Poemas com Rimas de minha Rua

Quem me detesta tanto assim para me atacar até em sonho? Quis saber e nesse instante vi minha imagem refletida no espelho.

Está tudo bem, conte até três e esqueça, apague as memórias ruins, segure em minha mão e sorria.

Eu sou a minha melhor critica, e também a mais severa. Sei o que é bom e o que não é. Uma pessoa que não escreva, não sabe o quanto é maravilhoso; eu costumava lamentar-me por não saber desenhar, mas agora estou cheia de alegria por, ao menos saber escrever. E, se não tiver talento para escrever livros ou artigos de jornal, posso escrever só para mim. Mas quero mais que isso. Não me imagino ser igual aquelas mulheres que trabalham, e são esquecidas. Preciso de ter mais alguma coisa a que me dedicar. Não quero ter vivido em vão como as outras pessoas. Quero ser útil para as pessoas, mesmo aquelas que não conheci. Quero continuar a viver depois da morte! E é por isso que estou tão grata a Deus por me ter dado este dom que posso usar para me exprimir tudo o que esta dentro de mim. Quando escrevo, consigo libertar-me das preocupações. A minha dor desaparece, o meu espírito reanima-se! Mas, e esta é a grande questão, conseguirei escrever algo grande, tornar-me-ei uma escritora ou uma jornalista? Espero que sim, oh, espero mesmo, porque escrever permite-me registar tudo, todos os meus pensamentos, ideias, fantasias.

Você era minha inspiração, eu realmente queria ser igual a você. Você era minha inspiração.

Diego, houve dois grandes acidentes na minha vida: o bonde e você. Você sem dúvida foi o pior deles.

Não é que eu goste da solidão, é que ficar sozinho é muito mais a minha cara, não acham?

- Professor, isso é real, ou está acontecendo somente na minha mente?
- É claro que está acontecendo na sua mente, Harry, mas por que isso significa que não é real?

Não precisa dizer nada. Seu silêncio é meu refúgio e você é minha madrugada fria de outono. Seu sorriso me aquece e nada mais faz sentido sem esses segundos que parecem horas quando estou presa nos seus olhos. Você já não pode ser o que eu quero. Porque você é mais que isso. Você é tudo o que eu queria merecer.

Sua amizade trouxe muitas cores para a minha vida. Elas estão lá mesmo nos piores momentos da minha vida, e eu sou a pessoa mais sortuda por ter isso.

Sinto muito se minha sinceridade assusta, se as pessoas preferem essa hipocrisia de só falar o que for conveniente. Esse é meu verbo, sentir. Há quem ache besteira, há quem não saiba nem conjugá-lo. Um desperdício, desses eu sinto pena.

Deus da floresta, me deixe voltar para ele. É minha única vontade. Meu único desejo.

Aprendi que não preciso ser perfeito o tempo todo para que minha família me ame.

– Eu vendi minha alma ao diabo? 
– Quem disse que o diabo teria interesse?

A minha infelicidade era a infelicidade de uma pessoa que não era capaz de dizer não.

Minha filosofia de vida é: não se arrependa de nada que fez. Porque no fim das contas, isso define quem você é.

Meu temperamento poderia talvez ser chamado de rancoroso. Minha consideração uma vez perdida está perdida para sempre.

Minha alma esta doente, me sinto em coma, coma induzido pela tristeza profunda que sinto.

Não dá mais, quando minha esperança nos humanos começa a crescer, mais me decepciono, com falsidade, mentira e traição que há em todos.

Minha prioridade agora é uma só: eu. Podem me chamar de egoísta, eu aceito. Mas chega. Uma hora na vida que a gente tem que parar de ser boa com os outros e ser boa - primeiramente - com a gente. Fiquei amarga? Não mesmo. Agora eu sou prática. Vacilou? A porta está aberta, meu bem. Sem dó nem piedade.

Não confunda minha personalidade com as minhas atitudes… Minha personalidade é quem eu sou. E minhas atitudes depende de quem você é.