Pessoas Estranhas
Não vou estranhar o inferno, se quando eu morrer for pra lá . Conviver com certas pessoas aqui na terra, fez-me adaptar a ele.
Seja Humano
Os dias estão estranhos! As pessoas estão estranhas. E o tempo passando tão depressa, quando vemos lá se foi ele embora, lá se foram alguns amigos embora, lá se foi alguns filhos embora, Paes, Mães, genros, sogros e sogras primos e primas, animais de estimação e a lacuna que só ele o tempo maquia pras olheiras e rugas das lagrimas não nos transforme em algo que não somos.
Queremos primar à vida, falar de amor e alegrias – Nossos corações não aceita coisas rudes, ruins ou tristes. Queremos tal qual o senhor um cântico novo, uma alegria plena. Mas temos que nos ater ao contrario. Dizem que não se vive só de alegrias nem tão pouco de tristezas, é um misto, uma mixigenação dura, mas o tempo não para, a vida só cessa entre aspas aos que partiram e temos que continuar.
Tendo em vista tudo isso, somos que obrigados a entender e conviver com tatas queixas e dores de todos estes citados acima, e veja como é paradoxal a existência; só o tempo de vivencia é quem conforta.
Por isso esqueçam o mais que puderem as picuinhas, raivas, desavenças, intrigas e tudo que cause desassossego ao coração afinal somos apenas espíritos tendo uma experiência humana. A vida é muito mais que o simples dormir, acordar, comer e trabalhar. Ela é comunhão entre irmãos. E que a paz esteja sempre em nossas mentes; ou quem sabe em nossos corações.
O critério
"atitudes estranhas"
não dá
para condenar pessoas
criaturas
com entranhas
Portas podem ser abertas para pessoas estranhas se suas palavras revelarem imediatamente o caráter e o amor de Cristo em seu coração.
Meus anjos estão quietos
calados
estranhamente calados
dentro de mim
como crianças de castigo
no canto da sala
olhando a chuva pela janela
e secos – mordem a boca
mordem até sangrar
estão doidos
doentes
desvairadamente perdidos
dentro de mim
dentro do meu caos
dos meus labirintos
dos meus segredos
das minhas lembranças
dentro das minhas loucuras
em algum canto
dentro de mim
meus demônios os encontraram hoje
e - como eu - eles já não se importam.
Realmente essa vida é estranha. Muitos entram em nossas vidas.. Mas poucos permanecem. Existe duas diferença.. As da pessoa que vai embora e que não faz diferença alguma. E as da pessoa que vai embora, fica no nosso coração e que a saudade nos machuca.
Por: Silvia Godoi
Estranhamente, desacordos se transformam em uniformidade de opinião. Sim, o tempo passa, e passam ideias, ideais, sonhos. Então, surgem outros sonhos. Prioridades mudam, mas nem todos mudam. Do estranho, acha-se o riso. Porque ninguém imaginava que a pessoa que mais implicava com você seria aquela que mais iria te compreender.
Estranha Culpa —
Cedo:
é no primeiro abrir de olhos
que eu sinto a maior das angústias.
Tem sido assim: cedo.
O dia amanhece, e eu continuo turvo,
sombrio, acuado, com medo de
sair de baixo do cobertor.
Que agonia, que angústia essa sensação
de vazio, de abandono, de desperdício...
este peso, esta culpa, meu Deus! — esta estranha culpa.
Mas os deuses ou o diabo (não sei),
parecem se divertir com
tudo isso.
Estamos no inverno, mas hoje
é um dia de sol e, enquanto
eu ia até o carro,
deparei-me com um beija-flor
morto, próximo
ao meio-fio.
Já na rua, ao virar à direita, espantei-me
com um cão desfigurado, arrastando
as patas traseiras, tentando (com
todo esforço do mundo,
coitado), alcançar a sombra
debaixo de um carro.
Não sei o que aconteceu,
mas a culpa está
em mim;
O perturbador silêncio do pequeno corpo
do beija-flor, ali no chão — estático —
está em mim;
A dor angustiante daquele cão-quebrado,
arrastando-se miseravelmente,
está em mim. — por quê?
Dezembro dos Nossos Anos —
Sentia algo, como uma estranha sensação, ainda sem nome,
que me vinha, mas eu não a alcançava para,
de alguma forma, significá-la.
Talvez fosse por se tratar de um fim de tarde
em que, em mim, afloram-se todos
os sentimentos e, neste turbilhão
de sensações,
eu invento e reinvento-me,
mas, enfim (menino do que sou),
só sei ser eu.
Talvez fosse porque era um sábado,
e eu havia esquecido de que era
um sábado, e que aos sábados,
nascem e morrem-se instantes
e eternidades.
E penso também que fosse porque estávamos
em dezembro.
E sabendo que os dezembros querem e têm-me
comovido e devoto,
além de me lembrarem os sábados
e os fins de tardes,
cabe aqui dizer (por entrega e ofício) que,
há alguns instantes, eu houvera lido
um conto de Clarice,
que me pós a observar pela última janela
do meu quarto de minha adolescência
(perdida),
o derradeiro e mais sublime raio de sol poente
do fim de tarde de um sábado,
num dezembro distante
dos Nossos Anos.
Eu ainda sinto, e ainda não sei o que sinto, mas aceito.
Afinal, nunca soube, muito bem, explicar a maioria
das coisas que sinto.
Acho que é por isso que as chamo de...
Poesia.
E porque "ainda" temos essa estranha necessidade de depositar tanto sentimento, tanta expectativa, tanta confiança e afeto nas pessoas?..... Nos mal conhecemos ou conhecemos alguns e e já depositamos.Porque julgamos conhecer, o caráter as ideias, e pensamos que elas também tem interesse na nossa pessoa, na nossa vida, em nós. Mas dai, rapidamente vemos com decepção muitas das vezes que são iguais a todos.E como estavamos esperando, sonhando demais e criamos expectativas demais. De novo e sempre acabamos nos decepcionando e nos machucando cada vez mais.
Algumas pessoas estranham quando digo que não sou tão fã de beijo na boca, mas a questão é simples: há tantas partes do corpo que eu posso beijar, lamber e chupar que chega a ser um desperdício pensar só no habitual.
