Poema para um Lider

...Espero que na
Nossa despedida
Haja pelo menos
Um esboço de saudade
Em sua face

Meu conflito é sempre dois sentimentos,
Um me diz te quero, o outro me diz cuidado
Sobrevivo na esperança que um deles fagocite o outro

Superação é quase sempre um gesto íntimo.
Ninguém vê o instante exato em que você decide tentar outra vez.
Não existe anúncio, fanfarra, nem testemunha.
Existe apenas um pensamento pequeno — às vezes tão tímido que parece nada — dizendo:
“Eu não quero parar aqui.”

E é assim que a vida continua:
numa escolha calma, repetida muitas vezes, mesmo quando não há garantias.
Superar não é sobre apagar a dor, mas dar a ela um lugar que não te impeça de andar.
É entender que a ferida pode permanecer, mas você também permanece — e cresce.

A superação não costuma vir de coragem heroica, mas de uma paciência profunda consigo mesma.
De aceitar que tropeços fazem parte do caminho,
e que recomeços não diminuem ninguém.

No fim, superar é isso:
perceber que, apesar do peso, você ainda se move.
E que esse movimento, por menor que seja, é digno, verdadeiro, e seu.

- Como você está sempre um passo à frente de todos?


- É simples, basta sentar e pensar.

O ano se despede em silêncio,
mas dentro de mim ecoa a certeza...
cada fim é apenas um convite
para o infinito dos começos.

Se a vida fosse um processo,
2025 seria a fase de instrução...
Em 2026, quero alegações finais
cheias de amor, esperança, fé e coragem.

Quem aprende a respeitar um ninho
jamais achará normal destruir um lar.
Quem entende o silêncio de um cão
reconhece a dor antes do grito.

Feliz é aquele que sabe valorizar tudo
o que tem e encontra nos simples detalhes
da vida um motivo a mais para agradecer.

O Comboio do Coração

Há, dentro do peito, um viajante antigo,
um maquinista de névoas e memórias,
que percorre trilhos invisíveis
entre o que sentimos
e o que ousamos dizer.

Chamam-no coração.
Mas ele não é apenas carne e pulsação:
é um comboio de corda,
movido pelas mãos secretas do sonho,
avançando entre estações de ausência
e plataformas de esperança.

Por vezes, canta.
Por vezes, range como ferrugem esquecida.
Ainda assim, segue.

O poeta observa, da janela da alma,
e traduz o movimento dos vagões
em palavras que parecem verdade,
embora sejam apenas o reflexo
da verdade vestida de imaginação.

Porque sentir é uma chama indomável,
mas escrever é transformá-la em estrela.
E toda estrela, ao nascer no papel,
perde um pouco do fogo original
para ganhar a eternidade da luz.

Assim, o verso parte,
como uma locomotiva atravessando a noite,
levando passageiros feitos de lembranças,
saudades sem destino
e amores que nunca desembarcam.

O poeta sabe.
Sabe que a dor escrita
não é a mesma dor sentida.
É uma irmã mais elegante,
que aprende a dançar com as sombras
e sorri diante do abismo.

Sabe também que a alegria,
ao vestir-se de poema,
deixa de pertencer a um único coração
e passa a habitar milhares deles.

Por isso, escreve.
Não para explicar o mistério,
mas para torná-lo ainda mais belo.

E o coração, esse velho comboio de corda,
continua a sua viagem interminável,
cruzando pontes de silêncio,
atravessando túneis de pensamento,
colecionando paisagens que ninguém vê.

Até que, um dia,
na derradeira estação do tempo,
os trilhos desapareçam no horizonte.

Então, permanecerão apenas os versos:
essas pequenas locomotivas da eternidade,
que seguem viajando sem fim
pelos territórios da alma humana,
enquanto o poeta, já ausente,
continua chegando.




Rô Montano

"Sou falha com um Deus Pai Perfeito que me ajuda a estar conectada na Sua perfeição."


—By Coelhinha

Cada beijo que você deixa no meu rosto é como um carimbo de amor,
lembrando-me, a todo
instante, da sorte que tenho em te ter.

Encontrei um "Anjo", tendo transitado pelas vias do "Inferno".
Minha Alma elevou-se, tendo mergulhado fundo num abismo.
Encontrei uma centelha de Luz, tendo sido coberto de Trevas.
E pelo sopro do Demônio, inspirei o adocicado hálito de Deus.








Às 17:41 in 26.03.2026

Árvore mágica
Certa vez um velho sábio
Apresentou-me uma árvore mágica
Trouxe-te uma semente e a convido
A plantá-la junto comigo.
Na estação certa colheremos
O doce fruto da amizade

Mulher

Um dia morremos de amor, mas no outro renascemos puras, como um lírio sob a sombra da lua, exalando toda nossa beleza, e perfume de mulher.

Amizade
Amizade verdadeira
É um laço acetinado
Feito por Deus
Pra enfeitar dois corações
Tem sempre a medida exata
Do que a nossa alma clama
Sem a angústia das paixões
E a cobrança do amor.

Não vejo sentido em continuar...
a vida, até aqui, tem sido um campo árido, onde minhas sementes nunca germinaram. As manhãs chegam frias, trazendo o mesmo silêncio de ontem, e meus passos ecoam vazios, como se não deixassem marcas na terra. A vida não me mostrou muitos motivos para seguir lutando por ela. Tudo o que encontrei foram paredes altas, portas fechadas, e um céu pesado que pouco se abre. E, ainda assim, permaneço. Não por esperança, não por promessas que nunca vieram, mas pela estranha teimosia do coração, que insiste em bater mesmo quando tudo desmorona. Talvez o sentido não esteja fora, nas conquistas ou nos caminhos claros, mas dentro, na chama pequena que resiste ao vento, na voz que, mesmo frágil, sussurra em mim:

“Ainda não é o fim."

O Futebol é Mais do que Paixão...O futebol não é apenas um jogo, é herança, chama que não se apaga, poesia escrita em grama e suor. Nos pés descalços da criança pobre, cada chute é um grito de esperança, cada drible, a coragem contra a fome, cada gol, a promessa de pão na mesa, o alívio de um futuro melhor para a família. O campo se torna escola sem paredes, altar onde se reza por milagres, onde lágrimas viram combustível e a dor se veste de vitória. O futebol é mais do que paixão, é a chance de transformar o impossível, de levar da lama ao estádio lotado os sonhos que nunca se calam. É a estrada onde o menino aprende que o suor pode se tornar glória, e que a bola, simples e redonda, pode carregar o peso de uma vida inteira. O futebol é sonho vivo, retrato de um futuro maior nos pés de quem ousa acreditar.




- Tiago Scheimann

A saudade não é a ausência de um corpo, mas a presença fantasmagórica de um tempo que não se resigna, é a memória
em brasa, o passado que se recusa
a ser apenas pó.

Às vezes me parece que nasci com um relógio adiantado. Eu corro para alcançar momentos
que já se foram. O que me resta é aprender a
dançar com o tempo errado. Há ritmo mesmo
na descompassada respiração. E a dança, por
mais torta, me mantém em pé.

O destino escreve com notas trêmulas, cada escolha é um
acorde, e cada erro uma melodia
que nunca deixa de ecoar.