Poema por que o Macaco Nao Olha seu Rabo

⁠Areia

A vida
escorre.

Não há taça,
mão,
ou reza que segure.

Somos sopro.
Somos o pó que sonha
ser pedra.

No mundo de aparências ser real é referência;
Pode assustar, não ser aceito e daí se esse é meu jeito;
Não gosto de falsidade, fingir amor, fingir amizade;
Sou da época da verdade, de guardar o segredo a 7 chaves;
Jogar tudo das Redes, ser perfeito no social e por dentro com dor mortal;
Isso não combina comigo, me dê a mão e venha amigo, vamos juntos prosear, tomar um café, falar, cantar, se precisar até chorar, mas na certeza mais certa, que se eu precisar, tenho alguém do meu lado, um ombro amigo, um aperto de mão, um abraço caloroso, sem emojis, nem reações coloridas, que só brilham na tela fria; que ao passar pela rua, sei que terei a resposta, no sorriso, ou no bom dia, da pessoa verdadeira, do meu mundo tão real, e passe o tempo que passar, a amizade nunca vai se acabar.
⁠

⁠
Um coração que guarda sentimentos gigantes.
Um eterno aperto no peito.
O problema é que eu não sei sentir pouco.

⁠Não precisa bater para entrar
Mas só entre se tiver capacidade
De cuidar e regar todos os dias
Com amor, atenção, desejo, felicidade, transparência.
Ao me tocar entenda, que pode me machucar pois sou frágil, então preciso que me toque com carinho, minha aparência é linda aos seus olhos, mas se me machucar, tenho meus espinhos.
Então só entre e me tire do jardim, se for cuidar, regar, me colocar em um vaso lindo, onde podemos nos ver todos os dias.
Caso contrário nem perca seu tempo e me deixe , curtir a natureza, o sol e a chuva, onde a paz ainda reina e eu sou feliz

⁠Muita gente vai duvidar dos seus sonhos. Vão dizer que é difícil demais, que você não tem o que é preciso, que não vai dar certo. Mas a verdade é que ninguém precisa acreditar no seu caminho — só você.
Enquanto muitos duvidam de você, sua única missão é manter o foco e provar — não para eles, mas para si mesmo — que seus sonhos valem cada passo.
Acredite em você. Trabalhe em silêncio. E deixe que os resultados façam o barulho.

⁠Durante muito pouco tempo, respiramos o mesmo ar.
Mas tu não podes me esperar...
Nasci, vivi e cresci mas pude continuar vivendo-te
Sabendo que um dia iremos reencontrar.

⁠Epifania no Rosto de Uma Mulher

Não sorri.
Respira.
Como se o tempo nela descansasse
e a luz, vencida, ajoelhasse.

Há alvorada em sua pele,
brancura que arde sem queimar,
sombra de flor que não murcha,
sede de quem sabe amar.

Olhos — dois portos antigos
onde o mundo ancorou seus espantos,
e as marés recuam em silêncio
para que ela permaneça intocada.

Sua boca é um poema contido,
um verso que ainda não se escreveu,
mas já vive nos lábios dos anjos
e no suspiro de quem a leu.

Ela não posa: revela.
Ela não chama: acende.
É beleza que não se explica,
é paz que surpreende.

E o poeta, órfão de palavras,
deixa cair sua pena no chão,
porque diante desse rosto
a única resposta é a contemplação.

⁠Sem ti, não vale a pena viver.
Sem tua alegria, não vale a pena sorrir.
Sem tua atenção, não adianta nada o carinho.
Sem você, nem sei quem eu sou

⁠Lei da rotação

O mar é confuso,
é algo misterioso,
mas mesmo que de medo
não é tão perigoso.

Também tem o sol,
caloroso e intruso,
ele alegra as criancinhas,
e ilumina o mundo.

O sol, porém, tem um defeito,
tem um pouco de obsessão,
sempre que vê o mar,
começa uma absorção.

Vou tentar explicar,
o sol rodeia o mar,
cada raio obsessivo,
é um modo de carinho.

⁠É possível?

Eu preciso de ajuda,
Eu não vou aguentar
Estou em desespero,
Você pode me ajudar?

Quer saber o motivo?
Entrei numa enrascada,
Meu coração está cativo,
Com a tristeza entrelaçada.

Como isso foi possível?
Tentarei explicar,
Me deixei enganar,
Me sinto atingido por um míssil

Medo!



Medo de tudo, medo de ficar sozinha, medo de não conseguir, medo de dar errado, medo não só são esses medos, são medos bobos, mas continua sendo medo.
Medo de você ir e não voltar mais, medo de não dar tempo de conquistar, medo de sofrer por qualquer coisa no momento, sim, tenho medo, me desculpe, mas meus medos nunca foram feitos por mim.

⁠Animal de um dia

Tenho um corpo
e ele sangra o tempo.
Tenho um nome,
mas o vento já não lembra.

A vida -
essa prostituta divina -
me beija com dentes,
e ri.

Sou só um bicho
que sonha
com a eternidade.

⁠Somos todos viajores no planeta terra, porisso amigos não leve a vida tão a sério. Você nunca sairá vivo dela...


Marco Antonio Amorim

Marco de Oxum

⁠Demônios Internos

Não há demônios sob a cama,
nem monstros à espreita
nas frestas da escuridão.
Procure-os dentro de si
e os encontrará,
enraizados na alma,
como raízes densas
de medos nunca podados.

Eles se alimentam
do silêncio amargo
das noites insones,
bebem das culpas
que se ocultam
nas sombras da consciência,
crescendo nas rachaduras
dos segredos sufocados.

Não há monstros lá fora,
não há presenças que assombrem,
apenas os fantasmas
que nós mesmos criamos
com os escombros
das verdades que tememos.

Eles não gritam,
não quebram portas,
não urram no escuro.
Sussurram
na voz da ansiedade
que ecoa dentro do peito,
esperando que um dia
tenhamos coragem
de encará-los
sem medo do reflexo.

Salmos 23:4
Ainda que eu andasse pelo vale da sombra da morte, não temeria mal algum, porque tu estás comigo; a tua vara e o teu cajado me consolam.

“Onde o Bom Pastor guia, não há escuridão que resista ao seu poder”

⁠A vida exige muito de mim
Sou brasileiro, aprendi a engolir o sim e o não,
Com o bolso vazio e o coração cheio de frustração.
Todo dia é um teste de resistência,
Vivendo entre promessas e ausência.

Vejo escola caindo, hospital sem gaze,
Mas deputado ganhando aumento na base.
Trabalhador rala o mês inteiro,
Pra ver imposto engolir seu dinheiro.

Nos becos da cidade, criança sem futuro,
Enquanto juiz ostenta carro de luxo e muro seguro.
Lá no Supremo, toga virou escudo,
Soltam ladrão de colarinho graúdo.

Dizem que é democracia, mas parece piada,
Aqui quem manda é a grana mascarada.
O povo vota com esperança no olhar,
E quatro anos depois, volta a chorar.

Prometer virou arte, mentir é profissão,
E quem fala a verdade sofre perseguição.
A mídia escolhe quem vai ser o vilão,
E o povo? Segue no mesmo sermão.

Mas mesmo assim, sigo na caminhada,
Porque ser brasileiro é aguentar porrada.
Ainda sonho com justiça de verdade,
Não essa farsa vestida de autoridade.

⁠
O Poeta Não É o Espelho, É a Ponte

Nem tudo que diz o poeta
sai do fundo da sua alma.
Às vezes, é a dor de um outro
que sua sensibilidade acalma.

Ele lê no olhar calado,
no gesto que ninguém viu,
o sentimento que grita mudo
e que no peito do outro explodiu.

Não é preciso ter vivido,
nem ter chorado aquela dor.
O poeta sente por dentro
o que pulsa no redor.

Às vezes, escreve um poema,
às vezes, vira canção.
E quem ouve logo pensa:
"esse verso é solidão..."

Mas engana-se quem julga
que é dele a emoção.
O poeta é tradutor da alma,
não precisa explicação.

É dom que poucos carregam:
dar forma ao que é invisível.
Ser a voz de quem se cala,
e fazer sentir o impossível.

Então, se um poema te toca,
ou uma música te faz chorar,
não pense no autor com pena —
agradeça por ele te revelar.

⁠Observe, mas não absorva.
Ame, mas não sufoque.
Deseje, mas não precise.
Sinta, mas não se preocupe.
Dê, mas não espere.
Fale, mas não machuque.

Início do Fim

A morte
não é um golpe final,
nem o apagar abrupto
de uma chama que ardeu em vão.
Ela começa
no primeiro sopro de vida,
como um murmúrio ancestral
gravado na espinha dorsal do tempo,
uma promessa silenciosa
de que tudo que nasce
traz em si
o prenúncio de partir.

Somos nós
quem tenta adiá-la
ou apressar sua chegada,
como se a permanência
fosse um direito herdado,
como se o fôlego
fosse posse
de quem o exala,
esquecendo que o ar
é só um empréstimo
da eternidade.

Entre o nascer
e o desfolhar da última pétala,
somos intérpretes falhos
de um roteiro
traçado pelas mãos do acaso,
dançando na corda bamba
do existir,
prolongando cada passo
como se a terra
não estivesse sempre
a um deslize
de nos tragar.

A morte
não é antítese da vida,
mas sua sombra inseparável,
um vulto paciente
que nos acompanha
até o instante
em que já não há mais corpo
para projetá-la,
quando o vazio,
enfim,
reivindica o espaço
que sempre lhe pertenceu,
e nós,
como poeira,
nos dissolvemos
no ventre do universo.

Aparência de Vida

Não há vida.
O que sou?
Um coração que pulsa
por reflexo de um hábito ancestral,
meus órgãos em perfeito estado,
como engrenagens meticulosas
de uma máquina que opera
sem memória ou intenção,
mantendo o teatro fisiológico
de um corpo que respira
por mera obediência biológica,
como se o oxigênio
fosse um combustível imposto
e não uma escolha consciente
de permanecer.

De certa forma,
sinto-me morto,
não pela ausência de pulsação,
mas pela falência do querer,
pela insuficiência da alma
em habitar o corpo que a carrega.
Sou um vulto cotidiano,
uma sombra que vaga
nas bordas do tempo,
um espectro inacabado
que percorre os dias
como um verso esquecido
no meio de um poema
que nunca se completa.

Vivo,
mas sem a densidade
de quem ocupa o próprio ser,
de quem molda o instante
com a intenção de permanência.
É como se a pele
repelisse o próprio contorno,
e o corpo,
apesar de intacto,
fosse apenas a moldura
de uma ausência dolorosa,
uma estrutura que insiste
em se manter ereta
mesmo quando o espírito
já desabou.