Poema para uma Amiga que se Mudou

Considero como uma das felicidades da minha vida não escrever nos jornais; isto faz mal ao meu bolso, mas faz bem à minha consciência.

Não há uma ideia nascida do espírito humano que não tenha feito correr sangue sob a Terra.

Uma mulher de Madagáscar deixa ver sem pensar nisso o que mais se esconde aqui, mas morreria de vergonha antes de mostrar o braço. É claro que três quartos do pudor são uma coisa aprendida.

Deveria existir uma pitada de diletantismo na crítica. Pois o diletante é um entusiasta que ainda não se acomodou e não está preso aos hábitos.

A coragem pessoal de um chefe é tanto maior quanto tem uma má consciência de chefe.

A história é uma apelação dos erros contemporâneos para os juízes da posteridade.

A mente jungida aos sentidos vê romper-se o seu leme da sabedoria, tal qual uma nau na tormenta deriva para o naufrágio e morte.

E virá um dia em que nos falta uma única coisa e não é o objecto do nosso desejo, mas o desejo.

Desordem no corpo, erro no espírito, uma coisa alimentando a outra, eis o real da imaginação.

O céu é uma abóbada escura por cima de mim / Não vejo o caminho. / Para me iluminar / Acendo em mim um sol de angústia.

A vida é o único bem. Sacrificá-la é uma loucura. (...) Qualquer ato de heroísmo é absurdo e criminoso.

Não serve de nada atormentarmo-nos com uma coisa depois de a termos feito, a não ser para torná-la pior.

É preciso que a Terra seja um lugar deveras estranho para a virtude, uma vez que ela aqui apenas sofre.

Só há vantagem em substituir um homem por uma máquina, desde que esse homem encontre trabalho noutro local.

Uma ideia nova é uma cunha que só se pode fazer entrar pela frincha mais larga.

Os jovens usam muitas vezes no espírito uma peruca, mas feita do seu próprio cabelo.

O meu pai dizia das mulheres: "quem conhece uma, conhece-as a todas".
(Do filme Atirem no Pianista)

“... Não há tristezas nem alegrias na nossa vida.
O tempo do relógio é indiferente às tristezas e alegrias. Há, entretanto, o tempo que se mede com as batidas do coração. Ao coração falta a precisão dos cronômetros. Suas batidas dançam ao ritmo da vida – e da morte...!”

É possível descobrir mais sobre uma pessoa numa hora de brincadeira do que num ano de conversa.

Essa vida viu, Zé. Pode ser boa que é uma coisa. Já chorei muito, já doeu muito esse coração. Mas agora tô, ó, tá vendo? De pedra. Nem pena do mundo eu consigo mais sentir. Minha pureza era linda, Zé, mas ninguém entendia ela, ninguém acolhia ela. Todo mundo só abusava dela. Agora ninguém mais abusa da minha alma pelo simples fato de que eu não tenho mais alma nenhuma. Já era, Zé. É isso que chamam de ser esperto? Nossa, então eu sou uma ninja. Bate aqui no meu peito, Zé? Sentiu o barulho de granito? Quebrou o braço, Zé? Desculpa!