Poema a Morte das Casas de Ouro Preto
A presença dos céus não é a Tua, embora o vento venha não sei donde. Os oceanos não dizem que os criaste, nem deixas o Teu rasto nos caminhos. Só o olhar daqueles que escolheste nos dá o Teu sinal entre os fantasmas.
Cuide-se para não ser enganado pelo lobo revestido com pele de cordeiro. Esse é mais perigoso e traiçoeiro que toda uma alcateia.
Tanto faz se o livro foi escrito por branco, negro, índio, gay, ateu, religioso... Não me importo com rótulos, mas com conteúdos.
A minha literatura não é pra massa nem pra elite, mas sim pra quem a sentir. Não é pra pobre nem pra rico, mas sim pra quem sabe o valor do ser humano. Enfim: minha literatura é sua, pois só foi feita por você.
Nos dias de hoje as pessoas são tão sinicas com essa transparencia; toda transparencia.
Que não consigo enxergar mais pessoa alguma como elas são.
Um lutador não se define pela graduação das artes marciais em que se especializou ao longo da vida. Um lutador se define pelas batalhas vencidas contra os próprios demônios encontrados nos percursos da vida. Um lutador renasce das cinzas , e com as mesmas cinzas constrói monumentos. Um lutador nunca desiste de si mesmo. Um lutador sabe a hora de recuar e se preparar para vencer a próxima batalha. Um lutador utiliza a sabedoria e não os músculos. Conheci um LUTADOR.
Os marxistas inteligentes são patifes. Os marxistas honestos são burros. E os inteligentes e honestos nunca são marxistas.
Reconhecer os limites do nosso conhecimento é o ponto de partida para o nosso conhecimento da verdade.
"Vivemos em um mundo hipócrita, de porcos capitalistas, onde o dinheiro sempre esta em primeiro lugar; onde alguns tem muito, e ao mesmo tempo, muitos não tem nada."
Minhas emoções são desenfreadas. Uma loucura. Está
no sangue. Eu compartilho isso com meu pai. E minha mãe também. Não temos o dom da temperança.
Melhor maneira de vender algo: não vender nada. Ganhe a consciência, o respeito e a confiança daqueles que podem comprar
A distância pode conseguir separar nossos olhares, mas jamais conseguirá separar o nosso sentimento: o amor!
sou um soluço perdido, abafado... nas horas rajadas de vento de mais uma tarde do viver... vendo o quanto tarde é a vida... que tarda é a morte... mas que a tarde tornou-se passado.
