Podia ser Pior
A melhor parte da paixão é a intensidade, a pior é a distância.
"Meus pensamentos". Resende, 26 de novembro de 2017.
Pior é fazer merda e achar que as divindades vão resolver por você. Pra ficar livre e fazer as mesmas coisas?
O pior resultado da falência do sistema educacional é, além de gerar ignorantes, produzir neles o orgulho de sê-lo.
Emoção sob medida
Acabou a tempestade
A tristeza subtraída
O pior já se foi tarde
Nunca sinta-se por baixo
Apanhou mas se levante
Mas se a luta for constante
Sempre ganhe seu espaço
Alegria por um instante
Lhe julgaram o tempo inteiro
Riram de sua maneira
Sua vida foi sem freio
Mas você subiu a ledeira
Isso lhe fortaleceu
Você não é de vidro
Nem um minuto perdido
Tu acordou e percebeu
Teve de aprender no grito
Pra chegar muito sofrido
Sempre foi diminuído
Mas agora aconteceu
Não ligou nem deu ouvidos
Alcançou, chegou e venceu.
Talvez a escrita seja o melhor de mim, ou o pior, ou talvez nada, mas como eu ela respira e precisa ser alimentada. E tem urgência.
A pior merda é acreditar que alguém é como você é. Precisa disso? Se relacione com seu espelho. Menos é mais.
Seja em que mundo for, independentemente do que você fez de melhor ou pior, você vai partir do mesmo jeito. Sozinho.
Expresso-me aqui com o melhor de mim; o pior basta que eu saiba, para não me esquecer de quão imperfeito ainda sou!
Não existe pior morte que a morte interior.
A morte interior causa várias destruições.
Ela te leva a não acreditar em mais nada
Leva a não ter mais sonhos ou expectativas
A morte interior te afasta das pessoas.
E o que é pior. Te afasta de você mesmo.
O luto na morte interior não te fim.
Tudo se apaga dentro de você.
Tudo fica sombrio e assustador.
Com a morte interior as dores internas aumentam.
O riso se apaga, o amanhã não faz diferença.
A morte interior arranca suas vontades
Derruba suas certezas e te leva para a morte definitiva.
Vida vazia. Por mais que se tente preencher de estrume cotidiano não adianta, e o pior de tudo é não saber o que lhe falta, mesmo sabendo que não lhe falta nada.
Os monstros da minha infância
ainda estão aqui, pior,
eles cresceram, ficarão mais fortes
estes me rasgam por dentro
me fazem perder o controle
me convencem de que o monstro
sou eu!
Há dor pior do que aquela que não se pode gritar?
Há pior solidão que não encontrar compreensão?
Há pior aflição, quando não tem com quem se compartilhar?
Somos inocentes silenciados
Melhor seria vestir uma camisa de força
Dopar-se, esvanecer-se;
Adormecer!
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