Perda de um Amor por Orgulho

O que é a história? É o trabalhar para elucidar progressivamente o mistério da morte e vencê-la um dia.

É melhor demonstrar com naturalidade um defeito que talvez seja insignificante; / se o esconderes, parecerá maior.

De livros, basta um de cada vez, quando não é demais.

A bondade é um rico manancial, que brota lágrimas ao toque da menor comoção.

Um poema só é bom enquanto não sabemos quem foi que o escreveu.

Um grande homem é aquele que morre duas vezes. Primeiro, como homem; e depois, como grande homem.

O desenvolvimento do espírito, como todos os outros desenvolvimentos, é um progresso do indefinido para o definido.

DO MAR

Aqueles de um país costeiro, há séculos,
contêm no tórax a grandeza
sonora das marés vivas.
Em simples forma de barco,
as palmas das mãos. Os cabelos são banais
como algas finas. O mar
está em suas vidas de tal modo
que os embebe dos vapores do sal.
Não é fácil amá-los
de um amor igual à
benignidade do mar.

Ser pobre é um estado de espírito.

Se quereis formar juízo acerca de um homem, observai quem são os seus amigos.

Um homem pode casar-se com uma mulher que lhe seja inferior e ela se elevará; mas um homem que se casa com uma mulher superior a ele, rebaixa-se.

Críticos são sujeitos que passam anos procurando um erro do escritores - a acabam encontrando.

Cada um vê os males dos outros com olhos diferentes dos com que vê os seus.

Um homem necessitado, que pede ajuda para o seu companheiro, será atendido primeiro.

Tirar a batuta de um maestro é tão fácil quanto difícil é reger com ela a quinta sinfonia de Beethoven.

Teve uma ideia, tão original e tão esquematizada em máxima sentenciosa, que se tornou um lugar-comum e perdeu a originalidade. Mesmo para quem a criou.

A ciência é a experiência, e a experiência é um manto que se tece ao longo de vários séculos; e quanto mais o manto se estende, mais a ciência é completa e segura.

Nada Fica

Nada fica de nada. Nada somos.
Um pouco ao sol e ao ar nos atrasamos
Da irrespirável treva que nos pese
Da humilde terra imposta,
Cadáveres adiados que procriam.

Leis feitas, estátuas vistas, odes findas —
Tudo tem cova sua. Se nós, carnes
A que um íntimo sol dá sangue, temos
Poente, por que não elas?
Somos contos contando contos, nada.

Toda a dor é grande para um coração pequeno.

Foi de um rei que nos ficou este princípio augusto. Que jamais se é tão grande como quando se é justo.