Pensamentos de Amor

⁠Filho meu jamais vai ser artista.

⁠Esse ser aqui tem a voz mais linda do coral.

⁠Tô experimentando, sou um bicho.

⁠Eu nunca fui, nem quando eu era.

Vamos ter que continuar fazendo escolhas difíceis. Para tentar ajudar a lidar com o pânico e a indignação.

A cidade era o único lugar onde eu sentia que podia respirar, e agora as paredes estão se fechando e você me custou a única chance que tive.

Eu acredito que há um lugar especial para nossas almas. Um lugar que só entendemos quando chegamos.

A morte é uma coisa estranha. Num instante você está vivo, rejuvenescendo células, criando memórias e interagindo com o mundo ao redor. E num piscar de olhos, seu coração para. Seus órgãos, seu sangue, tudo para, e começa a se decompor.

A morte é um negócio simples e inevitável. É permanente.

Busque em você tudo aquilo que almeja encontrar em alguém. Seja sua inspiração, encontre a própria sorte naquilo que você sabe fazer.

Sou mal-caráter egoísta...

Mas eu trabalho!

O que nos torna diferente das outras pessoas são as imperfeições.

Não tem como esquecer o que não pode ser esquecido. Teu nome ta tatuado nas paredes da minha alma. Não tem como apagar, deletar, quem dirá seguir adiante. Não é tão simples!

A mudança rápida, por vezes veloz, vendou os meus olhos me impedindo de visualizar uma possível mensagem de adeus.

Como posso culpar um órgão (o mais importante) do meu corpo, quando quem atrapalha e confunde tudo, é a própria cabeça. É aquele ato desastroso de achar que ”as coisas tem que ser assim e pronto.”

Lá fora a chuva cobre os ruídos da cidade e acaba extraindo a nostalgia de tempos, assim purificando as ideias de quem menciona nomes em pensamentos.

E quem disse que o tempo curava tudo, só pode ser um grande babaca.

Não é desistir, só estou tentando me manter longe da mesmice desses dias.

Sigo ferido, andando sobre solo impróprio e repleto de armadilhas. Local, esse que muitos se quer ousam botar os pés no terreno. E até mesmo cortam o assunto de forma abrupta, quando é mencionado a palavra: Saudade.

Uma vez e outra o teu silencio me agride. Tenho que confessar: Isso machuca!