Pedir um Tempo

É como se eu tivesse achado um degrau no meio do poço e resolvido sentar ali por um tempo.

Agora ela é como aquela cicatriz de infância que tu sabe que tá ali, que dói se bater o tempo, mas que já faz parte do teu corpo.

Já foi o tempo que o povo acreditava, hoje estão mais espertos, vigilantes, observadores.

Existe um tempo certo para cada coisa debaixo do céu. Eclesiastes.
Respeite o processo, a sabedoria do Senhor.

Saudade do meu tempo de escola, onde eu era feliz e não sabia.⁠

Quanto maior a promessa maior é o tempo de preparação.

O fogo não veio para te destruir e sim para te lapidar. Quanto maior a promessa maior é o tempo de preparação. Seu silêncio é lapidação, provação e amadurecimento. Ame o processo!

Ainda não chegou o tempo certo para que a visão se cumpra; porém ela se cumprirá sem falta. O tempo certo vai chegar logo; portanto, espere, ainda que pareça demorar, pois a visão virá no momento exato.

Tudo muda no tempo certo o que levaria anos a acontecer.

O menor virá a ser mil, e o mínimo, um povo grandíssimo. Eu, o Senhor, a seu tempo o farei prontamente.

Há um tempo de solidão antes do cumprimento da promessa.

O tempo de Deus é diferente do nosso, às vezes queremos mas não estamos prontos, ou seja, maduros o suficiente para administrar o desejo tão querido.

No tempo certo e na vontade Dele, Deus faz acontecer em dias o que em anos estava travado.

A águia não perde tempo explicando o voo… ela simplesmente voa.
Quem tem asas de verdade não disputa com quem vive no chão. Águias não andam com galinhas!

Não é o tempo que constrói autoridade, mas a consistência.
De quem se mantém fiel à própria verdade, mesmo sob pressão.

O tempo não cura tudo,
mas ensina onde não doer mais…
e isso já é quase milagre.

⁠tempo escorre igual café passado na hora:
quente, forte e impossível de segurar…
quem não prova, perde o gosto da vida.

Minha mãe tem cabelo de algodão-doce cansado,
daquele que o tempo foi soprando devagar…
e mesmo assim ainda adoça o dia de quem chega perto.


O rosto dela é estrada de barro batido,
listrado pelas chuvas que já enfrentou…
mas firme, como quem nunca saiu do lugar que ama.




O café dela nunca é só café,
é colher batendo na xícara marcando o tempo…
como relógio simples ensinando a vida a não parar.


Minha mãe mexe o açúcar devagar,
como quem tenta adoçar o mundo…
sem fazer barulho pra não assustar a dor.


Ela é dessas que conversa com planta,
e jura que o sabiá responde…
porque quem tem fé entende até o silêncio cantar.


Minha mãe é livro que não pode empoeirar,
porque cada página esquecida…
é um pedaço da gente que deixa de existir.


Saudade dela não é ausência,
é presença que não cabe no abraço…
e por isso transborda pelos olhos.


Tem dia que ela é rede na varanda,
balançando entre o cansaço e a fé…
sem nunca deixar ninguém cair.


Se um dia ela for embora,
vai ficar espalhada nas pequenas coisas…
no barulho da colher, no canto do sabiá, no balanço de uma rede.

Nem sempre o “não” que você recebe é decisivo ou rejeição; às vezes é só o tempo sendo alinhado para na hora exata realizar o seu propósito.

Arrume a casa todos os dias, mas arrume de um jeito que lhe sobre tempo para viver nela.