Poema Arte

⁠Perenidade

D'esse limiar 'tre vida e morte, contemplo com profunda melancolia a efervescência tumultuosa d'arte atual. O cenário emergente s'assemelha a um campo de batalha caótico, onde a união estética e o respeito pela beleza atemporal desaparecem em meio ao tumulto iconoclasta.
⁠Em contrapartida, a produção artística clássica, erigida qual colosso majestoso, subsiste como guia de grandiosidade e ordem. As obras imperecíveis dos mestres clássicos, com sua minuciosa atenção aos detalhes e temas universais, obscurecem a transitoriedade da contemporaneidade. Cada escultura, cada pincelada, assemelha-se a um murmúrio distante que ressoa através dos séculos, enquanto a produção artística recente, frequentemente, parece predestinada a perecer no abismo do olvido.
A grandiosidade das obras clássicas, sustentada pela tradição e beleza perpétuas, contrapõe-se à transitoriedade passageira da produção artística moderna, que com frequência se afunda na superficialidade da novidade. Em meu observatório para além dos dias, respiro com reverência a suave fragrância da produção artística clássica, cuja grandeza perdura como constante inalterável, um refúgio de beleza que transcende as breves tendências do momento.

A sua maturidade, coloca você perto de pessoas hiper legais, ou de pessoas comuns (...).
Amadurecimento, é contínuo.
Prestígio, é por merecimento.

⁠PENSADOR

Um pensador quando expõe um pensamento, não relativisa à sua autobiografia, ou mesmo, o memorial da sua existência. Não refere-se ao seu passado distante muito menos recente. Na arte da redação, a mente do escritor viaja de modo sensato e ao mesmo tempo desvairadamente. Observa-se de tudo e a todos, para que a inspiração possa fruir e provocar o encantamento e o legado ficar eternizado.

⁠Um olhar de liberdade
nas asas de uma borboleta,
a essência de vida que invade,
uma beleza plena, uma viva arte,
detalhes que adoçam a alma
com instantes de sobriedade.

⁠Sentia muito tudo o que o cercava com uma grande expressividade,
seus sentimentos ficavam várias vezes à flor da pele, sua mente estava sempre em constante atividade, eram raros os momentos de descanso, atormentado por seus diversos pensamentos,
felizmente, mesmo diante de tantos tormentos, encontrou refúgio na arte, transformando suas dores em quadros fascinantes com lindas cores,
inspiração não lhe faltava, tinha um apreço evidente pela simplicidade,
a tranquilidade do campo, um céu estrelado, os lindos girassóis direcionados para o sol, a lua e sua formosura ou até mesmo por simples pássaros voando usufruindo da preciosa liberdade,
portanto, a arte foi sua grande paixão sem dúvida, era seu ponto de equilíbrio, seu refrigério em meio a tantos conflitos.
Somente após a sua morte, veio o reconhecimento de seus trabalhos
e, desde então, por eles é aclamado
e permanecerá eternizado
como o grandioso pintor Van Gogh,
o sr.Vincent van Gogh.

⁠⁠⁠Coloco sinceramente fragmentos da minha ativa complexidade em boa parte dos meus versos, expressando o que sinto, a grandiosa beleza da simplicidade que vejo, as cenas que imagino, os sonhos que tenho, transitando entre a fantasia e o realismo, refletindo o jeito que eu penso, fomentando a liberdade do meu espírito, satisfazendo o meu íntimo e o meu senso poético, deixando-o cada vez mais vivo.

Baseado neste propósito, escolho certas palavras e as aplico em passos harmônicos, uma dança das letras com os meus profundos sentimentos, que dançam na minha mente através dos meus muitos pensamentos, que ressignificam a minha instabilidade, dão asas ao meu fértil imaginário, respeitando a minha valorosa integridade, os meus princípios, trazendo um verdadeiro sentido a minha arte.

A minha inspiração vai se desenvolvendo, então, vou fazendo gradativamente um somatório de frases, começo, fico imerso durante minha criação, esqueço do tempo enquanto faço, recomeço, desabafo, saio por um momento da realidade estática que me cerca e entro na da imaginação, na pertencente aos desejos e às lembranças veementes, nas que aquecem o meu coração, marcando até o meu subconsciente.

Tendo dito isso, sou honestamente agradecido por saber que és uma rica poesia, cuja vida é abundante e resplandecente como os teus belos olhos, a tua euforia, a tua venustidade inegável, apresentando a tua verdade nas tuas linhas, a tua alma resiliente, tuas tristezas e as tuas alegrias, seguranças e incertezas, expondo a tua autenticidade, bênção que foi divinamente inspirada com todos os detalhes.

Não sei, sem inspiração você me inspira sonhos!
Ironia é fluir com o cérebro retardado
Que Transcende, Habita e Cria
A teoria de fatos baseados

E se algum dia o brilho acabasse?
E se as as estrelas não brilhassem?
E se algum dia o frio nos tomasse?

Você teria amado?

E se algum dia você parasse?
E se algum dia você se cansar se?
E se simplesmente você não acordasse?

Você teria aproveitado?

Se algum dia a vida perder-se a cor
Perder-se o amor
Perder-se o calor

Você teria a sentido?

Se algum dia tudo acabar, os teus olhos você fechar e repousar.

Você teria vivido?

Você se sentiria perdido?
Estaria muito frio?

Se algum dia você se magoou
você se enganou?

Mesmo de mente atordoada dizendo estar zen
Você fingiu estar bem?

Se a sua vida você não viveu
Você a felicidade perdeu?

E você acha que poderia voltar atrás?
Se algum dia você esquecer-se de amar?
Acha que conseguiria voltar?

A vida é um sopro, a vida é um carrossel, a vida é rápida, a vida é curta.

E sua vida acabasse? Você a viveu?

Amor e dor,
Pintura e escultura.
São presentes na vida
Como uma dor sem cura.

Uma chama ardente
Que rápido se mistura
Um amor ausente
Na vida é uma tela sem pintura.

IMPRESSÕES DE MAIO
.
AS pétalas caem como um banjo,
Um violão, um som vazio,
Lembrando a queda de um anjo
Na foz vertente de um rio.
.
Um silvo escapa pelas costas
Que a gente ouve sem saber
Que a foz e rio são opostas
À direção que se quer ter.
.
A tarde suave, um fio imenso
Recolhe as pétalas da aurora
Não gosto nada do que penso
Nem penso em nada nessa hora.

IMPRESSÕES DE JULHO
.
Frio! Tudo constantemente frio
É assim que o dia me parece
Não há mais chuvas, nem estio,
Tudo que sei - tudo que esquece.
.
Festas de julho, sem folguedos
Sem o amarelo dos balões
Sem transeuntes, sem brinquedos
no canto ausente dos salões.
.
É tudo assim, me diz se não,
A noite alta se assemelha
Às serenatas sem paixão
De um coração que se ajoelha.

Hummm...
Cheirinho de café posso sentir no ar.
Só de pensar, chego a salivar.
Café fresquinho,puro,pingado,macchiato,cappuccino...
Na cafeteira ou coado.
Café na fazenda.
Sozinho ou no boteco
com um amigo.

Sabotagem

Eu aqui
Presa dentro de mim
Com correntes muito mais fortes que as convencionais
Aquelas que atravancam a alma

Eu aqui perdida em algum lugar difícil de encontrar
A escuridão e a sombra pairam em meu corpo fugaz

Eu aqui mutilada
Sem voz
Silenciada em minha arte
Em nome de uma suposta possessividade inoperante
Ou de uma corrupção ativa em que torna o poder mais valioso que o talento

Não entendo essa mania de sabotagem
De passar a perna
De tentar possuir o impossível
Em tentar roubar o sacrifício alheio
Ou quem sabe o brilho

Eu aqui no canto escuro
Calada, silenciada
De punhos e pernas amarrados
Esperando o circo pegar fogo.

"Em volta da mesa estava ele, aguardando que os convidados chegassem. Aos poucos foram chegando; assentou-se o amor, arrastou suavemente a cadeira, a elegância. A leve (e forte) luz acendeu o candelabro para o jantar. E a harmonia reinou absoluta na cabeceira. Todos os convivas se olharam e se amaram, como se fosse a primeira vez." (Convidados - Victor Bhering Drummond)
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Enlaço-te em laços
sem nós apertados
Enlaço-te em nós
em apertado abraço

Eles me amam,
eles me odeiam.

Sou sofredor,
sou sonhador.

Vivo tentando,
mesmo me acabando.

Sou apaixonado,
garoto alucinado.

Sou verdadeiro,
elas traidoras.

Sou autêntico,
eles são muitos.

Me digam a verdade
sou um poeta de verdade,
ou mero amador da minha própria arte ?

Meu mundo não é azul.
Nem cor-de-rosa.
Ele tem vida,
sentimento
e saudade da outrora.

Há defeitos.
Ajustes.
Começos,
tropeços e recomeços.

Sobre a sinceridade

Alguns comportamentos bons podem não ser sinceros. Por exemplo, quando você está irritado, o seu impulso muitas vezes é de ter uma atitude grosseira. Mas você pode controlar a sua sinceridade pura, natural, antes do controle, que entendo como algo instintivo e sem o controle racional. Algo como um impulso livre, como uma natureza sem ruídos. Como o ato real dos performers. Hoje ouvindo Nina Simone percebi que é preciso mexer nos ouvidos para conseguir ouvir as músicas dela. O corpo quase treme ao ficar em contato por muito tempo com as obras dela. É mais fácil para o corpo ouvir músicas mais simples, porque o corpo não treme. Estar em contato com a arte exige uma disposição do corpo. O instinto é uma mãe que levanta um carro com as mãos para salvar um filho. Isso existe. Acontece. É arte também. Arte é sinceridade. E por isso os quadros dos grandes artistas, as músicas dos gênios... são atemporais. E por isso alguns textos podem ser lidos para sempre que serão atuais. Algo como "eu sou a verdade e a vida". A verdade existe e ela às vezes não é percebida porque o corpo que ouve está bloqueado, ou não aguenta sentir... ver a pintura, a escultura. Se você não aprecia uma boa arte, fique atento, provavelmente a cegueira está fora do quadro, da música. Aprimore seus amores pela natureza e terá a permissão de sentir a sinceridade

''Enquanto esperar grandiosidade nunca enxergará a realidade
é nas coisas mais simples que estão as pequenas alegrias
e essas pequenas alegrias são as mais sinceras e verdadeiras''

Faça do sorriso de uma criança resgatar tua esperança
faça do olhar do idoso a sinceridade e confiança no outro
faça da fragrância das flores lembrares de seus amores
faça de tua vida uma obra de arte infinita.

O amor não tem face


É apenas uma sombra
Aquilo que se empresta
E se quer o dobro de volta
É a caricatura que nos faz sorrir
Sem se ver olhos, sorriso, nariz

Momentos...
Às vezes em tormentos
Desenhar detalhes à parte
Sem manchar o papel
Face oculta, leve, suave

Trazendo em cada traço
A mais pura arte
Artistas Frida Khalo
Van Gogh, Michelangelo, Pablo Picasso.