Paixão Amor

⁠O amor, esse mistério que desafia o tempo, não cabe em ponteiros nem em calendários. É fogo que arde sem cronologia, pulsando no silêncio entre os segundos, nas pausas entre as palavras, no vazio que se preenche apenas com um olhar.

Não importa se nasce em um instante ou se atravessa décadas. O amor não se mede pelo calendário de dias vividos, mas pelo impacto que deixa no coração. É a lágrima que rola sem pedir licença, o riso que brota sem explicação, o abraço que suspende o mundo ao redor.

Como medir a vastidão do mar com as mãos? Como contar as estrelas no céu de uma noite sem fim? Assim é o amor: infinito em sua essência, eterno mesmo quando efêmero.

Não há unidade que defina seu peso, nem relógio que capture sua duração. É algo que sentimos e sabemos, mesmo sem entender. Porque o amor é isso: viver no intangível, acreditar no impossível, e encontrar, no outro, o pedaço do universo que nos faltava.

A paixão é como uma brasa, que quando incendeia provoca de repente um fogo imenso.

CONSTRUINDO AMOR



"Dai-me, Senhor, assistência técnica para eu falar aos namorados do Brasil," já pediu um dia, com muito fervor, o poeta dos apaixonados, Carlos Drummond de Andrade em seu memorável poema dedicado aos namorados do Brasil.

Seu pedido foi aceito com muito sucesso pelos deuses do amor e os namorados se felicitaram de tantas coisas lindas, pedidos, inspirações e dedicações feito por um mestre dos sentimentos que sabia como ninguém entender as razões de um coração apaixonado.

Eu também faço um pedido! Quero que os namorados não se apaixonem mais. É isso mesmo. Meu pedido é que os namorados deixem de se apaixonar. A paixão neutraliza a razão. Quem está apaixonado, mas eu digo: apaixonado, repito, apaixonado, desconhece a razão, afoga-se na emoção, sem no entanto chegar a superfície de um coração. Torna-se artificial, transparente, alimentando-se apenas de bolhas de sonhos que logo se dissolvem no ar. Paixão não se constrói, irradia-se. Quando menos se espera, ela chega, invade, muda, destrói e depois vai embora, deixando para trás um rasto de sofrimento, ódio, frustração, medo, infelicidade, arrependimento. A paixão é tão repentina que, às vezes, é melhor nem tê-la, o bom mesmo é evitá-la, se é que isso seja possível. A paixão é egoísta. É soberba. Só quer o mal. É impaciente. Descontrolada. A paixão sempre acaba porque em parte se conhece, em parte se apaixona. Quando, porém, vier o que é imperfeito, então em parte se dissipará porque a paixão não suporta a imperfeição.

Agora o amor é o contrario de tudo que a paixão desconhece. O amor não se ganha, se conquista. O amor não se percebe, não se mostra por vaidades. O amor não arde, não dói. É suave como a brisa do mar. O amor não tem pressa, não tem prazo de validade. Tudo suporta, tudo vence, tudo se harmoniza. Só através do amor que se chega a uma felicidade plena.

Por isso, senhor, peço que os namorados não se apaixonem apenas, mas que se amem eternamente, sem a involuntária presença desse mal que, falsamente, engana os namorados...

Não se deixe levar apenas pela paixão, mas viva pelo o amor, lute, acredite, tenha fé. O amor é a única razão de o mundo ainda existir. Da felicidade ainda ser possível. Dos sonhos ainda serem realizados.

Felicidade a todos os namorados.

Aos que estão felizes nesse momento, aos que já foram felizes, aos que terminaram, mas ainda querem voltar. Aos que se conheceram há pouco tempo, mas que se amam como velhos namorados. Aos solteiros, que sofrem silenciosamente, aos que ainda não perderam a esperança de encontrar um alguém, aos que sonham com a felicidade. Aos que lutam por ela. Felicidade também para os casados que não permitiram que a rotina, que as dificuldades da convivência pudessem alterar o amor que sentiam antes. Que mantêm a chama do amor desde o primeiro dia que se conheceram.

Enfim, parabéns a toda humanidade que precisa mais fazer amor, ter amor, construir amor.

⁠“Carta à paixão”
Quem me dera se não fosse nada além de eterno,
Ó situado em mim, em si, em tudo que me é belo.
Tu, em maldade absoluta, não permaneces;
Só me tentas de desejo e desapareces.
Culpado! Culpado!
Te acuso por me fazeres sorrir,
E depois me derrubares em prantos!
Como pudeste, ó meu réu?
Além de sorrir minha face,
Chorar meu riso,
Fazes de coitada quem me deseja…
És mau! E ponto.
Se destruíres meu desejo,
Será bom, e pronto!

⁠Ame ou Serás Deixado

Se tu não deres amor a quem ama-te, alguém vai dar. A pessoa que ama não esperará para sempre, pois ela também gosta de sentir-se amada.

Mente delicada mente

Vivi do amor o seu ápice.
Fiz loucuras, me lambuzei dos prazeres da carne.
A mim, nunca importou reciprocidade.
Aprendi cedo que amar é doar.
E me doei.
Como uma cadela no cio,
Como a mais ardente e incandescente estrela que sabe da queda só depois de seu ciclo vencido.
Não caí...não. Ainda não caí.
Continuo.
Certa de que, enquanto corre na veia, a me aquecer inteira, o líquido vermelho como o coração que bate e pulsa e me estremece o corpo todo a cada vez que penso - somente penso - em ti - somente em ti - e lembro, do teu olhar a me engolir inteira,
Você virá.
Nem que seja só pra me cuspir
nova delicada mente.

O amor chegou em uma tarde de inverso — ou era primavera! Não me lembro bem. Aqui no espaço a gente não tem muita noção de calendário. Ele chegou e foi se assentando perto da lareira. Perguntou-me se já o conhecia pessoalmente ou só tinha ouvido falar. Respondi que algum tempo atrás eu o tinha visto de longe.
— Foi rápido — disse. Você sorriu para mim e passou como um vendaval.
Falei ainda que aquele sorriso havia me provocado um turbilhão de pensamentos e que imediatamente cai doente de paixão por uma pessoa que sorria igual. E que até guerra eu havia declarado por aquela paixão.
O amor me olhou com cara de quem não gostou do que tinha ouvido. Seria ciúmes da paixão ou realmente o amor era da paz? Aí eu disse para ele ficar tranquilo porque isso já fazia tempo e eu tinha me curado da cegueira da paixão.
— Ainda bem — disse ele se ajeitando próximo ao fogo. E de olhos cansados, ainda sorriu lindamente: — É porque sou muito ciumento, se é isso que você quer ouvir. E adoro guerras também...
Percebi que o Amor também tinha senso de humor. Não era aquele sentimento chato que eu achava que conhecia. Era tímido. Educado. Distraído, mas de uma inteligência de outro mundo. Falava doce e de vez em quando, gargalhava-se, trazendo todas as estrelas para dentro de seu olhar. Ficou a tarde toda comigo conversando, sorrindo e dizendo poesia. Isso mesmo, o amor só fala em poesia.

Leandro Flores
Julho de 2013

⁠A geração atual conhece atração, paixão, dependência emocional, interesse financeiro, necessidade fisiológica, carência afetiva e conveniência, chegando até a formalizar esses vínculos em um contrato de casamento. A única coisa que desconhecem é o verdadeiro amor.

⁠O amor não é frágil como uma flor, nem inalcançável como o cacto. Ele é forte o suficiente para resistir e suave o bastante para tocar... precisamos apenas aprender a lidar com sua ausência, sem jamais esquecer sua magnitude.

O amor é feito de gestos, não de promessas. Não são as palavras que sustentam uma relação, mas as ações que falam mais alto do que qualquer juramento. O amor verdadeiro é vivido, não dito.⁠

⁠Não nasci para morrer de amor, o silêncio é um desatino varrido pelo tempo, dizendo que devo me curar com a dor.
Tento espalhar a confiança por onde eu for, mas no caminho os espinhos me ferem quando me lanço na paixão desse desamor.

⁠Você é a única que me deixa assim, sem fôlego, corpo trêmulo, coração disparado. Fazer amor com você é gostoso demais.

⁠O AMOR E SUAS DESVANTAGENS

Acordei hoje com a cabeça repleta de palavras que não escrevi, versos que deixei escapar e lições que só o tempo ensina. O amor, esse bicho indomável, se apresenta como uma promessa de eternidade, mas sua essência é frágil, um instante suspenso entre a grandeza e a pequenez de ser humano.

Há uma vantagem na ingenuidade, em não duvidar tanto, em acreditar que o improvável pode acontecer. E eu, que sempre me achei esperto, fui perceber tarde demais que o amor exige um certo tipo de burrice necessária. Ele pede que nos lancemos ao desconhecido sem mapas, sem garantias, como um salto no escuro onde só depois descobrimos se havia chão ou se aprendemos a voar.

E sempre há algo no caminho. Uma pedra, um desvio, um desencontro. O amor nunca chega sem desafios, sem suas desvantagens. E quem ama, de fato, aprende. Aprende que o outro é um universo impossível de cartografar. Aprende que a gente sempre vai querer que fique, mesmo quando o outro precisa ir. Aprende que há uma linha tênue entre a loucura e a sanidade, e que amar, no fundo, é desobedecer à lógica, é permitir-se perder um pouco da razão.

E um dia, a gente aprende. Aprende que amor não significa posse, que presença não significa permanência e que, às vezes, o adeus é o gesto mais amoroso que alguém pode oferecer. Aprende que sofrer por amor não é fraqueza, mas sim prova de que, em algum momento, nos permitimos sentir.

Hoje, olhando para trás, percebo que amar foi um risco necessário. Porque, apesar das dores, dos tropeços e das desvantagens, ainda prefiro me lançar ao abismo do sentir do que me proteger na frieza do cálculo. No final das contas, talvez o segredo esteja justamente aí: no misto de poesia, loucura e aprendizado que só o amor pode proporcionar.

Mas, no fundo, percebo que só saberei o que é o amor no meu último dia. A cada vez que achei que estava amando, entreguei-me novamente, mas nunca da mesma forma. Eu já não era só paixão descontrolada, mas também consciência lúcida. Amava de maneira mais decidida, mais atenta, sem as ilusões que antes me cegavam, mas com a mesma entrega de quem sabe que o amor é sempre um novo começo. E assim sigo, aprendendo, até que o tempo me diga que, enfim, entendi.

⁠⁠"Flor de Maracujá"

⁠Em um jardim de segredos, uma paixão floresce,
Por uma flor delicada, que o coração aquece.
Uma paixão inebriante, um amor secreto,
Como o perfume de uma flor, doce e discreto.

A flor, com suas pétalas de veludo,
Guarda um amor profundo, mudo.
Um amor que, como o orvalho da manhã,
Brilha silenciosamente, em uma canção profana.

A paixão é como a abelha, que busca o néctar,
Na flor, encontra o amor, seu elixir eterno.
Um amor secreto, um sentimento interno,
Como a semente que sonha em ser um cedro.

Inebriante paixão, como o vinho da primavera,
Embriaga a alma, faz o coração acelerar.
Por uma flor, uma paixão secreta,
Um amor que, como a flor de maracujá, espera.

⁠⁠Onde está você meu amor?
Por que me deixou?
Oh Deus, o que posso fazer?

Meu coração clama sua presença a cada rítmico.
Lágrimas turvam a realidade para te moldar.
Minhas mãos tremem por sua ausência.
Ofego em dizer seu nome.

Inepto sentimento?
Tácito amor platônico?
Subserviente paixão?

Vocifero esta nefasta terra de pura beleza.
Desprezo o onírico perfume das flores.
Ignoro o imenso e admirável oceano azul.
Asco o sopro da divina e única vida.

Embuste dos fatos?
Veemente aflito!
Obcecado nos atos?
Flano ao decesso!

No frio da minha alma, rogo sua presença.
Almejo o conúbio uma paixão eloquente.
Expresso a volúpia da sua aura.
Liberto a veemência de dizer: Eternamente amo você!

[...]
Mas tu não és como aqueles ninguéns,
És minha poesia favorita,
És minha paixão pré-escrita,
És o sentimento que dá valor à vida.

Meu amor, nenhuma palavras no mundo seria capaz de dizer o quanto você é especial para mim.

⁠DE REPENTE PARA SEMPRE
Passamos a vida inteira a procurar, por um amor para desfrutar, e o que faremos quando o encontrar? a não ser nos entregar, quão bom é te olhar, ó minha amada, pareço estar a olhar o céu das galáxias, teu rosto reflete a imagem da perfeição, uma imagem tão linda que transborda meu coração, se de um desejo eu pudesse desfrutar, pediria a Deus que para sempre tu foste o meu lar, parece que quando coisas boas estão a vir a gente sente, e tudo em mim diz que nosso amor será DE REPENTE PARA SEMPRE.

⁠Se você não luta pelo seu amor, que tipo de amor você tem?

⁠Uma breve reflexão da música Chão de Giz, de Zé Ramalho.
Essa música é um prelúdio de uma paixão sem reciprocidade — sente-se a dor dele ao declamar a música (poesia) para seu amor, que é casada.
Ele, por ser jovem, amante, e ela, casada — mais velha e em uma sociedade onde as mulheres não possuíam direitos de separação —, deveria aceitar o casamento ruim.
Zé Ramalho escreveu essa dor em poesia, para deixar claro que ia embora, para nunca mais voltar para os braços da mulher.