Parabens Mario Quintana

Solidário pentagrama
Acolhe quaisquer melodias
alegria e drama.

O vício - grotesco nó
futuro morto no ninho
é feito cortar sem dó
as asas de um passarinho.

Minha poesia presta-se
a único fim:
proporcionar a outrem
o que não se revela em mim.

Tapete outonal
no percurso das formigas
na faina diária.

Um silêncio de algas
Na garganta da madrugada
O morto contempla o lustre
Seria a luz almejada?

À deriva
encontrei em restos de oceanos,
intacta, a última lágrima vertida.

Os ventos gélidos e inesperados
descendo pelas arestas da
embargada palavra
povoam de nostálgico inverno
a primavera recém-chegada.

Do oculto traço que o sol
Dispara
Surge o arco refletindo
Gotículas
Seriam da chuva as cores
Filtradas
Ou das pueris lágrimas do
Pianista
Executando escalas sucessivas?

Ao final das contas quem propaga
e respira volubilidade:
quem despreocupado desdenha
ou quem frauda a impoluta verdade?

A maior e mais verdadedira prova de amar
está no diario de se aprender
a conviver com alguém.
doando,receber,compreederaceitar,sendo aceito,
copartilhando,apoiando,vivendo, e por fim...
Amando!!!

Prefiro lutar
pelo hoje
do que esperar
que nada aconteça
amanhã.

BREVIDADE

Guarda a ambição no inventário
que a caminhada é um piscar de olhos
qual íris na tempestade.

MOMENTO

O dia sugere-me repouso
Abro um livro qualquer
Escancaro o jardim.

Sutilmente
A paz adormece em mim.

A VOZ

Como explicar ao Dono
que numa perspicaz cilada
devolveram-lhe uma voz
mutilada?

Procura-se uma voz
em eco disfarçada!

A PÁGINA EM BRANCO

A página em branco
aprisiona o poeta
pena que paga
por abrigar palavras
que a pena exangue
ao final desperta.

Todas as luzes entram em combinação na tua presença, miram-te a máquina e lentes que calculam a tua imagem para além de um click. O resto da cidade tem dado chilique na presença da tua imagem. Esses iPhone jamais passarão fome. Tu o alimentas. Basta o teu riso menina, que os prédios mudos, jamais passarão a te chamar em silêncio enquanto dorme a cidade na tua foto.

São só dês cêntimos no bolso, e dedos resgatando o preço do crepúsculo menina. Fundo do bolso é escuro e profundo igual a um rio e a próprio alma humana. Antigamente se transformavam um fascista num fadista por dês cêntimos. Aí se transformavam em mitos, canela de falsas folhagens. Quem venderá a alma de um homem por dês cêntimos e com um único compromisso. descobrir um nada nele mesmo. Dês cêntimos terá sempre préstimos e o homem. Não. Quando tudo acabar quem vem em prova e lamento são os rios nos olhos.

Você pode até me ver olhando para baixo, mas, na verdade, são apenas meus olhos. Pois, meu pensamento, está focado lá na frente.

Não ame só por amar. Ame porque o amor também faz anos.

Não deixe seus sonhos se perderem na imensidão do mar de pensamentos, a vida passa de forma vertiginosa, e o tempo não retrocede.