mais bela
a desilusão de um poeta
à DEUS
Ofreço-te uma poesia
a mais bela das mais belas
que fora a minha alegria
e à ela, se vela
Das alegrias e tormentos
no meu maior desalento
o efeito dessa poesia
me trouxe euforia
Euforia para vencer e viver
da vida se fazer fantasia
ô DEUS, permita-me oferecer
a minha poesia
"Tua beleza me salvará"
(primeiro poema)
Graça e dons, tudo te foi dado,
Da escrita dos deuses,
Teu destino foi traçado.
Serás única em tua beleza,
Nasceste perfeita,
Não ouso buscar-te noutra natureza.
Que encanto usas? Qual feitiço conjuras?
Pois, em ti, me perco nesse martírio.
Porém, grato sou, ó deuses,
Por esta paixão insana, este desejo proibido,
Por vosso sutil egoísmo.
Isaac Ordous
Derrotas
Perdido nos meus poemas eu estou.
Ela expressou o seu pensamento e no final tudo destroçou.
Já não mim encontro nos olhos dela faz tempo.
A minha dor ainda não sarou e não posso nem dizer sobre a ferida feita por ela que não está limpo.
Não sou bem vindo na sua mente.
pelo menos mim mente(Cláudio Santos;Josefina,2022).
ESCREVER ME CONFORTA
.
A poesia é meu xadrez
É achar o valor de `X´
Na técnica da regra de três.
É minha caça palavra
O estudo do português.
Palavra bem ornada
Uma rima bem rimada.
Um verso com fluidez!
.
Escrever me conforta
Isso pra mim é que importa
Exercitar minha mente
Poesia é terra bem lavrada
Com foice e cabo de enxada
Aproveitando a enchente
Da chuva na invernada
Que Deus nos dá de presente!
.....
27/03/24
Escrevi um poema pra minha mãe há mais de 3 anos, e até hoje eu choro quando leio.
Principalmente quando chego na última estrofe, que aliás foi por onde comecei a escrever o poema.
Mania maluca minha que eu tinha, na época, de começar a escrever os poemas, contos etc pelo final, e aí só depois vinha na mente a ideia do início e do meio.
Eu poderia tentar, mas admito que dificilmente outra homenagem que eu fizesse chegaria no mesmo nível.
Fato é que o escritor "limita" o próprio potencial quando ele escreve de coração
E esse é um retrato fiel.
Te amo, mãe.
Ensaio aquele poema para te esperar...
Sussurra o destino nas asas do tempo, ao amor retorna, como a lua extraviada que beija o mar como o manto noturno, lágrimas salgadas, agora doces, Pintam o céu com tons de eternidade
O coração, outrora em pedaços, Costura-se com fios de esperança
E as noites silenciosas, sussurram eu nunca parti, apenas me escondi era como o vento que acaricia teu rosto e como canção que você ouvia que embalava teus sonhos
Como a luz da aurora que pinta o horizonte
E eu fiquei aqui ate espera uma poeta latino que escrevem versos de luz na vastidão celestiais
Esculpindo rugas na pele e na memórias no coração lembrança e miragens que distorcidas parecia ilusões ate você voltar somos viajantes na carruagem do destino
Na efemeridade das palavras a epifania nos segredos cósmicos no mistério do quintessencial afeto são eco do futuro deste amor que ressoa além das fronteiras do tempo
E rende se ao amanhecer, naquele dia o amor se torna inefável, indizível, sublime. Serendipidade e derretemos o valo do ouro que costura os destinos mais raro que o diamante rosa
Nesta eunoia a bela harmonia que as letras e versos da me forças para rasgar o coração e adentrar nas fenas da alma e exprimir meus sentimentos que escrevemos com o pulsar do coração
Poesia onde a luz e a sombra se entrelaçam a alma ao amor bússola conecta a direções do destino
Seus olhos dizia muitas coisa doces
Eu olhava te com meus olhos lassos que você desatou
Minha vida agora como a pluma que escorregar nos becos lamacentos dos ventos redemoinhar coração sangrado a ir por aí…
Hoje tão longe de mim mesmo me perdi dentro de você e nestas miragem de abismos e torrentes de tormento um vazio deserto que grita e eu tentando entender aquela filosofia, mas eu já tenho a minha loucura
Ergo o facho que arder na noite escura sinto a vida drenar de mim sinto espuma do sangue e a solidão a cantar cânticos nos lábios impuros
A vida estendida no varal como uma pausa no vendaval
e no arrependimento capturado na teia do tempo que tece fios de lembranças irreversível um sonho inalcançável deste amor inesquecível
As velas embaraça as sombras ao vento vulneráveis e iluminados pela poesia e guiados pela sabedoria do coração
