Poemas de Ilusão
Desde que te conheci, não houve um dia se quer em que não sonhei contigo; se houve não me causou importância. Tornou-se tão comum te encontrar em outra consciência, que quando não te vejo, sinto-lhe sua falta. Talvez, eu não esteja sonhando apenas enquanto durmo.
Amanhã o Sol irá raiar diferente, seu brilho sufocará todos os brilhos, sua luz iluminará toda a escuridão, e logo após, o Sol irá morrer. Pobre Sol, se esgotou em meio ao que era, e não pôde controlar o que seria, será morte ou ruína? Não se demore, pois, amanhã o Sol irá raiar diferente, seu brilho sufocará todos os brilhos, sua luz iluminará toda a escuridão, e logo após, o Sol irá morrer...
Essa revolta que nasce agora em mim como tornado, destruirá tudo aquilo que construí, e de fato não me importo. Essa é a minha natureza! Sobrevivi 9 meses distantes de tudo, resguardado no escuro do ventre, e não será o mundo que me assustará com a solidão.
As circunstâncias me dizem todo dia que "não", mas teus olhos conseguem gritar mais alto, tão alto a ponto do "sim", se materializar em som. Por vezes, tentei esconder no baú do desinteresse e fechar com a chave do silêncio, mas meus olhos também me denunciam. Guardamos tão bem um para o outro esse segredo, mesmo que eu saiba do seu e você do meu. Espero um sinal maior, mas ele nunca virá, pois, enquanto espero por ele, você também espera por mim.
Vivo no espelho, visualizando toda dor invertida, esperando que o impossível aconteça. Encarar a minha face que se reflete no espelho, me apavora! Não pela aparência que reluz, mas por não me reconhecer nela. Ergo meus braços com a força de todas as decepções, medos, angústias, inconstâncias, tristezas, tudo aquilo que a de pior em mim; e atinjo o espelho, espalhando pelo chão o que estou sentindo. Meus olhos não cansam de chorar, mas não é pela dor que lhe foi causada na mão, é a dor da alma quebrada que não suporta mais ter sua falsa imagem refletida.
A felicidade é o ópio da ignorância de um povo que ainda acredita na possibilidade de um final feliz.
Desde do momento em que tudo se tornou disputa de ego, o amor nunca mais pisou ali. Competiam o desinteresse, abraçavam o desapego, perdiam os sentimentos fingindo não senti-los. Quem via a casca dura do caramujo, não sabia o quanto era mole, até que a morte o recebesse.
No fundo, o Berlim e o Professor eram parecidos. Ambos criaram planos com base em um conceito poderoso: a ilusão.
Dinheiro só traz beneficios quando estamos ajustados internamente, do contrário será apenas um potencializador da nossa própria destruição, de neuroses e de um vazio desolador.
Tempos difíceis em que as pessoas estão desacreditadas no amor, buscam fugas em bebidas, drogas, vícios, prazeres momentâneos afirmando ser independência o que é desespero e incompreensão. Suas escolhas estão em aparências, status e futilidades e quando enfim entram em um relacionamento, estão sem nenhuma confiança, razas, inflexíveis, melindrosas, tudo que vê no atual parceiro(a) já relacionam de forma impensável a traumas passados reagindo injustamente projetando na pessoa atual o que não lhe cabe, de modo a ir adoecendo e estragando o relacionamento atual e o ciclo se repete.
As vezes tudo é difícil, até viver é difícil. Mas, essa dificuldade não é por não conseguir uma dada coisa, é por não conseguir lhe dar com algumas situações, é por não saber lhe dar com as decepções, as mentiras e as ilusões.
Aqueles que não têm uma causa pela qual lutar encontram-se imersos em um mundo de ilusões, influenciados por outrem.
Quando criança rasguei as páginas de todos os dicionários que se pusessem a minha frente. Sentir-se fraco ou forte, não esvazia quem sou, de pouco me importa significados mundanos, mas sentir-se incapaz de lutar, isso me leva a morte antes de ser miseravelmente atingido. Meus punhos serrados de nada valem perto das enormes carruagens de ouro e espadas de ferro. De todos, só me resta a mim, de tudo, somente os abraços cruzados.
Meus textos não se limitam aos estados do tempo, nem a consciência que irá recebê-los. Não escrevo para causar dor, dúvida, tristeza, falsa declaração, ou, até mesmo entendimento, apenas escrevo por escrever e isso basta-me. Talvez esse seja o segredo, escrever pelo sentir, e entender que nem todos os textos precisam de dedicatória.
"A vida é uma aventura para ser vivida intensamente, não uma existência para ser tolerada, supere seus limites e nunca se acomode."
"Os limites são apenas ilusões, criadas pela mente, viva intensamente e supere-os, nunca permita que se acomode."
A história nunca contada, a vida nunca vivida, a arte nunca revelada e a memória nunca esquecida. Se uma dia quis que verdade fosse, porque real não seria? O que são as vontades do meu consciente inconsciente de um relato sem cor com detalhes ao vento mas que tem tanto sabor que me deixa ao lamento. Nunca existiu, jamais deu certo, triste do poeta que vive memórias em aberto.
Na verdade, somos todos tão profundos quanto o ponto mais profundo em alto mar; a maioria das outras pessoas até nada com certa tranquilidade próximo à superfície; outros, mais corajosos, pegariam seus trajes de mergulho e se arriscariam um pouco mais para o fundo, até um certo limite. No entanto, ninguém sobreviveria se tentasse alcançar o fundo de fato.
