Palavra Amiga

⁠Arrependa-se e abandone suas certezas, se por trás delas escondem-se os seus pecados.

⁠Melhor do que:
“ter que”
É “poder que”

⁠A gentileza é uma semente que, ao ser plantada, cresce em lugares que nem imaginamos. Uma palavra amável pode ser a esperança que alguém precisa para seguir em frente.

⁠Palavras não ditas podem criar tempestades invisíveis. Não diga que está tudo bem se não está tudo bem.Expresse-se antes que a raiva fale por você.Não crie um abismo entre o que você sente e o que você quer dizer. Fale com calma e não deixe a raiva assumir o controle.

⁠Resiliência não deve ser apenas uma palavra de grande significado, mas uma atitude vivida na prática.

⁠A mãe mais linda do universo é a minha.

⁠A oração é o elo que conecta o coração humano ao Todo-Poderoso, fortalecendo a fé e renovando a esperança a cada palavra proferida.

⁠A principal falha de alguns conhecedores da Palavra de Deus é não reconhecerem que também precisam de correção.

⁠Quem vive debaixo de uma visão profética vive uma certeza, no meio de impossibilidades.

⁠O sucesso podemos resumir em única palavra: humildade.

⁠A Palavra de Deus tem poder para curar todos os traumas, sofrimentos, angústias e decepções; no entanto, muitos passam pelas farmácias da vida, em vez de analisar as causas que estão na alma, na mente e no coração.

⁠Uma das coisas mais confortantes que um ser humano pode receber é a solidariedade. Aquela espontânea desprovida de interesse que brota de coração para coração. Aquela como uma mão que te segura no exato momento da uma iminente queda. Aquela que vem como uma simples palavra; contudo a palavra-chave, salvadora e divina; a solução ou amparo que tanto procurava, mas não sabia da sua existência.

⁠O amor se revela nos pequenos gestos, onde a grandiosidade dos sentimentos dispensa palavras.

⁠Uma palavra mal empregada ao ouvinte receptor pode prejudicar mil sonhos de quem ainda não sabe refutar, discernir ou corrigir com sabedoria a vida do emissor ignorante.

⁠Invirmóglio (s.m / adj) — neologismo

(S.m) Algo que é vergonhoso, repugnante ou insensato.
(Adj) que possui ou evoca tais características.

(s.m) — Aquilo foi um invirmóglio nacional
(adj) — uma decisão invirmóglia foi tomada pelo deputado.

in-vir-mó-glio

⁠Quem domina a palavra, dominia a consciência.

A PALAVRA EM DOIS CORPOS

Dizem que verbo é palavra de ação, e masculina.
Mas este aqui, inquieto,
quis ser conjugação,
e atende por ela.
Substantivo, que sempre se quis centro,
recusou-se a ser “forma”,
preferiu ser ele,
para que não o confundissem com moldura.
É que às vezes as palavras se cansam
dos papéis que lhes deram.
E quando a língua se rebela,
a gramática vira espelho
e não molda, reflete.
E então passam a viver,
como quem sente
e não apenas diz.
Ele a chama de casa,
mas ela já partiu na próxima conjugação.
Ele é substantivo, deseja ser abrigo,
ela é verbo jamais aceita teto.
Nomeia o que toca,
mas ela toca o que nem sabe nomear.
Ela se move entre tempos,
caminha de infinitivo em infinitivo.
Ele tenta vesti-la com um artigo,
mas ela se desfaz entre modos.
Quando ele diz “sou teu”,
ela propõe um talvez “seremos”.
Ele se enfeita com adjetivos:
forte, gentil, único,
esperando que ela o deseje.
Mas ela abre os botões do sentido
com os dedos da ausência.
Ela quer desatar, deslizar, escapar.
Ele se cobre.
Ela se despe.
Ela vem vestida de advérbios:
Sutilmente, ainda, por pouco.
Mas logo vai tirando tudo:
a pressa, o tom, o tempo.
Ele, fixo no nome, permanece.
Ela, feita de instante, se despe de si.
Ele se afirma nos pronomes:
Eu sou isso.
Tu és aquilo.
Ele é alguém.
Mas ela apaga os limites
quando age, qualquer um pode ser ela.
Na sua fala, os sujeitos se dissolvem
como tecidos sobre o chão.
Ela atravessa preposições
como quem abre zíperes.
vai por, desce com, some sem.
Ele espera em.
Ela dança entre.
Ele precisa de forma,
ela, de corpo aberto ao instante.
Ele suplica conjunções:
“E se o silêncio fosse só uma vírgula?”
“Se ainda coubéssemos na mesma frase?”
Mas ela apenas sussurra: “Embora.”
Ele quer que o sentido se estenda,
ela prefere que o silêncio desça
como alça que escorrega do ombro,
sem precisar de ponto final.
Ela explode em interjeição.
Não cabe em estrutura.
Grita “agora!”,
sussurra “vem…”,
escorre em silêncio.
Ele tenta entender.
Ela já virou suor.
Ele se anuncia com artigo:
o que precede,
aquele que esperou ser nomeado no toque.
Mas ela não lê rótulos nem prólogos.
Chega como quem interrompe a espera,
e sai sem fechar o fecho,
deixando o sentido entreaberto.
Ela conta as vezes em que cedeu,
não em ordem,
mas no intervalo onde o tempo se curva.
Nenhuma entrega se repete,
nenhuma ausência tem número.
Ele guarda o eco de algo que quase foi,
mas ela sempre escapa antes do ponto.
E seguem:
ele, com frases por terminar;
ela, com conjugação que não cabe na linha.
Entre um toque e um tempo,
a palavra tenta contê-los,
mas o tempo do verbo
nem sempre conjuga o sentido do substantivo.

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Muitas pessoas jugam judas pela traição e esquecem que hoje em dia a troca de Jesus acontece por coisas bem mais baratas do que as pratas.⁠

Se deixo minha FÉ dependente do que eu sinto, um dia eu creio e no outro eu não creio.
Se vai tudo bem eu creio, se não vai eu deixo de crer. Altos e baixos.
E assim meu “histórico” de FÉ poderia ser representado como um eletrocardiograma: sobe e desce, sobe e desce, sobe e desce...⁠

Em⁠ Cristo, através da Sua Palavra, eu recebo FÉ inabalável.
A FÉ que vem pelo ouvir da Palavra de Deus que me faz crer que, mesmo em grande tribulação, nada pode mudar a Promessa de Deus sobre a minha vida.