Poema para Cunhada

⁠A MENINA DE PALMARES


Havia uma menina
cuja infância se foi na cheia
afogada nas águas pretas
e escuras do Rio Una
Daqueles tempos molhados
carrega consigo meia dúzia de fotos
e os espaçamentos da memória
cujas lacunas completam o inteirar de sua história
Na inocência dos seus olhos
brincava com a farra das águas
assistindo do alto da casa que lhe era abrigo
junto com outras crianças que como ela
aguardava o retorno desalojado dos pais
Era uma infância úmida devorada pela fome da boca
inundada de dilúvios e pelo banhar selvagem do rio
Não nasceu dos ossos das costelas
mas da mesma argila e do mesmo barro que Adão
Por sobre as águas das chuvas e do lado
boiavam entre bonecas e tiaras
as sobras flutuantes de suas lembranças
e do vestido submerso de sua primeira comunhão
apenas sobreviveu o terço presenteado de sua mãe
No leito em que hoje dorme convivo com suas noites
e me banho todo dia me enxaguando
nos afetos encharcados dos líquidos
de seus mais profundos amores

⁠Minha filha não conheceu meus pais
mas eu conheci meu neto

Por isso faço versos
para que ele saiba
o que meus retratos sentiam por dentro

⁠CORDÃO UMBILICAL


Quando nasci
cortaram-me o cordão umbilical,
só esqueceram de cortar
o fio que me deixou atado ao tempo

⁠Perdi tempo perdendo tempo
em olhar o relógio com pressa de chegar
e nem me dei conta da paisagem
em que havia canteiros de jasmins
que não levarei comigo na memória

⁠Ela é a cara da mãe,
que em tudo puxou de sua avó.

A avó, por sua vez,
é idêntica à mãe que um dia teve,
que vejo em apagados retratos,
e que, conforme antigamente contavam,
era cópia fiel da bisavó da mãe
da mulher que hoje amo,
e que é a cara esculpida da minha sogra.

Creio que me apaixonei
foi por uma mulher do começo do século XIX

⁠⁠Acordei,vesti os sonhos,
calcei os desejos,e sai de casa
fantasiado de realidade.
Quando voltei,
a roupa estava suada,
os sapatos estavam gastos,
deitei a fantasia de lado,
enxaguei os desejos manchados,
ensaboei meus sonhos molhados,
deitei-me na cama cansado,
encobri-me com o véu da noite
e esperei o corpo dormir
no acordar da minha alma

⁠DOMINGOS

Ruas deitadas sobre o chão dos domingos
descançam do pisotear das multidões
que no atravessar corrido das esquinas
são indiferentes aos seus sentimentos

Sentado no banco lá do fundo
percebi um alvoroço logo à frente.
Era até de se estranhar,
pois não acontece isso normalmente.

De-repente um homem bruto
venho em minha direção,
e foi logo me dizendo:
"Passe a bolsa agora agora mesmo,
não me tire a paciência,
pois eu tive um dia duro,
vida de criminoso não é moleza.

Pode levar Sr. assaltante,
tudo o que couber na sua mão.
Leve celular, dinheiro, balinha e
até o chaveiro de coração.

Só por favor, seja generoso
não que eu queira ser pretensioso
me devolva o chip e minhas poesias do bloquinho de anotação.

Porque você é o texto que eu não escrevi,
A mensagem que eu não decifrei.
O sentimento que eu não senti,
Artefato que não guardei.

É a ardência da pela fria
Rachada por ventos fortes,
Cachoeira desviada sem destino
A bússola perdida que aponta só para o norte.

Cheia de defeitos, efeitos, lamentos, sem jeito
pra rimar uma canção.

Entupida de amor, pudor, calor e dor pra dar eco a
um refrão.

Leva um tempo até que a gente entenda que faz bem o tempo levar coisas da gente.

– O que escrevo no contrato de um namoro de verdade?
– Nada. Precisa confiar.

Eu soube que ele era o cara certo semanas depois, quando ele se ofereceu para cuidar dos meus impostos.

Vim para cá pensando que queria uma coisa. Virar alguém que pensei que deveria ser. Mas você me ensinou um jeito totalmente novo de viver a vida.

As pessoas que se dedicam à Torah vão ganhar a vida eterna, enquanto àqueles que se dedicam aos meus livros vão ganhar apenas a sepultura.

É como tudo na vida. Você acha que tem todas as respostas, e então, à medida que envelhece, percebe que não tem nenhuma. Quando você se dá conta, é tarde demais.

Na rua eu não confio em ninguém. Mas é mais seguro do que em casa. Você nunca pode
confiar em ninguém.

Por que crescemos vendo comédias românticas se histórias assim nunca acontecem na vida real?

Esta cidade contou histórias sobre mim. Histórias horríveis. Mas ninguém percebeu que eu tenho minhas próprias histórias assustadoras.

O livro de Sarah Bellows. Histórias que se escrevem sozinhas e que ganham vida. Quem começou com isso?