Pensei que Fosse minha Amiga

Se hoje fosse o último dia
Para Lana e Ian


Se hoje fosse o último dia,
eu faria tudo exatamente igual.


Eu acordaria vocês
com um beijo longo,
cheio de vida, cheio de nós…
Assim como fiz ontem.


Abraçaria devagar,
dizendo “bom dia,
meus amores”,
mesmo que o dia
assustasse lá fora…
Assim como fiz ontem.


Prepararia o lanche
mais gostoso,
o suco que vocês adoram,
e sorriria ouvindo cada
risada boba…
Assim como fiz ontem.


Faria o almoço com carinho,
porque amor também
se serve no prato…
Assim como fiz ontem.


Repetiria mil vezes que
eu amo vocês,
até vocês acreditarem
que esse amor
é maior que o mundo…
Assim como fiz ontem.


Mostraria, em cada gesto,
que vocês são a melhor
parte de mim…
Assim como fiz ontem.


Tentaria transformar o dia
no mais bonito da vida de vocês…
Assim como fiz ontem.


Protegeria cada passo,
cada sonho, cada medo…
Assim como fiz ontem.


E, mesmo no último instante,
eu plantaria esperança em seus corações,
para que os dias que
viessem depois
fossem mais leves…


Assim como fiz ontem.
E antes de ontem.
E sempre.


Porque ser mãe
é amar como se todos
os dias fossem o último —
e o primeiro também.


É ensinar a sair da
zona de conforto
e buscar o que realmente
traz felicidade.

Enquanto muitos vivem como se a vida de primeiro mundo fosse um drama, muitos brasileiros tropeçam no drama e fazem comédia.

Ah! Se por um breve descuido da hipocrisia, fosse possível crer que todos os dedos que apontam o Bandido Assumido — ou o Estado e seu Braço Armado — deslizassem em telas compradas com inocência.

⁠Não fosse a ideia tão medonha de pejorativar, talvez feminilizar fosse a maneira mais carinhosa e poética de elogiar alguém.


Mas a linguagem, como espelho imperfeito da sociedade, carrega em si os vícios de quem a molda.


O que poderia ser sinônimo de sensibilidade, delicadeza, intuição e força silenciosa acabou sendo distorcido, reduzido a uma tentativa de diminuir, de enfraquecer e de ferir.


Como se o feminino fosse, por si só, algo menor — quando, na verdade, é origem, é sustento, é reinvenção constante.


Feminilizar alguém, em sua essência mais pura, poderia ser reconhecer sua capacidade de sentir o mundo para muito além da superfície.


Seria destacar a habilidade de acolher, de perceber nuances, de transformar dureza em cuidado e caos em significado.


Seria elogiar a coragem de ser vulnerável em um mundo que confunde rigidez com força.


Mas vivemos tempos em que o elogio é frequentemente travestido de ataque, e o que deveria ser exaltação vira ofensa.


Não porque as palavras sejam ruins, mas porque os valores por trás delas ainda estão desalinhados.


A sociedade que teme o feminino — seja em corpos, gestos ou ideias — é a mesma que ainda não aprendeu a lidar com sua própria complexidade.


Talvez o problema nunca tenha sido feminilizar, mas o medo profundo de reconhecer o valor daquilo que foi historicamente silenciado.


Porque, no fundo, elogiar alguém aproximando-o do feminino exigiria admitir que há beleza naquilo que insistiram em chamar de fraqueza.


E isso, para muitos, infelizmente ainda é revolucionário demais.

⁠Amo Viver Intensamente cada um dos meus dias como se fosse o último, pois sei que um belo dia hei de acertar.


Esse Propósito pode até soar ousadia, mas ele não fala sobre esperar literalmente o fim.


Ele diz muito mais sobre valorizar o agora.


Afinal, ninguém conhece o amanhã.


O tempo é o único bem que recebemos sem garantias, e, ainda assim, é o que mais desperdiçamos acreditando que sempre haverá outra oportunidade.


Viver intensamente não significa viver desrespeitando os limites.


Significa amar sem economizar sentimentos, abraçar quem faz bem, perdoar quando o coração permitir, agradecer pelas pequenas conquistas e encontrar beleza até nos dias difíceis.


É entender que a intensidade está na presença, não na pressa.


Quando percebemos que cada amanhecer pode ser único, deixamos de adiar palavras importantes, sonhos possíveis e gestos de carinho.


Passamos a dar menos valor ao que nos afasta da paz e mais importância ao que realmente alimenta a nossa alma.


Se um dia este for realmente o último, que ele encontre em nós alguém que viveu com propósito, que espalhou bondade, que colecionou memórias em vez de arrependimentos e que fez da própria existência um testemunho de gratidão.


No fim das contas, viver intensamente é a forma mais charmosa e sincera de honrar o presente que é estar vivo.


E, enquanto esse último dia não chega, que cada novo amanhecer seja mais uma oportunidade de viver, amar, aprender e deixar um pouco de luz por onde quer que passemos.

⁠Passamos tanto tempo vivendo como se a vida fosse infinita, que morremos sem ter vivido quase nada.


Adiamo-nos.


Depois viajamos, depois amamos, depois perdoamos, depois dizemos o que sentimos, depois fazemos aquilo que realmente desejamos.


E, enquanto esperamos pelo momento certo, a vida vai acontecendo sem pedir licença — silenciosa, irreversível, indiferente aos nossos planos.


Talvez o maior engano não seja acreditar que nunca vamos morrer, mas agir como se ainda tivéssemos tempo para tudo.


Como se houvesse uma reserva infinita de amanhãs, abraços, conversas, encontros e recomeços esperando por nós.


Passamos anos acumulando coisas e adiando experiências; preocupados em garantir o futuro, esquecemos de habitar o presente.


Construímos agendas tão cheias que já não sabemos onde colocar a própria vida.


E o tempo, que parecia tão abundante, começa a revelar sua verdadeira face: ele não guarda nada.


Cada dia que passa não fica à nossa espera.


Vai embora.


Talvez viver seja, antes de tudo, compreender que não precisamos esperar algo de extraordinário para perceber o valor de um dia comum.


Há uma urgência muito discreta em estar vivo.


Urgência de olhar demoradamente para quem amamos, de dizer aquilo que sentimos, de rir sem culpa, de abandonar algumas prisões, de fazer as pazes com o que não podemos mudar.


Porque, no fim, ninguém lamenta ter vivido demais.


O que pesa é descobrir que poderia ter vivido mais — não necessariamente mais anos, mas mais presença nos anos tidos.


A morte não é apenas o fim da vida.


Às vezes, ela é também o resultado de uma vida que foi sendo adiada até que já não houvesse mais o que adiar.


Por isso, talvez a pergunta mais importante não seja quanto tempo ainda temos, mas o que estamos fazendo com o tempo que já nos foi dado.


A vida pode não ser infinita.


Mas pode ser inteira.


E talvez isso seja o suficiente.

⁠Talvez, sem uma dose moderada de Ceticismo, fosse impossível desenvolvermos a Criticidade.


Não porque devamos desconfiar de tudo, mas porque pensar, em seu sentido mais rigoroso, exige a coragem de interromper o impulso de simplesmente concordar.


Há uma diferença muito profunda entre possuir convicções e ser possuído por elas.


A primeira pode nascer do exercício da razão; a segunda, muitas vezes, nasce do desejo de encontrar certezas que nos dispensem do trabalho de pensar.


O Ceticismo, quando Moderado e Desapaixonado, não precisa destruir as verdades que encontramos.


Ele apenas nos pergunta se temos razões suficientes para chamá-las de verdade.


E essa pergunta, embora pareça muito modesta, talvez seja uma das principais expressões de Liberdade Intelectual.


Kant compreendeu que a razão não se torna livre quando abandona todos os limites, mas quando aprende a reconhecer os limites dentro dos quais pode legitimamente afirmar alguma coisa.


O Pensamento Crítico começa justamente aí: quando deixamos de tratar nossas impressões como evidências, nossas preferências como princípios e nossas convicções como se fossem conclusões irrefutáveis.


Há, portanto, uma espécie de Humildade Intelectual escondida no ato de duvidar.


Quem duvida, honestamente, admite que pode estar equivocado — e, ao fazê-lo, preserva aberta a possibilidade de aprender.


Já aquele que transforma sua crença em identidade passa a experimentar toda objeção como uma ameaça pessoal.


E quando uma ideia se confunde com o próprio ego, a razão deixa de ser instrumento de investigação e passa a funcionar como advogada de nossas paixões.


Talvez seja por isso que a criticidade exija certa distância emocional.


Não uma distância que nos torne indiferentes, mas aquela que nos permita olhar para aquilo que amamos sem precisar necessariamente defendê-lo; para aquilo que odiamos sem precisar necessariamente condená-lo; e para aquilo em que acreditamos sem exigir que o mundo inteiro se curve à nossa crença.


Pensar autonomamente é, em alguma medida, suportar o desconforto de não ter sempre uma resposta pronta.


É preferir a honestidade da pergunta à tranquilidade de uma certeza mal examinada.


É compreender que a razão não existe para confirmar aquilo que já sentimos, mas para submeter inclusive nossas próprias convicções ao Tribunal da Reflexão.


Talvez a verdadeira Maturidade Intelectual comece quando percebemos que não somos mais livres por acreditar intensamente, mas por sermos capazes de perguntar, inclusive sobre aquilo em que acreditamos intensamente: por que penso assim?


E talvez seja justamente nesse ínterim entre a paixão que afirma e a razão que examina que começa a nascer aquilo que chamamos de Criticidade.

⁠Se a Partida dos que amamos não fosse tão Dolorosa, talvez quiséssemos fazer baderna no céu.


Talvez quiséssemos habitá-lo antes do Tempo de Deus — e sem ao menos nos dar ao trabalho de construí-lo.


Talvez a saudade nos parecesse menos absurda se pudéssemos atravessar os limites do invisível, arrombar as portas da eternidade e exigir de Deus, em voz alta, a devolução de quem o nosso coração ainda insiste em procurar.


Talvez fizéssemos perguntas inconvenientes aos anjos, contestássemos os decretos do Altíssimo e reclamássemos, sem qualquer reverência, que o céu não deveria ter o direito de nos parecer tão distante quando abriga justamente aqueles que nos fazem tanta falta.


Porque há dores que não sabem rezar em silêncio.


Há ausências que transformam os joelhos em pedras, os olhos em fontes e a fé em uma espécie de luta íntima entre aquilo em que acreditamos e aquilo que não conseguimos suportar.


Há dias em que a alma não deseja compreender os mistérios da providência; deseja apenas um abraço.


Não quer explicações sobre a eternidade, quer ouvir novamente uma voz conhecida, reconhecer um sorriso, tocar uma mão e experimentar, ainda que por um instante, a mentira mais doce que a morte nos roubou: a de que certas despedidas jamais aconteceriam.


E quem poderia condenar um coração que, de tanto amar, se revolta contra a própria finitude?


Talvez a nossa vontade de fazer baderna no céu seja apenas outra maneira de confessar que ainda não aprendemos a conviver com a imensidão de uma ausência.


Afinal, quando alguém que amamos parte, não é somente essa pessoa que deixa de estar entre nós.


Parte também de uma versão do mundo, uma geografia de afetos, uma coleção de pequenos hábitos que, sem percebermos, havíamos transformado em eternidade cotidiana.


A cadeira continua no mesmo lugar, mas já não é apenas uma cadeira.


A mesa permanece posta, mas alguma coisa falta à sua volta.


O telefone continua funcionando, mas há números que se tornam santuários de uma impossibilidade.


E a casa, por mais que conserve as paredes, os móveis e os retratos, aprende a falar uma língua que somente os enlutados compreendem: a linguagem de tudo aquilo que permanece sem poder voltar.


É nesse lugar que a teologia encontra o seu maior desafio.


Porque falar de Deus diante da morte é fácil quando a morte está longe.


É relativamente simples defender a soberania divina quando não somos nós que precisamos enterrar um pedaço da própria história.


É confortável falar sobre os desígnios celestes quando o céu ainda não nos parece o endereço de alguém cuja ausência nos desorganiza.


Mas, quando a despedida chega, a fé deixa de ser apenas aquilo que professamos e passa a ser aquilo que tentamos sustentar enquanto desabamos.


Talvez seja por isso que tantos salmos tenham nascido de perguntas, e não de respostas.


Talvez seja por isso que Jó tenha discutido com o silêncio, que Jeremias tenha chorado sobre os escombros e que Jesus, diante do túmulo de Lázaro, não tenha oferecido imediatamente uma explicação sobre a morte, mas tenha chorado.


Sim, Jesus chorou.


E há uma revelação profundamente humana nesse detalhe: o Deus que, segundo a fé cristã, conhece o fim desde o princípio não despreza as lágrimas de quem ainda está preso ao meio da história.


Cristo não precisou negar a dor para anunciar a ressurreição.


Não precisou diminuir o luto para demonstrar a esperança.


Diante da morte, o amor divino não se apresentou como uma teoria impecável, mas como uma presença capaz de chorar com os que choram.


Talvez precisemos reaprender essa verdade: a fé não é a obrigação de sofrer sem reclamar.


A esperança não é uma mordaça colocada sobre a saudade.


E a confiança em Deus não exige que chamemos de leve aquilo que nos esmaga.


Há lágrimas que também são orações.


Há revoltas que escondem um amor imenso.


Há momentos em que a única maneira de continuar acreditando é permitir que Deus nos encontre exatamente onde a nossa crença parece insuficiente.


E, se Ele é verdadeiramente Pai, talvez não se escandalize com a nossa "baderna" .


Talvez compreenda que, por trás de cada pergunta desesperada, exista um filho tentando entender por que o amor, que nos ensina a desejar a eternidade, precisa atravessar a experiência tão brutal da despedida.


Ainda assim, existe uma contradição bonita e dolorosa em tudo isso: queremos o céu, mas queremos chegar lá apenas para buscar quem partiu; queremos a eternidade, mas, muitas vezes, não pensamos em construir nada que a anuncie aqui na terra.


Queremos reencontros sem travessias, respostas sem amadurecimento, consolo sem transformação.


Queremos que Deus antecipe o amanhã porque o hoje se tornou insuportável.


Queremos habitar o destino antes de compreender o caminho.


E talvez seja justamente aí que a saudade, além de ferida, se torne também uma convocação.


Porque, se não podemos antecipar o tempo de Deus, podemos aprender a santificar o tempo que ainda nos pertence.


Podemos transformar a ausência em presença oferecida aos vivos.


Podemos continuar uma gentileza que alguém nos ensinou, repetir uma oração que ouvimos de quem partiu, cuidar de alguém com a mesma delicadeza com que um dia fomos cuidados.


Podemos fazer da memória não um túmulo onde aprisionamos o passado, mas uma semente que devolve ao presente alguma coisa do amor que julgávamos perdido.


Não se trata de substituir quem morreu.


Ninguém substitui ninguém.


O amor não funciona como uma cadeira vazia que outra pessoa pode simplesmente ocupar.


Cada vínculo possui uma linguagem própria, uma história irrepetível, um lugar que não se reproduz.


Trata-se de compreender que o amor, quando é verdadeiro, não termina necessariamente onde a presença física termina.


Ele muda de morada dentro de nós.


Deixa de ser encontro de mãos e passa a ser encontro de memória; deixa de ser conversa cotidiana e passa a ser voz interior; deixa de caminhar ao nosso lado e passa a participar, silenciosamente, daquilo que escolhemos nos tornar.


É uma permanência diferente, imperfeita e insuficiente para calar a saudade, mas ainda assim capaz de nos ensinar a continuar.


E talvez construir o céu comece exatamente aí.


Não porque nossas boas obras possam comprar a eternidade, nem porque tenhamos o poder de determinar os mistérios da salvação, mas porque a esperança cristã nos convida a antecipar, na história, os sinais do Reino que aguardamos.


Cada gesto de misericórdia, cada reconciliação sincera, cada mão estendida a quem sofre, cada injustiça enfrentada e cada vida tratada com dignidade tornam o mundo um pouco menos estranho ao amor que esperamos encontrar plenamente em Deus.


Talvez não possamos fazer baderna no céu, mas podemos nos recusar a fazer do mundo um lugar ainda mais doloroso, sobretudo para quem já está sofrendo.


Talvez não possamos arrombar as portas da eternidade, mas podemos abrir as portas da nossa casa, do nosso coração e da nossa indiferença.


Talvez não possamos exigir que Deus antecipe os reencontros, mas podemos impedir que a pressa, o orgulho e a vaidade nos roubem os encontros que ainda são possíveis.


Porque existe uma tragédia silenciosa em passar a vida inteira desejando reencontrar no céu aqueles a quem não tivemos tempo, coragem ou disposição de amar suficientemente bem enquanto estavam aqui.


E, se a partida dos que amamos nos ensina alguma coisa, talvez seja precisamente isto: a vida é breve demais para adiarmos indefinidamente o amor e preciosa demais para desperdiçarmos a presença daqueles que ainda podemos abraçar.


Não sabemos quando chegará a nossa vez de partir.


Não conhecemos os caminhos pelos quais Deus conduzirá a história até o seu desfecho.


Não temos acesso a todas as respostas que a morte arranca de nossas mãos.


A fé não nos concede o controle sobre a eternidade; concede-nos, antes, uma maneira de atravessar o tempo sem entregar a alma ao desespero.


E, no centro dessa esperança, permanece a promessa cristã da ressurreição: não a negação da morte, mas a confiança de que ela não terá a palavra definitiva sobre aqueles que pertencem a Deus.


Talvez o céu seja, para nós, muito mais do que um lugar para onde desejamos ir.


Talvez seja também a promessa de que o amor não foi criado para terminar em um cemitério, de que a história humana não se encerra necessariamente na última respiração e de que as despedidas, por mais definitivas que pareçam aos nossos olhos, não são maiores do que a fidelidade d'Aquele em quem depositamos a esperança.


Até lá, porém, teremos que aprender a viver com as mãos vazias de algumas presenças e o coração cheio de tudo o que elas nos deixaram.


Teremos de aceitar que a saudade não obedece ao calendário, que a fé nem sempre impede o choro e que existem dias em que continuar vivendo é, por si só, um ato de coragem.


E, quando a falta apertar a garganta, quando o nome de alguém nos atravessar como uma oração involuntária, quando olharmos para o céu com a sensação de que Deus está perto demais para ser ignorado e longe demais para ser compreendido, talvez possamos apenas dizer:


"Senhor, hoje eu não quero entender a eternidade. Hoje eu só queria mais alguns minutos."


Alguns minutos para ouvir aquela voz.


Para dizer o que ficou preso na garganta.


Para agradecer o que a rotina nos fez tratar como garantido.


Para abraçar demoradamente quem, agora, só conseguimos abraçar por dentro.


E talvez Deus, que conhece a fragilidade da nossa condição, compreenda que essa pequena súplica não é falta de fé, mas a confissão mais honesta de um amor que ainda não sabe o que fazer com a ausência.


No fim, talvez a nossa vontade de fazer baderna no céu seja apenas a saudade tentando negociar com a eternidade.


Mas, enquanto o céu não se abre e os reencontros permanecem guardados no mistério de Deus, que não nos falte coragem para fazer do tempo presente uma morada de amor.


Que não esperemos perder para reconhecer o valor de uma presença.


Que não precisemos de um túmulo para aprender a dizer "eu te amo".


Que não transformemos a esperança do céu em desculpa para abandonar a construção de um mundo mais humano.


E que, quando finalmente compreendermos aquilo que hoje apenas esperamos, possamos olhar para trás e perceber que, mesmo sem antecipar o tempo de Deus, fizemos da nossa passagem pela terra um testemunho do amor que desejávamos encontrar na eternidade.


Porque talvez a questão nunca tenha sido apenas chegar ao céu.


Talvez a questão seja aprender a viver de tal maneira que, quando a saudade nos fizer olhar para cima, não encontremos somente o lugar onde imaginamos que os nossos amados estejam, mas também a memória de tudo aquilo que o amor nos ensinou a construir enquanto ainda caminhamos por aqui.


Afinal, se a partida dos que amamos nos faz desejar tanto o céu, talvez seja porque o amor, desde sempre, carregue dentro de si uma saudade de eternidade.

⁠O mundo jamais daria voz aos Idiotas — não fosse pelo
privilégio de descobri-los.


Há algo profundamente revelador no tempo em que vivemos: nunca se falou tanto, nunca se publicou tanto e, paradoxalmente, nunca pareceu tão difícil distinguir a lucidez do ruído.


A palavra, que outrora exigia algum compromisso com o pensamento, tornou-se acessível a quase todos, mas nem todos compreenderam que ter voz não significa, necessariamente, ter algo a dizer.


A sociedade contemporânea redemocratizou os meios de expressão, mas não redemocratizou a consciência.


E talvez resida aí uma das maiores contradições do nosso tempo: confundimos Liberdade de Expressão com relevância intelectual, visibilidade com inteligência, popularidade com sabedoria e repercussão com profundidade.


O indivíduo já não precisa construir um pensamento para conquistar uma plateia; basta produzir uma provocação, uma frase de efeito, alimentar uma indignação ou oferecer à multidão aquilo que ela deseja ouvir, ainda que seja desprovido de qualquer compromisso com a verdade.


O Idiota, nesse cenário medonho, deixou de ser apenas uma figura marginalizada, escondida nas esquinas da ignorância.


Ganhou palco, megafone, seguidores e, por vezes, até a condição de referência.


Não porque tenha desenvolvido alguma extraordinária capacidade de pensar, mas porque descobriu que, numa sociedade sedenta por espetáculos, a superficialidade também pode ser um produto altamente consumível.


Mas seria injusto atribuir exclusivamente a ele a responsabilidade por sua ascensão.


Afinal, nenhuma voz encontra ressonância sem algum ouvido disposto a escutá-la.


A ignorância que se exibe encontra terreno fértil na curiosidade que não questiona, na indignação que não reflete e na multidão que prefere o conforto das certezas à inquietação das perguntas.


O espetáculo precisa de atores, mas depende, sobretudo, de espectadores.


Há, portanto, uma dimensão sociológica nesse fenômeno que merece reflexão: talvez o problema não seja apenas a proliferação dos Idiotas, mas a transformação da própria sociedade em um ambiente que recompensa a estupidez com atenção e a arrogância com prestígio.


Quando o conhecimento exige esforço, mas a ignorância oferece entretenimento imediato, a disputa pela atenção torna-se profundamente desigual.


Filosoficamente, talvez estejamos diante de uma inversão muito perigosa: o homem deixou de ser reconhecido pela grandeza do que pensa e passou a ser reconhecido pelo número daqueles que o seguem.


Já não importa tanto compreender o mundo, mas parecer capaz de explicá-lo.


Não importa investigar a verdade, mas defender com veemência uma opinião.


E, nessa confusão entre convicção e conhecimento, muitos transformam a própria incapacidade de compreender em uma espécie de superioridade moral.


O mais curioso é que a inteligência, quase sempre, carrega consigo a consciência dos próprios limites.


Quem pensa profundamente aprende a duvidar, ponderar, rever e, sobretudo, reconhecer aquilo que ainda não sabe.


A ignorância, ao contrário, costuma ser excessivamente segura de si.


Não precisa de evidências quando possui certezas; não necessita de argumentos quando dispõe de convicções fabricadas; não procura aprender quando acredita já ter compreendido tudo.


Talvez por isso o silêncio de algumas pessoas seja infinitamente mais eloquente do que a verborragia de outras.


E não se trata de defender uma aristocracia do pensamento, tampouco de reivindicar o direito de poucos à palavra.


A Liberdade de Expressão é uma conquista de todas as civilizações, mas a Responsabilidade Intelectual deveria ser uma conquista individual.


Todos têm o direito de falar; ninguém, entretanto, deveria confundir esse direito com a obrigação dos outros de levar a sério tudo aquilo que se diz.


No fundo, o verdadeiro privilégio do nosso tempo não é descobrir quem são os idiotas.


É possuir discernimento suficiente para não se deixar conduzir por eles.


Porque a estupidez alheia, quando reconhecida, pode até provocar espanto; quando admirada, compartilhada e reproduzida, torna-se um fenômeno coletivo.


E talvez a tragédia maior não esteja no idiota finalmente ter encontrado uma voz, mas em uma sociedade inteira ter perdido, pouco a pouco, a capacidade de reconhecer a diferença entre uma voz e um pensamento.


Afinal, o mundo não se torna mais inteligente porque todos podem falar.


Torna-se mais humano quando aprendemos a escutar, mais livre quando aprendemos a questionar e mais sábio quando compreendemos que nem toda opinião merece reverência, nem toda certeza merece crédito e nem toda voz, por mais amplificada que seja, carrega consigo a dignidade de uma ideia.


Porque, no grande teatro da existência, o problema nunca foi o ignorante subir ao palco.


O problema começa quando a plateia se levanta para aplaudi-lo e, depois, ainda decide chamá-lo de mestre.

Doce Lampejo

"— Estou te amando!
Como se fosse possível dizer "não"
à mente e a toda dopamina que
me é fornecida gratuitamente
por este traficante de emoções
chamado amor."

Desconhecido

Se eu pudesse voltar ao passado, faria tudo diferente... Que mentira.
Se isso fosse possível, certamente eu nem existiria.
𝓙𝓾𝓻𝓾𝓷𝓪j

⁠"Não explore a minha vida como se fosse um dicionário, buscando definições rápidas e simples. Minha história é complexa, cheia de nuances e camadas que não podem ser resumidas em palavras curtas. Cada capítulo é único, e só quem viveu pode entender sua verdadeira profundidade."


#Binilson Quissama

Põe isso na sua cabeça


"A tua namorada não é só tua. Se fosse, não precisarias vigiar o que ela faz quando não estás."




#Binilson Quissama

.. Desejar que eu fique bem é uma coisa,
outra coisa é ver isso acontecendo. Não queria que fosse, mas me parece que vai ser sem você. É uma pena amor, é realmente uma pena..

Um homem não nasce vencedor, se assim fosse, todos seriam. Um vencedor se constrói ao longo do tempo, tendo a derrota como a principal matéria-prima.

Vamos aproveitar nosso final de semana vivendo cada momento como se fosse o último e conquistar a FELICIDADE.

A felicidade é movimento, está em cada momento, é você quem faz.
O mesmo vento que leva é o vento que traz.

Queria que minha vida fosse como um jogo de computador. Se tomar a decisão errada, perco uma vida. Se tomar a decisão certa, ganho pontos.

“Se fosse permitido, eu não hesitaria nem mesmo por um segundo em roubar o seu coração.”

Amar é ver um filme de amor e pensar na pessoa como se ela fosse o personagem principal...

As maiores e melhores mentes nunca plagiaram. Nem que fosse de suma importância, em hipótese alguma deixaram se levar pela forma mais simples de ser idiota.