Poemas de Amor que Chega Arrepia
Quando me vi do outro lado
nem o espelho refletiu mais minha face
Quando me vi do outro lado
tinha deixado diferente o mundo
do jeito que antes o havia encontrado
Quando me vi do outro lado
foi que me dei conta que esqueci
o celular, a identidade e o relógio
Quando te cheguei eu era cinza
e tu estavas toda machucada.
Lambi tuas feridas
de dia, de noite e nas madrugadas.
Agora que estás cicatrizada,
tornei-me teu nome,
abandonei meus cactos,
e vivo exalando o cheiro das rosas
desses tantos anos de casado
O SENTIDO DA VIDA
Mais importante que buscar o sentido da vida, é sentir a vida com todos os sentidos que ela nos deu.
A FINITUDE DAS COISAS FINDAS
Não há nada que dure à eternidade.
Nem mesmo esta repentina
e passageira imortalidade
Se alguem passou na sua vida e se foi agradeça. Se alguem chegou na sua vida agradeça. Não importa o tempo que passe na sua vida se um segundo ou cem anos.
Essa pessoa é um presente de Deus... Algumas te trouxeram liçoes outras são dadivas. O importante, é como amar... Seguir o caminho com paz no coração e agradecer a Deus pela vida!
Shirlei Miriam de Souza
UM DIA DEPOIS DO DIA DAS MÃES
O fato de não ter sido mãe biológica não tira sua condição principal; toda mulher é guardiã da maternidade! Nela se encerra o mais potencial instinto de perpetuação da espécie.
Alguém tem dúvidas de que uma adotante é mãe de verdade? Tanto quanto à biológica?
No Dia das Mães, li muitas homenagens a essas mães e avós. Todas emocionantes, merecidas, criativas. Uma delas, achei linda: os filhos dão à luz as mães!
Mas senti falta de três homenagens.
Quando chega o Dia dos Pais, as mulheres incluem as mães solo no rol dos homenageados. Por coerência, no Dia das Mães, os pais solo deveriam ser lembrados também.
A outra falta é a dos homossexuais que adotam crianças! São mães, se apagarmos os preconceitos e as maldades.
A criança sempre deve ser o principal! É ela que dá a luz a todos nós.
A terceira falta é a da mulher que não tem filhos, mas dedica a sua vida às crianças, ao futuro da humanidade. Altiva e desprendida, ama os filhos das outras.
Essa é a mulher que, mesmo não tendo filhos naturais ou adotados, luta contra as injustiças sociais, a violência, as desigualdades, as mazelas de nossa sociedade doente.
Mesmo com pequeno atraso, parabéns, Mães do Futuro. Vocês chegaram ao mais alto grau da proteção maternal!
Ainda mais eu que tenho crise social
Não gosto de lugares grandes, barulhentos e com muitas pessoas
Me sinto perdida
Meus olhos não sabem no que focar e acabam ficando cansados de tanto procurar
Meus ouvidos não sabem em que som se concentrar
E derepente fica difícil de respirar
Minha esposa está ao celular
vendo fofocas de celebridades,
enquanto eu estou bisbilhotando
mexericos e falatórios dos políticos.
E ambos estamos nos divertindo
da nossa insignificância arrogância,
ao mesmo tempo que o Universo,
em sua escuridão e silêncio, nos engole
Vá pra o raio que o parta !
" Vá pra o raio que o parta " ,
Velho adágio popular.
Por mais que seja difícil a vida,
Querida sempre irei te amar.
Faz três noites que não durmo,
quatro que não almoço, quero
comer não consigo, penso em você
e não posso.
Vá pra o raio que o parta, com tanta
dor e lamento, a pior coisa pra mim é
te arrancar dos meus sentimentos.
O HOMEM E O MENINO
O homem pergunta ao menino: o que queres?
E o menino responde: crescer
Crescer para quê? - indaga o homem
Para ser como você, replica o menino
Porém se crescer e for como eu – diz o homem – vai sentir saudade de você. A gente pode até crescer, mas não pode decrescer
E o menino retruca: ainda assim este é meu destino.
A infância é um misto de transitoriedade e permanência.
Ela acaba com o passsar dos anos.
Ela dura no passar dos anos...
Conquistas são maravilhas da vida
Que nos fazem sentir tão vivos
Com elas, os sonhos se realizam
E os nossos corações se aquecem
Os objetivos são traçados
E batalhas são travadas
Os desafios são superados
E as vitórias são celebradas
Mas no final, tudo é ilusão
Pois a vida é passageira
As conquistas são temporárias
E a morte é certeira
Mas não deixemos isso nos abalar
Pois a vida é feita de momentos
E se as conquistas nos fazem felizes
Então que vivamos intensamente
Que aproveitemos cada vitória
Comemoremos com quem amamos
E sejamos gratos por cada instante
Pois a felicidade está no agora
Que as conquistas nos motivem
E nos impulsionem a seguir em frente
Mas que acima de tudo, lembremos
Que a verdadeira riqueza está na gente.
Se pudesse descortinaria o tempo,
revelando a nudez da infinitude
encoberta por detrás de sua passagem.
No desaparecer das horas e dos relógios,
quando não houver mais calendários,
réveillons, natais e aniversários,
quando os despertadores se calarem
e todas as noites forem imutáveis,
como um único retrato nunca mais fotografado,
nada mais restando que o rio de Heráclito,
estático, imóvel, quieto e congelado,
é lá que encontrarei meus antepassados,
com a mesma fisionomia com que me deixaram
Não está em nosso poder, determinar como será nosso dia.
Mais somos nois que determinará, se ele vai acabar com um sorriso.
Todos os dias, vivemos páginas em branco, que pouco a pouco vai sendo escrita por nós.
E quando percebemos que somos autores e protagonista de nossa história! o resto não passa de figurantes.
Faça sua história, e não perca tempo vivendo as histórias dos outros.
Um dia o ciclo de páginas, também se acaba assim como a vida.
Mais nossa história, nunca deixará de ser contada enquanto nossas memórias forem lembradas.
Quanto mais elevado é um ser, mais ele serve.
Quando viemos ao mundo tudo já estava aqui quando chegamos. As pessoas, as coisas e o sentido por trás das coisas. Os nome, funções e incumbências foram previamente estabelecido por pessoas que nos precedem.
Porém a vida fica estranha mesmo é quando ela nos imputa a tarefa de contribuir com o nosso sentido. Por que fazemos o que fazemos ? Como você entende as coisas?
Desse modo, com o pouco de observação, não é difícil perceber que a vida se resume em serviço e quanto mais elevado é um ser mais ele serve. Até o amor, algo tão adorado por aí sua alma é servir.
Não podemos, entretanto, confundir servir a todos e ser servo de tudo. Deus serve a todos. Seja lá como você o entenda a ideia de um ser divino, é indubitável que há leis naturais que não mudam e lei nada mais é do que aplicação de uma vontade superior ao indivíduo dentro do coletivo.
Portanto, seja útil e sirva a um propósito maior que você mesmo.
Falar e escrever seriam inúteis? Efêmero falar, que nada exprime. Embalo-me na angústia da comunicação. Palavras são como cascas que se desfazem, nada mais que vãos rastros da emoção. Prisioneiras do sentido, as palavras se perdem no mar da insuficiência, a trama da linguagem é sempre tecida em ilusões, aprisiona a verdade em suas limitações.
A boca que se abre, a caneta que desliza, são meros instrumentos de uma busca indecisa, entre o dizer e o calar. O silêncio, em sua vastidão indomável, transcende a palavra e o ego. Não se prende a conceitos, não se aprisiona, é a pausa significante, a verdade que sussurra além do verso e do grito.
Encontro a liberdade de ser, de simplesmente ser, no silêncio, no vácuo, na ausência do dizer. Apenas existir, além do verbo, é o meu querer.
Escrever é apenas um exorcismo das ideias que perpetuam aqui dentro. O papel, meu confessionário mudo, testemunha fria, onde vou destilando mágoas, desvendando traumas. As letras que emergem são pedaços da minha solidão, uma ponte entre o caos e o desejo de renascer, e, ao revelá-la, sinto-me mais perto do amor. Encontro-me em cada verso, escrever é libertar-me também, é o alimento da alma em turbulência.
Contudo, és tu, ó silêncio, a língua que mais compreendo, no vazio de tuas pausas, meu ser se estende. Palavras são fumaça, que se dissipam no ar, enquanto o silêncio, no âmago, faz-se morar.
Ah, inútil é falar, inútil é escrever, quando a verdade se oculta no não dizer. A eloquência dos gestos, a dança do olhar, a palavra que se cala, é o que há de mais raro habitar.
Nas sombras do silêncio, encontro meu personagem. Em cada pausa, um mundo vasto se revela, onde o ser e o nada se fundem.
No abismo das reflexões, o pensamento vagueia, sutilmente capturado pelo desespero. Entre a razão e o caos, a alma se incendeia.
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