Pai Nao Entende nada

⁠Detentores de recordes,
Jamais reconhecidos,
Não são premiados,
Pelas suas façanhas.

⁠Ironicamente sabem,
Não farão bustos para eles,
No entanto se comprazem
E nesta data lembramos deles.

⁠Meu erro é sempre querer criar laços, com quem não quer nem criar nós.

⁠Eu recebo uma mensagem sua e meu coração fica sorrindo atoa por horas. Como você pode ver, não foi atoa que eu te quis.

⁠Quando me perguntam por que não sou calvinista, eis um dos inúmeros motivos: “Para aqueles que foram predestinados ao inferno, nenhuma pregação será suficiente; e para aqueles que foram predestinados ao céu, nenhuma pregação será necessária”.

⁠Auto imagem de desvalor

"As marcas psicológicas perturbadoras não cicatrizadas fazem-no refugiar-se na infância infeliz, procurando sustentar a imagem de desvalor que lhe foi inculcada ou que se lhe estereotipou,negando-se a liberdade e o direito de ser ditoso."

⁠Não tem mais assunto?

Cálice!

GAROTA DO CARRO VERMELHO

As vezes imagino como seria
Se não passasse ali naquele dia.
Se ao invés do seu sorriso tivesse visto outro.
Será que seria igual a forma natural que só de me de olhar
fazer o coração saltar?
São ligações mentais, já que em todo tempo estava aqui dentro.
Quando ao tempo, me dava contentamento ouvi-la por um breve período. Quanto ao sentimento, este involuntariamente só crescia.
O tempo passou o sentimento aumentou enquanto eu mentia pra mim em dizer que não à amava e torcia pra ter sorte no amor.
A mentira foi vencida, as verdades brotaram como uma flor, que regadas a choro teve um breve momento de beleza não morreu, murchou.

⁠"Não culpe o outro, a vida, o destino ou a sorte, pois as escolhas são somente suas. E se você escolher não decidir, suas escolhas anteriores, levarão você a um resultado qualquer, seja bom ou ruim. Portanto, tudo o que ocorre em sua vida é responsabilidade sua!"

⁠16

Hoje não tive muita inspiração de fazer versos que vem do coração.
Talvez esteja esfriando, pouco a pouco me afastando de quem o dia todo fico pensando.
Talvez pouco a pouco compreenda que o confessado é verdade, mas pode ser errado.
Pode ser que seja melhor deixar tudo como sempre esteve, eu sorrindo sozinho lembrando de você do mesmo jeito que prestei atenção pela primeira vez, acho que tu tinha 16.
Não se luta por amor, numa luta haverá feridos.
O amor pode doer, mas não ferir, se ferir nunca foi amor, foi um maravilhoso tempo perdido.

⁠NÓ

Diz que não me merecesse
Até intendo porque
O amor não se merece
Ele se faz por querer

Diz que não deu sorte no amor
Até intendo porque
O amor não nunca foi sorte
É presente pra quem é merecedor.

Afinal até intendo que não mereça
Pode ser instinto defesa
O amor não é uma ideia que surge
Amor é a vontade de querer
Vontade de merecer
Tê-lo ou senti-lo é um presente
No mínimo diga que gostou.

ESPERIMENTEI

Já desisti de algumas coisas
Ainda luto por outras
Já ganhei muitas
Já perdi o que não vi
As que não vi não me trás arrependimento.
As que ganhei nem sei se foi por merecimento.
As que ainda insisto podem ser tolas.
As de que desisti estão lá pra me lembrar
de que se desisti nunca foi pra mim.
Relacionamentos são assim.

⁠"Não é difícil se apaixonar, nem mesmo tirar a roupa e se entregar. Raro mesmo, é encontrar uma alma compatível com a sua, que o enxergue além das aparências e queira compartilhar uma vida ao seu lado. Isso sim, é um verdadeiro encontro."

⁠AJUSTANDO

O ocultado pode não ser segredo
O revelado pode não ser pecado
Mas a mentira essa sim tira sossego, tira sono, tira tudo menos o medo.
Não tenho pudores de falar de amor ou dissabores, temo que com a idade vá só piorar.
Tenho reservas em tentar não magoar, muita gente não merece ouvir o que digo tanto os segredos quanto os pecados.
Quanto a mentira a cada dia que passa se afasta mais de mim, afinal gosto de sossego, dormir e não tenho medo de verdades falar ou ouvir.

⁠Poeta Boiadeiro

Ah seu moço...
Nesse tema que venho trazendo...
La vou eu começando...
Não me feche as portas...
Escancare as jenelas...
Por essas aberturas...
O ar precisa entrar...
Anoiteceu com mormaço...
E esfriou na madrugada...
Amanheceu ventilado...
E no sonho que eu tive...
Resolvi usar o que tenho guardado...
Essa minha imaginação...
Não queira saber como flui....
Ela percorre o estradão do deserto....
Sapateia no asfalto....
Levanta poeira na ferrovia...
E se quer mesmo saber mais um pouco de mim....
Distante está as estrelas...
Minha vida se resume...
Sou filho de lavradores...
As sementes que eles plantaram...
Eis aqui um escritor...
No repique desse poema...
Minha morena é formosa...
Para aqueles que me conhecem....
Sabem que não faço poesia em forma de prosa....
Não sou valente pelos punhos...
Mas por essa vida....
Ja machuquei tubarões....
Sou de algum estado do Sul....
Nascido na região Norte....
Essa baita inspiração....
Falo de mim...
E improviso nesse refrão....
Explicar o que tem no meu juízo...
Por favor...
Não me pergunte não...
Todo segundo...
É um verso que vem na direita...
E o outro pela contramão.....
Importando e exportando...
Versos por esse mundão....
Ja cortei cabeça de cobra...
Misturei com farinha e degustei...
Não por querer....
Mas sim por prazer...
Sou doido um punhado...
Revoltado por completo....
Tirou minha paz...
Eu mostro logo o meu martelo...
Faço virar mingau...
Aquilo que me faz mal...
Xô , agrura maldita....
Credo em cruz sai pra lá....
Na viagem que faço....
Não aceito nada me incomodar....
Meu destino eu não sei...
Nesse mundo á fora...
Em cada dor eu me formei....
Moço você aí...
Que me ouviu até aqui....
Não me leve a mal...
Se fui grosso e arrogante contigo...
Faça-me então uma gentileza aqui pro seu amigo....
Não é para sempre que vou...
Mas por alguns instantes.....
Não crie expectativas sobre o meu retorno...
Saio agora de sua presença...
Não porque de ti não gostei...
Lisonjeado eu fico...
Por me deixar desabafar...
Entenda também...
Não sou muito normal...
Isso pra mim é mesmice....
Quero sempre provar e sentir...
O sobrenatural
Toque um pouco o berrante seu moço...
Minha boiada ja pastou...
E eu não posso parar...
Se não eu passo mal....

⁠A mulher que reclama do homem que não a amou, que não se importou, ou que simplesmente não ficou, está longe de ser "A Mulher". É apenas uma menina, brincando de fazer escolhas no parquinho da vida.

⁠Linhas

Não gosto de versos complexos
Palavras matam ou curam
Matou-se não há retratação
Curou-se então a dose foi certa
Não sou o melhor orador em momentos de dor sempre me atrapalho.
Então o abraço sincero dado ou recebido é minha saída e cura.
Tais cotidianos vêm com a idade.
Que sejam a plenitude do bom conselho onde a bronca de amigo vira afago.
Que sempre haja bons ouvidos para desabafo que ao invés de matar cure ambos os lados.
Como um Deus te abençoe todos os dias, abençoa quem fala e recebe.
Assim semeando com boa palavra que trás felicidade.
Tomara que mate a angústia, decepção e ansiedade.

⁠Temporal

Amores perdidos pelo tempo
Amores pelo tempo perdido
Amores não cultivados
Amores cativos
Os perdidos pelo tempo o tempo se incumbe de as vezes sarar.
Os do tempo perdido esses são sofríveis marcantes demoram a cicatrizar.
Os nãos cultivados morrem de súbito.
Os cativos não são bons, porque amor não é prisão.
Amor é ter tempo de amar não pensar nos perdidos
É o tempo de todo dia o tempo todo cultivar.
São dois corações que querem estar cativos pra libertar

⁠Quando é de Deus é verdadeiro, é simples traz acréscimo e não acrescenta dor.

⁠#Segredos Do Mcpoeta

Muitos acham que sou máquina de escrever poemas
Mas não sabem que a única coisa que tenho em mente são os temas
Escrevo Para distrair-me e esquecer os problemas

As Vezes tento fugir da luz para escuridão
Mas isso é como abandonar a Multidão para ficar sozinho na solidão

Eu sou tão pequeno
Mas não tão novo para não entender porquê as pessoas choram
As vezes é por emoção
Mas a maioria das vezes tristeza e desilusão

Dizem que a noite é sagrada
Então acho que todos dias cometo o mesmo um pecado
Porque sempre acordo de madrugada
A procura de inspiração
Mas sempre inspiro a mente e não o coração
Num mundo em que as palavras são mais fortes que a intensidade do aquecimento do vulcão


PrimeiroMcPoeta