Perda de um Amor por Orgulho

⁠Nunca me medi em centímetros ou metros.
Nunca me pesei em quilos ou gramas.
Mas meu pequeno
tem a leveza do tamanho de uma infância

⁠No anteontem do retrato,
no sofá estou sentado com dois amigos.
No ontem do retrato,
no sofá estou sentando com um amigo.
No hoje do retrato,
no sofá estou sozinho.
No amanhã do retrato,
o sofá está vazio

⁠Quando aqui cheguei
as crianças eram crianças
os adultos já eram adultos
os velhos eram sempre velhos
e o mundo estava pronto
concluído e imutável para se viver

Quando daqui me for
as crianças cresceram
os adultos são outros
todos os velhos morreram
o mundo havia tanto mudado
e eu não sou mais o mesmo

⁠Vou deixar o agora de lado
ir para o amanhã do hoje
me encontrar com o ontem
e me banquetear junto
com meu menino
meu moço
e meu impartível velho rapaz

⁠Não há nada mais verdadeiro que a verdade colocada de cabeça pra baixo

⁠Deus escreve em aramaico para inglês ler em português, pensando em alemão, traduzindo em javanês e ouvindo em chinês

⁠Do dilúvio onde se afoga o tempo
salvei o trigésimo minuto
da décima-primeira hora
do dia que já não me lembro

O calendário da memória
não é feito de algarismos ou datas
mas de machucados, feridas
e instantes arrebatados

⁠Não faço poesia para ser lembrado.
Faço versos para que a vida não se esqueça de mim.

⁠Se hoje passei pela tarde
foi porque ela estava lá

Se depois de amanhã não morrer
foi porque eu não estava lá

⁠Em fotografia de aniversário o ausente é o mais visto e o mais lembrado

⁠Tenho mais lembranças do meu passado do que de ontem.
Talvez o ontem esteja perto demais para ser lembrado.

⁠Se soubesse antes
que meu ontem hoje ia acabar
transformaria ele em memória
e me lembraria agora o que comi
no café da manhã
no almoço e no jantar

⁠Os relógios dizem as horas,
mas os relógios não dizem
o que as horas são

⁠Quanto mais distante o passado se encontra do calendário, mais ele se encontra bem próximo da superfície da memória presente

⁠Há algo de similar entre vampiros e poetas. Enquanto os vampiros sugam o sangue que corre nas carnes vivas, os poetas sugam versos que pulsam no sangue da vida

⁠Daqui a cem anos estarei morto, mas ainda continuarei sonhado

⁠Não posso ir além do meu passado, pois assim invadiria a privacidade da memória dos meus pais

⁠Vivo no intervalo entre a eternidade da infância e a durável mortalidade dos mortos

⁠Quando quis brincar de Adão, Eva já tinha ido embora

⁠Que procura ouvido, deve manter a boca aberta.
Quem não precisa de ouvido, pode deixar a boca fechada.