Poema Viver e Saber Viver

⁠Quanto vale o amor?
Quem que pode saber?
Já que o amor não se compra
Nem se pode vender...
O amor é sagrado
É o fim da procura
É insano, é loucura
Que nunca nos faz mal
O amor é chegada
E também despedida
É a seiva da vida
Meu destino fatal
O amor é sagrado
É um sonho encantado
Ter você do meu lado
E acordar com você..

Quanto vale o amor

⁠Quanto vale o amor?
Quem que pode saber?
Já que o amor não se compra
Nem se pode vender...
O amor é sagrado
É o fim da procura
É insano, é loucura
Que nunca nos faz mal
O amor é chegada
E também despedida
É a seiva da vida
Meu destino fatal
O amor é sagrado
É um sonho encantado
Ter você do meu lado
E acordar com você..
Faz a vida um sonho
É o amor, eu suponho
Que sustenta o ar
Que alimenta a esperança
De acreditar
Que o mundo é seguro
Para quem sabe amar

⁠Disse-me um amigo , que minha poesia lhe emudecia a razão. Quis saber de onde vinha toda minha inspiração.. Faço poema como quem morre. Com lágrimas e sangue, força estética e ardor.

O que corre em minhas veias.

Escrevo com o coração na mão, os versos fluem como água de um rio, que nunca para de correr.

Não me preocupo com as rimas, nem com as métricas, apenas deixo a alma falar mais alto, como um grito de liberdade.

Cada palavra é um pedaço de mim, uma história que precisa ser contada.

Às vezes é triste, outras vezes é de amor, mas sempre é uma reflexão do mundo que me cerca.

Minha poesia é minha voz, minha luz, minha sombra. É um pedaço do meu ser que jamais se apaga.

E se cala um dia, que seja porque já disse tudo o que tinha pra dizer. Que a poesia continue vivendo, talvez em outras mãos, mas sempre presente em meu coração.

⁠Assim cantava a cotovia, eu, poeta triste,
ouvia encantado, sem saber o canto certo,
pensava, que sublime melodia,
e o espanto me levou ao som encoberto.

Aproximando-me, para ver a fonte,
vi-a então, a ave de luz divina,
que, ao voar, me deixou em um horizonte,
um deserto árido, onde o sol declina.

Seu canto era uma sinfonia de estrelas,
uma dança etérea em ondas de luz,
que encantou meu ser com notas singelas.

No deserto, onde o sol se esconde e reduz,
permaneci buscando, sob o céu profundo,
a mágica voz que trouxe beleza ao meu mundo.

Evan do Carmo

⁠Na vida, tudo demais quer existir,
mas é preciso saber reverter,
transformar, como arte de ofício,
e buscar o que liberta, que alivia.
Pessoas de vida, pessoas de morte,
uns merecem pérolas, outros não,
como diz o provérbio:
não jogue pérolas aos porcos.
Mas há quem, em sua total apatia,
não mereça poemas, nem flores,
tão imunes ao amor, tão cegos nos desamores,
que não aplaudem, não batem palmas.
Essas pessoas não devem ser tratadas bem,
mas ainda assim, tratamo-las com gentileza,
porque nossa conduta não é deste mundo,
falamos do belo, mostramos o que é puro,
mesmo que o mundo fique mudo.
A minha maldição é ensinar poesia aos brutos,
filosofia aos estúpidos, amor aos indultos.
Amor em forma de indulto, talvez,
não sei, só sei que o gesto de amar
se faz com quem sabe receber.
E quem não sabe, recebe o silêncio.

⁠O Príncipe Que Sabia Demais

Não nasceu para reinar. Nasceu para saber.
Hamlet foi gerado num ventre real, mas com a alma exilada desde o berço. Carregava nos olhos uma pergunta que nem os livros respondiam. Vivia cercado de mármore, mas conversava com sombras.

Quando seu pai morreu, não chorou: escutou. Ouviu passos noturnos nas muralhas, sons que não vinham da terra. O mundo, que já lhe parecia uma peça mal encenada, agora ganhava um novo diretor: o fantasma.

Foi então que tudo se partiu. O trono, o amor, a honra, a razão — tudo virou verbo conjugado em interrogação.
“Ser ou não ser?” — perguntou. Mas essa pergunta já não era dele. Era de todos os homens que pensam antes de agir, de todos os herdeiros do mundo que suspeitam do próprio legado.

Hamlet não é trágico porque hesita. É trágico porque compreende. Ele vê que a justiça é um jogo de máscaras, que o amor pode apodrecer como carne no verão, que a linguagem é um labirinto onde até a verdade se perde.

Amou Ofélia — mas não soube proteger seu amor do apodrecimento geral.
Matou Polônio — como quem atira na parede da própria consciência.
Deu espetáculo diante dos atores — porque sabia que o mundo era palco, e que, para tocar o rei, era preciso fingir loucura.

Mas o fingimento o consumiu.
Hamlet não morreu no duelo. Morreu aos poucos, cada vez que precisou calar sua lucidez para seguir vivendo.

E quando enfim caiu, ferido, com a morte como única certeza, murmurou ao amigo Horácio:

“O resto é silêncio.”

E ali está Hamlet: no intervalo entre a fala e o vazio, entre a dúvida e o gesto.
Não morreu. Transformou-se em espelho.

Todo homem que pensa diante do poder, todo jovem que descobre o apodrecimento sob a ordem, todo filho que escuta a voz do pai morto no fundo da alma — é Hamlet.

⁠Eis-me entre homens, meu irmão,
na angústia e na dor de saber da finitude —
e da inutilidade da vida
quando o assunto é a eternidade.

Amo e odeio essa possibilidade.
Convivo entre homens que, embora tente compreender,
enxergo como fracos:
almas perdidas no labirinto da consciência da morte.

Cegos guiando cegos,
todos buscam entender o que não é possível,
e acima de tudo, tentam encontrar sentido
naquilo que apenas repetem —
como se a crença, por si, salvasse.

Às vezes penso: talvez sejam como eu,
alguém que aprendeu a repetir os erros ancestrais —
a ilusão da crença
de que há algum sentido na morte do homem.

Sobretudo depois de se conhecer a sentença:
“Tu és pó, e ao pó voltarás.”

Me solidarizo com esses homens.
Mas, ao contrário deles,
na maior parte do tempo,
eu nego qualquer sentido ao universo.

Rejeito qualquer ideia cósmica ou estoica de metafísica —
seja a da alma imortal,
seja a da carne eterna,
ou da saturação de algum prazer físico.

Tudo é em vão.
Seguimos como ovelhas para o abate,
e todas as crenças desabam
quando a razão nos assalta,
como um raio que, vez por outra,
ilumina demais.

⁠Nada me inspira mais do que a raiva. Não essa raiva histérica, superficial, que grita sem saber por quê. Falo da raiva que nasce do abuso, da injustiça cotidiana, do silêncio imposto aos que ainda têm alma. A raiva que surge quando vejo gente boa sendo engolida por um sistema que premia a mentira, que endeusa o disfarce, que trata a hipocrisia como virtude social.

A indignação me dá vida. Me acorda. Me empurra pra escrita. Não sou movido a paz interior, nem a frases de autoajuda. O que me move é o desconforto. O que me guia é a vergonha de ver o mundo como está e fingir que está tudo bem. Eu não me adapto, não consigo. E não quero.

Escrever, pra mim, não é florescer: é rasgar. É reagir. É cuspir de volta o que me enfiaram goela abaixo. Minha arte não é gentil — é necessária. É a forma que encontrei de não enlouquecer. Porque se eu me calar, se eu aceitar, se eu sorrir junto, aí sim estarei perdido. A raiva me lembra que estou vivo. A indignação me prova que ainda sinto. E enquanto isso durar, ninguém vai me domesticar.

⁠Como pode um ateu saber
que Deus não existe,senão instigado por
sua inequívoca presença - ora causadora
de suas abismadas dúvidas e ilações,
argumenta Fiódor Dostoievski!
Perceba que tanto a crença cega
quanto uma intempestiva descrença,
são apenas pálidos desfechos
de nossa inda sofrível
cognição!

⁠O que mais espanta no homem,
não é a sua veraz erudição;
a vistosa capacidade em saber
cada vez mais...
Mas sua insistência emportar-se
como um ser inferior; e, sobretudo,
alheio aquilo que
sabe!

⁠Saber
argumentar sempre será
o mais adequado dos protestos
e questionamentos, ora expostos
a esse agitado cotidiano em que vivemos!
E o autoconhecimento sensatamente
buscado, a via elementar para
que adquira espessuras
e subsista!

⁠... procure saber de você,
muito antes de procurar saber
sobre os outros; busques respostas aos
teus justos porquês, mesmo inda
sujeitoaos porquês do mundo!
Não te esqueças que o pleno viver,
como sabiamente manifesto
pelo 'Messias Cristão',
unicamente se realiza através do
autoconhecimento!

⁠... tanto
um notório saber,quanto
uma honestaexpressão de Fé,
consistirão em conceitos vagos,
insipientes - salvo, quando
regularmente abastecidos
pelos nutrientes da
razão e ação!

"⁠... e, mesmo
aquelehomem
que confessa nada
saber; a cada instante
éconvidado a tudo
conhecer!"

_ Hermes Trismegisto.

Decisões

Há muito que dizer
Há muito a saber
Sobre mim
Sobre nós
Nossa vida
Nosso destino...

Embora os dias tenham um fim
E as noites sejam frias
Um dia tudo acabará
O nosso encontro, os nossos planos
Quando menos se esperar.

Sempre haverá tempo para escolhas
Sempre haverá um caminho a seguir
Com obstáculos ou não
Seremos postos à prova, frente a frente.
Entre o medo e a decisão

Decisões sem surpresas
Decisões com surpresas
Amargas...
Doces...
Sempre haverá decisões.

Só de saber
que você existe
e sem ter
como me ver,
a minh'alma
tem esperança:

Todo o dia
tenho feito
uma festa
secreta
no meu peito
a tua espera,...

Até quando
a chuva
é anunciada
pelo vento
e celebrada
em noite de Lua;

Chuva que fez
e faz as cascatas
compôr árias
de águas
descendo
das montanhas,...

Celebrando
a sua chegada,
assim fizeste-me
a tua alma amada,
E eu te fiz bem
e o meu sincero amor.

⁠Não dá para ser
plena e feliz só
de saber que o poder
na Colômbia não
se sente em dívida
com as vidas das crianças
que foram bombardeadas.

É deste continente
inundado por golpes,
desgraças existenciais,
prisões políticas, traições,
e onde se beijam
as autoproclamações:

Os meus versos
latino-americanos
têm sido escritos.

A mais frágil filha
de Bolívar levou
a autoproclamada presa,
não me dou satisfeita
porque faltam muitos
responder por crimes
e profundas ofensas:

Os meus versos
latino-americanos
ainda estão amargos.

É do continente dominado
por tramas profundas,
ondas de fanatismo
que a minha poesia
feita de insistência
e de liberdade
com toda potência:

Com audácia reclama
por uma leal tropa
injustamente presa,
e um General que
há mais de três anos
é preso de consciência.

⁠É fácil saber
quem é quem,
porque estes
olhos podem
ser emprestados
porque nunca
foram meus:
são de Argos.

No bater silencioso
das asas do condor
que é humano,
a verdade não está
presente no plano.

É de rir da nossa
própria desgraça
que virá a foguete,
porque tem muitas
faces sem nenhum
reconhecimento.

Não sei o quê
estão pretendendo,
parecem alheios
como meninos
numa praça em
uma tarde de verão
como se nada
estivesse por
aqui acontecendo.

⁠Suramérica é terra
Cheia de conspirações
Sanções e tramas,
Estamos sem saber
Quais serão os nossos
Próximos passos.

Pesam sobre o céu
Do meu país as nuvens
Da mentira não aliviando
As nossas escolhas,
Não importa o resultado,
As projeções não são boas,
Segue o povo hipnotizado.

Quando um preso grita
E se põe em greve de fome
Coloca a Igreja de joelhos
Porque está correndo
Risco de perder a vida:
Ele se chama Jorge.

Desequilibrado bastião
Verde-oliva com o dedo
Apontado na cara
Do Poder Judiciário,
É imperativo fingir
Que nada foi falado,
Não sabemos qual
Será o resultado,
Para nós resta o
Óbvio e temerário.

Percebo que a longa
Noite de resistência
Ainda não começou,
E já puniram líderes
E comandantes
De todas as Forças,
Tornando-os assim
Presos de consciência.
Foto: Sam Wheeler

#Ecuador #Solidaridad #DerechosHumanos

⁠Momentos ruins existem
Tem dias que você está para baixo, sem saber o que fazer, tudo que você faz dá errado. Você se vê sem saída.
A doença chega de mansidão, te roubando a vida lentamente. Mesmo triste, fraco e abatido, você tira um tempo para falar com Deus, e cade Deus que não te responde, te deixado mais aflito.
Enquanto Deus não te reponde.
A única certeza de que o amanhã pode não existe.