Poemas sobre Dor

A recordação da felicidade já não é felicidade;
A recordação da dor ainda é dor.

Nunca houve um filósofo que conseguisse suportar pacientemente uma dor de dentes.

Prazer e dor são representados com os traços gêmeos, formando como que uma unidade, pois um não vem nunca sem o outro; e se colocam um de costas para o outro porque se opõem um ao outro.

O prazer não é um mal em si; mas certos prazeres trazem mais dor do que felicidade.

Poder sem magnanimidade e ar de luto sem dor são coisas que não suporto presenciar.

Não há maior dor do que a de nos recordarmos dos dias felizes quando estamos na miséria.

É possível repousar sobre qualquer dor de qualquer desventura, menos sobre o arrependimento. No arrependimento não há descanso nem paz, e por isso é a maior ou a mais amarga de todas as desgraças.

Tal é o prazer e a dor... saem de um tronco único porque têm uma só e mesma base, eis que cansaço e dor são a base do prazer e os prazeres vãos e lascivos estão na base da dor.

Na verdade, só existe prazer no uso e no sentimento das próprias forças, e a maior dor é a reconhecida falta de forças onde elas seriam necessárias.

Cada adversidade, cada fracasso, cada dor de cabeça carrega consigo a semente de um benefício igual ou maior.

Só uma palavra nos liberta de todo o peso e da dor da vida: essa palavra é o amor.

Existem pessoas que têm sede de sofrer. O prazer nunca é forte o suficiente, e elas anseiam a dor.

A felicidade que o homem pode alcançar não está no prazer, mas no descanso da dor.

Pouco dura a dor que termina em lágrimas, e muito longo é o período em que o sofrimento permanece no coração.

O homem é um aprendiz, a dor é a sua mestra,
E ninguém se conhece enquanto não sofreu.

A esperança é a poesia da dor, é a promessa eternamente suspensa diante dos olhos que choram e do coração que padece.

A dor é temporária. Ela pode durar um minuto, ou uma hora, ou um dia, ou um ano, mas finalmente ela acabará e alguma outra coisa tomará o seu lugar. Se eu paro, no entanto, ela dura para sempre.

Os espíritos ainda não encontraram uma palavra para definir a dor de um coração de mãe quando perde um filho.

Os arrogantes são como os balões: basta uma picadela de sátira ou de dor para dar cabo deles.

Os sofrimentos humanos têm facetas múltiplas: nunca se encontra outra dor do mesmo tom.