Poema de Mario Quintana Par Perfeito
Cada um sabe o que é perfeito para si, somos peças de um quebra cabeça que vai se encaixar no coração de alguém, isso é o verdadeiro sentido da perfeição que nada mais é do que você ter um lugar especial no coração de alguém...
Ser perfeito não significa você ser um deus, perfeito significa você ser você mesmo e mesmo assim se encaixar no coração de alguém...
Maturidade é não se achar perfeito, mas ser crítico consigo mesmo. Saber que sempre se pode ir além... (05/12/2017)
O tempo, é o cárcere de personagens que fizeram histórias, criaram marcas e se transformaram em saudades, o tempo é a ponte destruída que liga o que foi perfeito ao que nunca mais será como antes. Tempo carrasco de todos nós.
Em vida essencialmente somos todos iguais por que diante das diferenças perguntamos a nos mesmo, quem é ou está mais perfeito. A evolução sempre gera seus melhores avanços entre desiguais.
Ninguém é perfeito, a busca pela perfeição é para se evoluir, se tornar melhor, não para agradar alguém.
O amor só é perfeito quando partilhado, em suas múltiplas formas e incondicionais possibilidades, no respeito às diferenças.
Muitas vezes julguei seus erros, pois acreditava que ninguém era perfeito!
Mas descobri que sim, ela era perfeita, perfeita para mim...
O desejo de fazer o ótimo dilacera a possibilidade de fazer o bom. Enquanto ansiamos pelo mundo perfeito, outras pessoas fazem o que é possível, com os recursos de que dispõem, dentro do tempo que lhes é concedido.
Tentar ser perfeito não faz de você uma pessoa melhor, ser você mesmo faz de você uma pessoa melhor.
Não fui perfeito, deixei a desejar várias vezes por ignorância. Também fui hipócrita oa querer ser perfeito não sendo, hoje percebo isso, mas não sei se eu queria ter cido diferente. No fundo não me arrependo das vezes que errei, errar é apenas uma palavra em um emaranhado de sentimentos que nos leva a fazer coisas idiotas.
As medidas podem ser perfeitamente precisas criando em nossas vidas um encaixe perfeito, de tudo o que já não parecia ter mais jeito.
As dores incolores de sofrer de amores por quem já não nos quer, não são mais do que um malmequer, ingrato retrato da injustiça que não só no seu coração sobrepujou a razão, acabando com a esperança de uma bem aventurança que no fim não passou de ilusão.
Bolas, raio de fotografia, tão perfeita. Bolas, o nosso olhar ser mesmo nosso, e não para a máquina.
Para formar um vaso perfeito é preciso extrair o barro sujo, tirar dele as impurezas e iniciar o molde até que fique conforme quer o oleiro.
