Poema Nao Chora mais ele vai Voltar

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A vida é um mistério, que somente nos é revelado pelos processos do Amor; quanto mais a gente ama, no quilate do Amor que nada pede, mais ficamos sabendo das coisas escondidas dos que desconhecem essa virtude por excelência.

Eu vou contar a história da minha vida, mais especificamente por que minha vida acabou. Se está ouvindo esta fita, és um dos porquês.

Conheça sua própria felicidade, só precisa de paciência... ou dê-lhe um nome mais fascinante, chame-a de esperança.

Jane Austen
Austen, J. "Razão e Sensibilidade", 1811

"Quanto mais você disciplinar a mente, mais a terá sob controle. Uma criança mimada sofre horrores, até com um pequeno ferimento; outra, espartanamente educada, mal se assusta diante de uma lesão séria. "

Mas o que acontecerá, se descubro, porventura, que o menor, o mais admirável de todos, o mais pobre dos mendigos, o mais insolente dos meus caluniadores, o meu inimigo, reside dentro de mim, sou eu mesmo, e precisa da esmola da minha bondade, e que eu mesmo sou o inimigo que é necessário amar?

Devemos acreditar mais nas verdades da fé do nas coisas que vemos, porque a vista do homem pode falhar, mas a ciência de Deus é sempre infalível.

Humanos são seres miseráveis. Eles invejam quem tem mais e desprezam quem nada tem. Medo e ódio surgem a partir de qualquer diferença, por menor que seja…

Eu admiro todas as mulheres: as sinceras, lindas, loiras, morenas. Mas as que mais me fascinam são as que têm garra e coragem.

A imaginação é mais importante que conhecimento. Conhecimento é limitado. A imaginação circunda o mundo.

Albert Einstein
What Life Means to Einstein: An Interview by George Sylvester Viereck. The Saturday Evening Post, 26/10/1929.

Nota: Trecho da entrevista de Einstein a George Viereck.

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A música mais perfeita da história foi composta por um homem surdo: Beethoven (9.ª Sinfonia). Isso prova que ninguém pode deter uma pessoa, a não ser ela mesma!

Peço licença ao meu ódio tão feio e tão infinito para te amar só mais uma vez

Bom, hoje vou escrever sobre a minha incapacidade. Sou incapaz. Incapaz de perceber as coisas mais simples. Me ligo em detalhes esquisitos. Eu sou estranho. Minha mão não para de transpirar devido a uma indignação obtida minutos atrás. To indignado. Não gosto de certas intimidades. Não gosto de gente cheretando no que é meu. Viram? Eu sou incapaz. Incapaz de deixar isso passar desapercebido. Ah, ninguém sabe do que estou falando né? Não vou dizer. Sou incapaz de dizer o porquê. Ficaria envergonhado. Não gosto de intimidades. Não espero que alguém entenda o que eu escrevi aqui. E por favor, não me perguntem. Eu só queria auto-desabafar.

Se for DIFÍCIL eu faço agora, no entanto, se for IMPOSSÍVEL vou precisar de mais 5 minutos.

Ninguém dentro de si mesma que podia ter os pensamentos mais desligados da realidade, se quisesse. Se eu me visse na terra lá das estrelas ficaria só de mim.

Clarice Lispector
Perto do coração selvagem. Rio de Janeiro: Rocco, 1998.

Quando a dor tem que ser suportada, um pouco de coragem ajuda mais do que conhecimento; um pouco de simpatia humana, mais do que coragem, e a menor migalha de amor de Deus mais do que tudo.

C. S. Lewis
O problema da dor (1940).

O diabo raramente criou algo mais perspicaz do que sugerir à igreja que sua missão consiste em prover entretenimento para as pessoas, tendo em vista ganhá-las para Cristo.

Antes de mais nada lembremos que morreremos e seremos esquecidos. Portanto, busquemos a felicidade dentro da alma e não fora. Entreguemo-nos ao nosso Espírito. Somente ele estará conosco após a morte.

Sou chata sim, muitas vezes insuportável; deixo meu ego falar mais alto e quero as coisas do meu jeito. Falo o que penso, brigo quando acho que devo brigar, e poucas vezes fico em silêncio. Entro em contradição, digo coisas e me arrependo, penso no que não devia pensar, tenho medo de um milhão de coisas. Demonstro ser o que não sou, e sinto que me perco entre mim e o outro. Sou insegura, impaciente, enjôo fácil das coisas, não termino o que começo e desisto quando me enche o saco. Mas não só de defeitos é composto o ser humano. Sou guerreira, determinada, humana demais... penso nas pessoas, ajudo de qualquer jeito. Não tenho frescura, sento no chão, como com a mão, falo com qualquer pessoa. Cuido de quem precisar, vou no inferno por quem eu amo, e sou feliz. Corro atrás do que eu sonho, tenho minhas crenças que ninguém tira, e enfrento tudo com a minha coragem.
O que me falta na vida?

Tudo que acontece uma vez, pode nunca mais acontecer. Mas tudo que acontece duas vezes, acontecerá certamente uma terceira.

Paulo Coelho
O Alquimista. Rio de Janeiro: Rocco. 1990.

— Nada é mais enganoso do que a aparência da humildade — disse Darcy. — Às vezes é apenas pouco caso e, outras vezes, uma maneira indireta de se gabar.
(Orgulho e Preconceito)