Palavras de Tristeza de Reflexão
O Mundo gira devagar,
A morte vem a passear,
Contamos mentiras um pro outro,
Vejo você brilhando como ouro,
A verdade é que eu desistir,
Faz falta você não estar aqui,
Desculpa não me despedir,
Mas já está na hora de partir.
Você sabe que existem várias formas de matar a pessoa que você ama
A forma mais lenta é nunca amá-la o suficiente
Você realmente quer saber onde eu estava no dia 29 de abril?
Eu realmente preciso te contar como ele me trouxe de volta à vida?
Em sonhos
Eu te encontro em uma conversa calorosa
E nós dois acordamos
Em camas solitárias e em cidades diferentes
E o tempo
Está indo no seu doce ritmo ao te apagar
E você tem os seus demônios e, querido
Todos eles se parecem comigo
sad beautiful, tragic
"Minha alma gritou socorro, e tentei demonstar em algumas atitudes. Não perceberam e so fiquei perdido num mar de dor e solidão!"
De um fio fez-se o tecido
Esse manto me torna alado
Por um fio não puxei o gatilho
Quem é que estava ao meu lado?
Os verdadeiros sofrimentos... Vive dentro do coração de cada pessoa que já sofreu...
"Seja por amor ou por perda!
Aquele que circula na escuridão não é movido pelo desejo, mas sim pela necessidade imposta. Afunda-se nas sombras para esconder suas maleficências e evitar a luz que revela a verdadeira natureza de suas ações.
Certa vez me perguntaram se sou feliz.
Respondi:
- Só quando estou dormindo! Ficar acordado é um pesadelo!
Ele levou embora o meu livro preferido, como se não bastasse tudo o que ja roubou de mim, as minhas noites de sono tranquilas, os planos que a gente tinha e o meu coração.
O que vale e não vale sempre foi subjuntivo
Crie sua própria opção e nunca defina o padrão
O melhor final sempre foi eternizado, mesmo que doa.
"Seu lábios gelados como um copo de licor tocam meus lábios. Sinto a embriaguez da dor entorpecendo meus sentidos e me deito no chão gelado de mármore e fico olhando para seus movimentos de adeus e fico ali naquele chão gelado e solitário..."
Cada lembrança é um espinho cravado no jardim do meu coração, onde as flores murcham sob o peso das memórias que se transformaram em facas afiadas
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