Poema Escrito para uma Mulher Especial

⁠Nasci sozinho
morrerei sozinho
mas no percurso desta vida triste
não queria ficar só, é com você que quero ficar.

⁠Quero ter a sabedoria de Salomão
a força de Sansão,
e a fé de Abraão
no fim tornei-me um poeta na multidão.

⁠Tinha algo que deveria ter escrito,
Turrão que estava, protelei, deixei,
Ficou um pedaço desfeito,
Rasgado, esquecido,

⁠A forma como vemos o mundo,
diz muito sobre nós.
A forma como nos vemos
É o reflexo do mundo sob nós.

Mestre, o que é mais fácil de escrever, ficção ou realidade?

Ninguém escreve o real meu filho.

Não existe realidade totalmente escrita e toda ficção vira realidade, assim que sai da mente do autor.

⁠"Eu já quis pegar a fulana, fui interessado nela, ia visitar ela sempre que podia, dava em cima mesmo tomando vácuo e agora eu tô casado, mas eu faço questão de ter a fulana nas minhas redes sociais e a minha mulher não tem o direito de se intrometer nisso, isso é a minha intimidade, não aceito mulher doida na minha vida me controlando."
Meu amigo se a sua intimidade não é com a sua mulher você é só um escroto sem noção.

Quer intimidade pra continuar dando em cima de quem sempre correu de você?

É só ficar solteiro.

A beleza
da natureza
escrita
com garranchos
e folhas mortas
em linhas
retas e tortas.

Pois é.
De repente
a vida
também
tem birra
dum monte
de letra
num montão
de coisa escrita pela gente...

Sou suficientemente ágil para perder tempo, a pensar.
O meu consciente tem uma certa tendência para a arte.
Tudo na vida é arte, A pobreza é a arte de sobreviver...
Sem mendigar.

Ser rico é a arte da sovinice e ocultação
da riqueza.Ser poeta é arte de criar,palavras rimadas;que
ninguém as lê...Porque neste mundo ,Todos se dizem, ser
poetas.
Pensar que uma ponte cai,ou que um comboio
pode descarrilar é a arte de desleixo, na manutenção dos
mesmos

É arte, fugir da ponte antes dela cair...Se se atirar ao mar...
É arte se souber nadar. mas se o tabuleiro lhe cair em
cima, é porque não teve arte de se desviar dela

É arte ver a maré subir (maré cheia) ou descer (maré vazia)

É arte, não ir nadar,sem saber ,assim como ir mergulhar todo nu
Ou em cuecas

É arte escrever ,para pessoas ,que não leiam,isto

Sinto saudades do que vivi, do que ainda não vivi e do que jamais irei viver.
Sinto saudades das despedidas, de quando parti, de quando deixei ir e de quando me permitiram partir.
Já voei quando no fundo queria estar aninhada, e já deixei de voar ficando onde não gostaria de estar.
Não me arrependo de nada!
Guardo apenas minha caixinha transbordante com todos meus pedaços que hoje, são partes de mim.

Meu corpo trêmulo
Minha mente incurável
Sinto que nem dentro de mim queria estar meu coração acelerando.

Não há encontros em nossas vidas,
Há REENCONTROS. Eu reconheço você,
porque já estava escrito assim, porque
você e eu sempre fomos um.

Flávia Abib

⁠Fazer poemas


Poemas, tento fazê-los,
tento para aprender.
O interessante no entanto,
é que , quando começo a
escrevê-los és a dona de
todos os versos.
Em cada frase tu estás.
Que saída então tomar
para um poema escrever?
Tentei a resposta achar.
Depois de algum tempo
notei que mesmo que
quisesse, não adiantaría
insistir.
Em minha vida não vou perder
tempo em escrever poemas,
poesias e até preces.
Só agora entendo o porque.
O que eu quero escrever,
já está escrito de há muito.
O meu poema é Você.

Roldão Aires

Membro Honorário da Academia Cabista R.J
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U.B.E
Acadêmico Acilbras - Roldão Aires

PERFUME
(Luís Felipe)

São tantos textos escritos por mim.
Como não me perco?

Nenhum contradiz o que fui, o que sou.
Talvez, minha maturidade sempre esteve aqui.
Apenas surgindo e surgindo a cada dia.

Cada vez que vou colocando as letras em ordem,
Formando ⁠as palavras, os escritos...
Nasce uma nova ideia. Um novo pensar.

Sempre agregando aos manuscritos passados.
Enriquecendo meu livro.
Acrescentando.

O meu legado já está sendo lançado.
Como folhas que caem duma árvore,
e se vão, com o vento.

Ou, como aroma das flores,
que perfumam e perduram.
Eternizadas pela extração,
colocadas num vidrinho...

Assim, são meus dizeres, deixados gratuitamente.
Meus pensares e pesares.

Como não me perco?
São tantos textos escritos por mim.

⁠Eu não sou um pensador
por estar sempre pensando
Eu sou um pensador por ter tempo
para ouvir meus pensamentos,
julga-los e sentencia-los
a um caderno por escrito

⁠Na incerteza me faço
Onde no saber eu disfarço
Que por linhas ou traços
Escrevo o que sinto
Por mais que menino
Sei bem o que quero
E do amor eu espero
O poema mais lindo
Que por nós seja escrito

A CRIAÇÃO NEM SEMPRE REFLETE A OPNIÃO DO ESCRITOR.
A criação dos textos pode vir sim da posição, da opinião, de quem está escrevendo;
Afinal quem escreve está expondo pensamentos espontâneos muitas vezes.
Assim em muitas das vezes está refletindo a opinião, a posição em que o Escritor se sustenta.
Mas contudo, muito das vezes, o escritor está expondo a opinião de outros, está por fazer um comentário sarcásticos de outras posições, de outros ser fictícios, ou não.
Assim nem sempre o que se está escrevendo é a vida do escritor, muito das coisas escritas são coletas de informações da vida que o escritor teve, dos conhecimentos obtidos, acumulados através da vida, da leitura. 12/02/2023

⁠O mais lindo de um poema,
é quando ele pede pra ser escrito!
Ele vem me falar tão manso,
mesmo que por dentro
eu esteja aos gritos.

"Precisamos entender!
As ⁠coisas já estão escritas.
O dia de amanhã já está escrito nas palmas das mãos de Deus.
Descanse seu coração, repouse sua alma, o Senhor é fiel. "

⁠Um ano após o outro
Te acompanho mais
Te conheço mais
Te admiro mais
e te amo mais

Mas não sei explicar
Por mais que esteja
Tão claro em mim
O que me faz amar
Tão forte assim

Eu olho pra você mesmo
Quando estou sozinho
E quando está comigo
Fico macio e sorrindo

O quanto sinto, tanto sinto
Que nunca conseguirei dizer
Olham pra mim, está escrito
Eu quero todo dia te ler

Meu amor é claramente indefinido
Escrevo frases dificeis de entender
Mas se me entendem mais contigo
É porque ele é escrito pra você