Poemas de Loucura
Canto e abro a voz de baixo do chuveiro No pensamento algo a mais No coração o meu desejo.Uma loucura incontrolável é assim a sensação.Paro penso e reflito Abro mais o coração.Tento entender as coisas simples.Para que eu possa compreender,A razão de te amar a Razão de te querer
Foi paixão, atração, vontade, desejo, loucura, arrepios, tremores, espasmos internos, borboletas no estômago e taquicardia. Foi tudo, menos amor. Não. Eles não se amavam. Nem tudo que parece é. Não é meu bem?
Paixão pressupõe loucura, insensatez, patologia, irracionalidade.E ela chega sozinha, despretensiosa, inocente, sem juízo, nem sequer imagina que pode vir a se tornar amor. Com um tempo, a casa vai ficando familiar, o cantinho se aquece, as coisas se ajeitam, se assumem e se revelam. O amor chegou.
A base da vida talvez seja o tempo,mas o que sustenta o amor com toda certeza, é o próprio,as loucuras da vida chegam sorrateiras,pelos cantos como se não tivessem base real para se expressar, o passado nem sempre se repete,os erros quase sempre ficam para trás,vamos lutar e jamais se cansar ,temos que viver esse sentimento louco,mas indispensável,como dizia o poeta "o maior erro da vida é não amar"...
Andei de uma vida para outra na louca busca pelo tal sentimento chamado "Paz", e depois de longas vidas pude perceber que não era necessário busca-la, pois eu precisava encontra-la dentro de mim.
Ù perigo Mim fasciná , á Liberdade Mim namorá como , Diz , us , vidá loucá , só deus sabê minhã horá
"O trânsito é o quintal de um hospício, no qual não se consegue distinguir quem é louco e quem é médico."
Sempre fui alguém obcecada pelo impossível. Ele me atrai. E as pessoas acham loucura à ideia de sonhar acima das nuvens. E ao meu ponto de vista, a loucura é dada quando você se acomoda ao possível.
Minhas loucuras não estão em minhas ações, mas em minha mente. É mais fácil domesticar o corpo que controlar sua mente. By Cyrlene Rita Dos Santos.
Busquei nesse mundo ser o mais louco dentre os normais do que fingir normalidade numa sociedade de anormais...
Minha Sabedoria se faz loucura ao são, tolice ao sábio e rebeldia ao conformado. Ora! Loucura por loucura, tudo não é loucura?
Ansiei por ter-te e, louca quis prender-te em minhas mãos... Por momentos consegui, esqueci que és água – escoaste”!
Ele falou que gosta das minhas manias,mau sabia que eu era louca.Mas querido existe muitas garotas por ai,você encontrará uma menina que te faça feliz ao menos sorrir como eu te faço.Você deveria brincar com a mente dela como você faz em mim.Você me chamaria de carente se eu te pedi-se um abraço?Eu acho que você não negaria.Eu gosto mesmo é de brincar com o "faz de conta" mas você é tão realista que não para pra brincar.Decepção a minha te fazer meu príncipe,mas você foi embora com seu cavalo branco e levando a minha felicidade e o "viveram felizes para sempre."
Segundo Quintana, a esperança é uma louca que sempre no último dia do ano se joga do décimo segundo andar, e que ao cair intacta na calçada se transforma em criança.
Ao ser perguntada sobre sua identidade, repete aos homens seu nome pausadamente.
Os loucos emprestam seu lugar aos sabios quando anoitece. Assim, quem enxerga a lua, nao pode dizer que o sol se foi, sem o encanto que a primavera de um, e a despedida de outro, proporcionam.
Tanta gente interessante lá fora, pronta a amar, pensamentos transeuntes, loucos por uma carona, um amor, uma noite, algumas horas de amor e eu aqui trancado dentro desse escudo-solidão. Noite de sábado! Não se perca, não me perca meu bem!
Não questione minha loucura, sua lucidez também não me agrada, e dai ? Respeito, é a palavra chave !
Poetas são loucos apaixonados, são autistas, vivem no seu próprio mundo. Sofrem da síndrome de down, tem cromossomos a mais: amor, inocência, pureza...poetas são doentes curados, são surdos que escutam o vento, mudos que falam sobre o amor. São deficientes visuais que não conhecem o pecado, que enxergam o sol, a lua...mais eficientes que qualquer normais. Poetas, são cadeirantes que correm na rua, na chuva...sobem montanhas, escalam o mar. Poetas, são jardineiros, violeiros...cantam a paz, a liberdade, o direito, a igualdade. São poetas: os rios, o verde, a mata. Poetas, são crianças abandonadas, moleques...São poetas, mães de filhos inocentes, mortos nas favelas...negros, homossexuais. Poetas são filhos de mães solteiras, abandonadas, estrupadas, que sofrem preconceitos, desiguais...São poetas...somos poetas, todos nós !
