Poema palavras
O amor é a energia mais pura e vibrante do universo, não é um sentimento, mas o espaço da consciência pura que pulsa dentro de cada ser em harmonia com o todo...
Meditação significa, arrancar suas máscaras, arrancar suas crenças, arrancar...tudo aquilo que não lhe pertence e
deixar seu coração vibrar novamente...
Viva como uma folha que da árvore caí... sem rumo, nem destino, somente o doce flutuar do aqui e agora....
Não controle o que esta ao seu redor, controle os sentimentos dentro de você. Pois isso sim servirá de espelhos para o ambiente o qual pertence.
Seria egocentrismo dizer que o que escrevo são verdades, digo que são apenas pensamentos que nascem de minhas indignações com a sociedade, e que, na maioria das vezes escrevo em noites de porre nos bares que frequento.
Que horas são ?perguntei ao meu coração ,ele não responde ,mas os pássaros sim ,eles grajeam, sem limites ,como que um coral ,para me lembrar de.dormi ,sou Cinderela na passarela ,esquecida ,sem príncipe,sem castelo ,apenas eu e fada, aleluia ,aleluia ,uma fada ,ela me pergunta algo ,eu não respondo ,não posso ,não posso,eu não sei a resposta .o que quere hoje ? eu apenas fiquei em silêncio e dormi.
Maturidade, percepção dos fatos e situações, das palavras e ações, em outras palavras perdemos as lentes cor de rosa.
Criticar palavras saudáveis como as Minhas talvez seja pecado, pois são palavras que motivam e simples, eu desejo que os meus amigos (as) percebam que boa parte da vida é o intervalo entre a nossa imaginação e a beleza que colocamos nela.
Desde pequena aprendi a generosidade e a bondade com exemplos na minha família. E basta sermos humanos para saber que para construírmos uma sociedade saudável, devemos carregar em nós (e ensinar aos que chegam depois), as virtudes humanas e seus benefícios.
As causas que regem a vida são completamente aleatória e extremamente complexas impossibilitando qualquer ser humano conscientizar-se delas. A força motora do universo é bizarra não devemos mencioná-la, o multiverso é inútil e incompreensíveis para todos nós e o tempo? Ahhh! Esse não existe. Como eu queria que ele existisse quem sabe assim houvesse tempo para escrever poemas, tempo para rir, tempo para chorar e tempo para o próprio tempo para que trouxesse meu amor de volta. Depois um temporal de tristezas no coração do poeta para brindar com a vida não seria nada mal, junto a essas tristezas uma enxurrada de pensamentos de difíceis compreensões, sobretudo para o poeta, paira em minha mente. Uma dúvida que nunca poderá ser compreendida, mas percebida ao longe em cima das grandes montanhas, nos lugares mais profundos dos oceanos onde nenhum conhecimento nunca houvera chegado antes, em cima das grandes pontes que estabelecem relação física entre amor e o ódio ou simplesmente dentro de nós mesmos delata para quem quiser, ver e ouvir, através dos seus próprios sentidos, todas as coisas, entre o tudo e o nada.
Quero amarte sempre desta forma ,nao mas doer vom suas facadas ,loucos seram os que tentar me analisar ,afinal ,como poderei evitar que o meu sangue falou deixou de falar ,afinal meu sangue eis meu e de mim cuido eu ...
Palavras bem ditas são como anzóis bem iscados: após arremessadas, dispensam qualquer preocupação com a tensão da linha.
Te amar são mais do que simples palavras, Te amar é demonstrar todo meu carinho, todo meu sentimento de afeto no meu coração.
É mostrar meu respeito por você, e te trata bem
Você acha que com suas atitudes, seus pensamentos, seu modo de falar, ou o que você fala não dói, você pensa que tudo o que você diz não irá me deixar melhor ou pior... Mais essa é a questão, tudo o que você fala pesa, pesa na alma no coração e no pensamento, e o que você fala hoje pode ser o resultado que você terá amanhã! Então pense bem antes de falar e não se colocar no lugar da pessoa, não fale sem pensar, isso machuca alguém! Mesmo que essa pessoa não fale que a machuca, machuca e muito! A dor psicológica é a pior, cuidado com as palavras... Cuidado com o dia de hoje e o de amanhã.
O escritor abre a alma, e tem a sede de compartilhar, senão essa alma abre-se, e dá lugar ao precipício de frustração; que o escritor sempre consegue sobreviver... mas é dolorido.
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