Poema Escrito para uma Mulher Especial

Deixamos escrito no livro da vida, os nomes dos amigos que conhecemos. Cada página carregada de lindas palavras, momentos que jamais esqueceremos. Mas chega um dia em que nada é como antes. No fundo sabemos que um dia o sol não será tão belo quanto naquela manhã mágica, com grandes sorrisos e palavras. Assim, como tudo, devemos guardar as lembranças, e deixar o tempo passar. Sempre haverá uma tarde linda e um pouco de chá, para recordar do que sonhamos, vivemos e amamos.

Aprender o que está escrito é pra quem quer , ser um "ALBERT EINSTEIN" ou então um "HENHI FORD" talvez... É pra quem pode...

Tenha muita calma porque o último capítulo de nossa vida ainda esta sendo escrito por Deus.

E se este sentimento for pecado, que eu seja crucificada
E que aos pés da cruz esteja escrito palavras doces com sabor de mel, flores amarelas e um sorriso molhado único

Eu tenho escrito não sobre tristeza, o que tenho dito é sobre a decepção de não ter chegado ''lá'', o cansaço das muitas lutas e sobre o desânimo por você, do outro lado, ter soltado a corda que nos ligava. Pior, largou sem lutar como eu!

A gente corre tanto, tenta tanto fazer tudo certo, no tempo certo, mas onde está escrito que devemos correr, que o todo "certo" não pode ser um erro e pior que existe um tempo que devemos cumprir.
Nascemos sem saber quanto tempo vamos viver, então por que viver tentando seguir regras, padrões, pensamentos, que nem sabemos o por que são os certos, se não são os nossos?

Se é pra falar de amor, tudo parece ser declarado em aramaico. Ouvido em grego e escrito em hieróglifos.

E ela encontrou seu amor morto, e ao lado do seu amor um bilhete escrito saudades e por todos os lados tinham lembranças de tudo que eles viveram.

Cada poema deve ser escrito como o primeiro,esquece oque se passou..se inspire no que ainda esta por vir

"A verdadeira honra está em fazer-se o que merece ser escrito,e escrever o que merece ser lido."

Se "biografia não autorizada" fosse bom para todos, biógrafos teriam escrito a própria ou feito a de outros biógrafos, não é? Ou será que não é? Hein? | 00648 | 11/10/2013

O que dói não é exatamente o que já foi escrito, o que já aconteceu. O que dói mesmo são as entrelinhas, o que não foi dito, o que não chegou a acontecer. Doem as vírgulas, o que se dissolveu, o que não se viveu!!!

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Minhas páginas voltadas, meu livro escrito, minhas bordas recheadas e meu caminho aflito! Tudo isso deixo do lado da estrada, quando sorrateiro pela madrugada sei que ouve a chuva comigo! Ela realmente parece uma canção de ninar. Ela embala nossos corpos e canta a nós sua satisfação em existir. Versos da passagem, poesia de uma viagem e eu aconteço antes mesmo do porvir.
A chuva se vai.... Mas sua ausência dura o exato tempo da clemência, quando implorando, pedimos para ela voltar e acompanhar o canto dos pássaros e invocar mais gotas de eternidade para nos banhar!

Na varanda eu estava um vento assobrou neste vento estava escrito palavras de amor!

Na madrugada escrevendo ao lado da solidão,em cada linha escrito um pedaço do coração.

Tento cessar minhas lagrimas neste escrito,cada dor sofrida,cada desespero que aqui seria impossível narrar.Não há em mim qualquer sinal de alegria,a minha voz some,também é impossível falar.O medo e ao mesmo tempo a coragem oscila em mim,medo da vida,coragem para a morte.Falta em mim qualquer espaço de sorte.As minhas mãos tremulas ,malmente conseguem terminar de escrever,os meus olhos,ardidos de choro ,nem conseguem ver.Escrevo aqui não mais com a mão,aqui quem vos fala é o meu coração.Sofrido,coitadinho,já nem tenho mais dó de mim,pena dele,que amargurado,sofre calado,todo esse estado de depressão.De repente penso que terminei,mas ainda não lhes falei que realmente,neste escrito já não choro não.A sorte do poeta.

Sabe qual e o nosso problema? agente acredita em tudo que esta escrito na bíblia mais agente só não acredita que elas sejam para nós, pra servir a Deus agente tem que querer mesmo porque se agente ficar em cima do muro agente já esta com o capeta.

Hoje percebi que não tenho escrito. Não tenho expressado os escritos da minha alma. É através de nossos diálogos, que me conheço e reconheço quanto pessoa. Que entendo o que se passa em em meu coração. As vezes tudo fica tão obscuro e desconexo. Meu coração fica vazio. E um turbilhão de pensamentos invade minha alma. Neste momento sinto-me desesperada, pois pareço não ter saída. Assim, perco o sono, o sorriso, a disposição.... Tenho cobrido minha vida com azul, depositando esperanças vãs em uma felicidade surreal. Expectativas que só existe em mim. Ahhh.... como tenho andado por terrenos movediços, procurando por algo que não sei o que é. E nesta busca tenho causado danos insuportáveis. Tenho tentado me esconder no mundo intelectual, fingindo uma estabilidade que estou longe de sentir. Tudo isso porque, nem sempre as pessoas são o que dizem ser. Nem sempre a leitura dos olhos se expressa na leitura do coração. E assim vou vivendo.... criando os meus pseudos: sorrisos, olhares, sonhos, expectativas.... Enfim, me iludindo para viver.

"A única tradução de você, o único oposto de mim, o que está escrito aqui, não faz nem sentindo para mim, mas você sempre será, a essência do mistério, a carência do amor, e um pouco da dor; da angustia instintiva, e do orgulho manipulador, da raiva abundante, e do amor alucinante; nada disso tem um sentido exato, e meu amor por você nunca teve uma explicação realmente tolerável."