Padre Fabio de Melo Cultivo

⁠Preste atenção....
Deus é Amor...
Se não estamos ligado ao Amor....
O MAL PREVALECE.
O mal é nojento...
O mal veste varias caras...
O mal te faz sofrer...
O mal te domina...
O mal te causa medo...
O mal quer revidar causando a morte.....
Ele é audacioso....
Ele atencioso...
Disfarca que é o AMOR....
E depois quer cobrar....
Quer tudo de Volta.....
Ele afasta os amigos....
Ele destroi vidas....
Causa doenças....
Oprime os inocentes....
Oprime os doentes...
Oprime o carentes....
Oprime os que estâo com fome....
Fecha as janelas...
As portas....
E não deixa abrir....
Nem se quer pra ver a luz do dia.....
O mal realmente é real......


Mas uma única palavra....
É capaz de destruir tudo isso....

A palavra do "Amor"
Vinda do Jesus...
O Salvador....


Autor :Ricardo Melo.
O Poeta que Voa

⁠Poesia maestra.



Quem roubou essa terra...?
Quem...?
Terra roubada...
Açúcar que era garapa virou cristal...
O mel já não é mais puro...
Os legumes são enlatados...
A carne prensada...
Inchaço nas pernas...
Corcoviou o bruto na perigosa ladeira...
Transitando vai o peão na cidade...
Volta e se encontra com o playboy que foi para o campo...
Chegando lá ele roubou a sua vaga...
Ceifas as formigas...
Bebe a farinha torrada na fogueira...
Queimada roseiras...
Enxada na cova...
Tábuas manchadas no curral...
O sangue escorre por fora das veias...
Grudou nas cicatrizes do pantanal...
Oh fartura fraturada...
Geleiras desabando sem o som do vendaval...
Pinguins latinos...
Galapagos argentinos...
Sede de justiça...
Até onde colheremos sem o Sal...
Seca no sertão...
Chuva que virou raridade....
Na roça de arroz , milho e trigal....
Soja suja de carrapichos..
Pragas,gafanhotos e molestas...
Sou filho do Mato...
Sou fruto da terra...
Sou uma semente...
Esperando ser regada...
No leito desse imenso mundo sujo...
Aguardando eu vou na espera de algumas respostas...
Na beira de uma estrada solitária...
No meu bornal ja não existem pedras...
A munição da minha baladeira acabou...
O elástico ja torturou minha alma...
Sem bala na agulha...
Sou um pedaço de couro cortado...
Na espera de uma frase...
Morrendo aos poucos eu vou...
Se o verde pra mim é paixão...
Estou ainda plantando...
Quem sabe um dia...
Posso ter a poesia maestra em mãos...
Que tanto almeijei...
Escrever....


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Traquejo


Condutor de um projeto...
Vou traçando linhas já rascunhadas...
Traquejado de costumes, vou delineando com as mãos rebocadas...
O auto conhecimento, me faz perder a teoria e usar a prática...
No aprendizado do passado,
Hoje esponho a tarimba no quadro gabaritado...
Para esboçar,
Nao me sinto um problemático..
Considero-me seletivo para o assunto tão estudado...
Prova viva de minha ilusão,
Retrato por mim bem pintado
Delírio dos meus devaneios.
Planejado por um Poeta voador,
Em um esboço bem decolado....



Autor: Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠Ou você morre de amor ou vive de solidão...

⁠Gostar de você é como fumar cigarros, vai te matando lentamente.

⁠Me disseram uma vez que o tempo curava tudo, mas na verdade ele te modifica até você não se importar com algo tão trivial.

⁠Sonhar acordado com você já se tornou rotina, que nem me lembro mais de como é lá fora...

⁠A vitória é circunstância daquilo que a gente faz.

⁠

Direitos humanos!

Eu poderia ser um Poeta, mas não sou.
Eu poderia ser um humano, mas não sou.
Eu poderia ser o mundo, mas pequenino sou.
Eu poderia ser um convidado vip, mas não sou.
Eu poderia ser o autor dessa escrita, mas não sou...
Eu poderia ser um obra de arte escrita por algum autor, mas não sou..
Eu poderia ser a proteção, e desprotegido eu sou.
Eu poderia ser o dono desse evento, mas não sou.
Eu poderia abordar qualquer tema, mas não posso..
Eu poderia participar de qualquer cena de cinema, mas o cenário em que me encontro, todos perderam seus roteiros.
Eu poderia ser a liberdade, mas as correntes me seguram..
Eu poderia ser a igualdade, mas me discriminaram...
Eu poderia ser a mais bela e resistente força de expressão, mas me calaram..
Eu poderia ser,
Ser a raça, ser a cor, ser o jardim, ser a resistência, a residência, ser a carência com suas piores dores...
Eu poderia, nessa terra ou em outra eu gostaria de curar todos os rumores...
Ser a semente fértil que brota e dá suas reviravoltas e dar aos humilhados humanos mais dignidade de sobrevivência....
Eu poderia, desbravar as fronteiras e quebrar todas cordas para os viajantes ser melhores imigrantes....
Sou imigrante, estou segurando em um volante, sou caminhante...
Esse mundo que vivo, sou um peregrino incostante......
Sou um impotente desarmado que voa acima da atmosfera, tentando encontrar um meio de acabar com toda essa guerra...
Acho que, ou sei lá,
não sei quem sou...



Autor : Ricardo Melo
O Poeta que Voa

⁠Raros são os irmãos que estão dispostos a ajudar outros a chorar, em tempos de tristeza. Claro que somos chamados a estar juntos para orar, sorrir, ajudar a carregar os fardos, etc. Contudo, chorar com os que choram é muito importante. Faça isso, e Deus trará quem faça por você.

⁠Não! Jesus não te aceita como você é. Como assim, pastor? Explico: se você crê no Evangelho, Ele te recebe como você está, por piores que sejam seus pecados, mas imediatamente você nascerá de novo e deixará a antiga vida de escravidão na carne, caso contrário, não houve conversão

⁠Precisa-se


Precisa-se...
De um amigo para desabafar...

Precisa-se...
De um verso esquecido para terminar de escrever...

Precisa-se...
De uma lágrima caida para enxugar...

Precisa-se...
De uma consciência mais justa para se renovar...

Precisa-se...
De um verde campo florido para caminhar....

Precisa-se...
De um desconhecido para algo lhe falar...

Precisa-se...
De um desconhecido para tentar entender a vida melhor...

Precisa-se...
De uma coleção palavras para escolher a melhor entre elas...

Precisa-se...
De uma parábola para narrar...

Precisa-se...
De um confeito para um bolo adocicar...

Precisa-se...
De um passado machucado para tentar curar...

Precisa-se...
De um copo d'água para alguma sede saciar...

Precisa-se...
De uma sombra para mim e para alguém que queira comigo prosear...

Estou precisando de muito...
Alguém aí que precisa também....?
Vamos....
Podemos ter muito....
E subtrair o melhor....
Para distribuir...




Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

O astro e as três estrelas.



Minha vida...
É um mito...
É uma lenda...
Ou devaneio da minha imaginação....
Fenômenos existentes dentro de uma conspiração....
A lua...
Ofusca o astro dentro de um eclipse....
Minha intuição vai além de uma simples composição....
O Astro Rei emerge e brilha como uma generosa canção....
Misturo então...
No espaço vago...
As estrelas com o astro...
E a minha inspiração....
Vou dando eu....
Forma na minha ilusão....
Influenciado por minha robusta dedicação....
Dou um adeus á ciência da falsificação....
Nesse tema...
Uso ele e mudo seu rumo...
E dou vida a esse poema...
Na exata soma que tive...
Nem matemática deixei entrar nesse refrão...
Eu sou o astro....
Junto com as três estrelas...
Do meu coração...




Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Matriz ou Matrix.


Na Matriz da minha inspiração...
O desejo de amar...
O desejo de escrever...
O desejo de versejar...
Sem rimas...
O Poeta sofre com sua voz...
O Poeta fala que vem na mente...
Sofre sozinho como indigente...
Com rimas....
O Poeta traduz seus poemas...
Tempestades de dores...
Eis aqui...
Ou ali...
Varios são os temas..
Aflito...
Vai aos poucos conhecendo sua liberdade...
Voa na solidão e na contra mão...
Decente...
Fala com sua alma ardente...
Poético...
Mistério no seu olhar...
Mistério no seu sonhar...
No labirinto de sua imaginação...
Ele sai sem dificuldades...
Alma Matrix...
Coadjuvante de uma realidade...
Coadjuvante nas ilusões e na sensibilidade E no seu modo de ver...
Alma Alfa...
Alma principal...
Na poesia e no poema...
Ele mesmo faz parte do palco teatral...
O figurinos....
Ilusão real na sedução...
Aldeia solitária....
Onde as coxias...
Se fecham e se abrem....
Ouve aplausos em euforias..
Vaiado por alguns...
Admirado por outros...
Amado por muitos...
Senhoras e senhores e jovens...
Se envolvem no trama montado...
Requintes de cartola....
Carroças e acerolas...
Frutas que adocicam a plateia...
A poesia...
Na Matriz ou Matrix....
Uns á de copiar...
Muitos vão assistir e amar...
Mas ser igual o dono da ilusão...
Fato que não existirá....
No desejo de ser Matriz...
Um dia no passado foi aprendiz....
Aos poucos...
Se fez Alfa na inspiração....
Sonhou com Matrix Romano...
Saiu da prisão e jogou os todos os panos...
Esfera de fogo e conspiração...
Tramas que se juntam com as outros..
Na função de Matriz ou Matrix....
Nada se inspira sem marca da dor...
Uma opinião minha vai aqui...
O Poeta que fala o que sente...
E voa como demente....
Sendo versos ou não...
Ou poema e cinema...
Poesia ou tema...
Nas reais...
Dores e alegrias...
Mas sempre vai em busca da paz...
Nas irreais....
Ilusão que causa calor...
Mas pra sentir tudo isso...
O poeta passou e fotografou..
Pelo vale da literatura....
E entrou no paraíso do Amor...



Autor: Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Era uma Vez.

Era um vez....
Ah muitos anos atraz...
Era eu..
Era a poesia...
Ainda criança..
O pequenino menino...
De Alma Boêmia...
De Alma poética...
E de Alma sertaneja....
Iria na vida...
Ser um Poeta...
Ali...
Criado por meus pais...
Duas irmãs...
Parentes e amigos....
Na época...
Um Poema foi começado...
Mais anda não ficou definido...
Tornou-se um texto corrompido...
Traços escritos ficaram...
Traços serranos foram guardados....
Traços sertanejos se esconderam....
O futuro do pequeno menino...
Estava bem elaborado...
Mais o menino não sabia...
Que os vássaros voavam...
Em busca de respostas...
A saracura nas grutas...
Gritavam apenas amarguras...
Algo se perderam...
Tudo se escafederam...
As pastagens...
Verdes como arenas...
As estradas...
Eram de chão batido...
Só ouvia pisoteados...
Da boiada que iam passando....
Equinos relinchando....
E o berrante tocando....
Fechava os olhos...
E começa a chorar...
Difícil mesmo...
É apagar o poema...
Mesmo corrompido...
Mas ao longo dos anos...
As letras foram se juntando...
E hoje...
O Berrante continua ecoando...
A boiada...
Ainda levanta o poeira no estradão...
Atravessavamos os rios...
Buscando outros gramados...
Enquanto o gado e a tropa iam pastando....
O café e o almoço...
Nós peões...
Iam improvisando...
A viola...
A gaita...
Fazia parte...
Daqueles dourados momentos..
Canaviais e roçado de milhos...
Tomavamos cuidado...
Para não serem destruídos...
Ah sertão do meu chão...
Mesmo a galope...
Ouvia o chiado da gaita...
E os ponteios da viola...
Que até hoje...
Chora em meus ouvidos...
Que sombra essa...
Sinto que me acompanha....
Acho que...
Talvez seja ela que está me ajudando...
Cada passo que eu dou..
Sinto que o poema corrompido do passado
É ela que está me trazendo de volta..
A primeira pagina....
Rasgou-se...
Algumas depois amarelaram-se..
Desbotadas ficaram....
Pois se essa sombra...
For o meu pecado...
O poema rasgado...
Quero dele então...
De volta minhas escritas...
Que descalço lá atraz..
Calejei os meus pés...
E não sei como...
Rasgou-se...
A agora se uniram -se...
E fiz essa Melodia...

Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Questões da vida


Tudo é questão do Amor...
Tudo é questão de tempo...
Tudo é questão de ver e refletir...
Tudo é questão de saber o que tem...
E o que não tem...
O orgulho...
A malícia...
A duvida...
O medo...
A coragem...
O querer mudar....
Pois ainda não conheço...
Se alguém tiver a fomula....
E compro e pago o melhor preço...
Uns se acham...
Outros querem se vangloriar...
Oh olhares....
Tudo aqui é perecível...
Tudo aqui se acaba...
Tudo aqui se murcha...
Tudo aqui apodrece...
Se for metal...
Escurece e enferruja....
Assim é o nosso olhar da alma...
Pois em constante polimento...
Não tem como ter...
E contemplar a força dessa natureza..






Autor :Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Um verso que voa.
Um verso que volta



Primeiro...
Um sentido...
Segundo...
Uma trilha...
Terceiro...
Um olhar...
Quarto...
O verso que se soltou e vôou...
Quando fui aplicando substâncias poéticas....
Após aplicadas....
Sensibilidade florada na alma....
O verso que foi...
De repente voltou...
E mais um poema...
Aqui se formou....


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

Alma liquidificadora



⁠Alma liquidificadora...
Triturei tudo...
Fiz um reboliço...
Mexi...
E remexi...
Fui além....
Passei tudo na peneira....
Lavei e enchuguei...
Após ter feito isso...
Pintei....
E No delicado mistério do meu sentir....
Misturei odores...
Temperos a gosto...
Sal e açúcar...
Mel e rapadura...
E perfume das flores...
E fui dando sabores......
Emoções em almas...
Valores à corações...
Com meu olhar...
Admirando outros olhares...
Senti...
Vivi e segui...
Fui procurar algo além do odor e do sabor...
Fui a lua...
Beijei o solo lunar...
Toquei nas estrelas...
E pude degustar o seu brilhar...
Sedento...
Bebi águas nas nuvens...
Amei os raios...
Relâmpagos e os Anjos...
Lá de cima...
Ouvi vozes do amor...
Ouvi dores...
Ouvi clamores...
Situações desastrosas...
Penerei e filtrei alguns significados...
Ousado...
E vi alguns efeitos...
Mas pra isso...
Tive que...
Passar pelo vale da vida...
Pelo vale dos sentimentos...
Pelo vale das sombras..
Pelo vale do labirintos...
Pelo vale das dores..
Pelo vale do temor...
Como Poeta...
Vi e presenciei ássaros foram semeando sementes...
Na difícil tarefa da vida...
Oh natureza perfeita essa...
Na fecundação...
O solo é a manta...
E aqui...
Tudo se planta...
Do poder positivo...
Germina tudo de graça...
Ao negativo...
Murcha fora da graça....
Primeiro passo....
Onde á vida e Amor....
Sementes brotam....
Onde á ódio....
Sementes apodrecem....
Admito.....
É isso...
Pois quem não entende uma frase...
Esse poema será apenas uma sombra...
E se alguns olhos lê...
Não sei se irá entender...
Somos árvores...
Somos plantas...
E com o tempo....
Formigas querem nos dilacerar...
E nossas folhas e raizes caem...
Sem isso...
Não tem como dar flores....
Basta ter...
A substância tóxica do Amor...
Pois onde tem Amor....
Formigas não atacam....
E tudo gera frutos....


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa..

Peão de rodeio e seu carteado.

Nesse carteado, algumas cartas são especiais,
uso apenas uma, que chamo de mestre.
Com minha chave, rompo os segredos,
e com ela, abro o cadeado travado.

O poeta que rima é endoidecido e varrido,
e não foge do tablado, pássaro doidinho.
Eita peão arrumado, sou rimador furioso,
e verseio no improvisado.

Nós aqui comemos abelha viva,
e o mel uso para fritar marimbondos.
Eu monto cavalo chucro, e no lajeado de pedras,
ele comigo sapateia, sem esporas.

Comigo ele pula e depois ajoelha,
minhas cartas de baralho sopro,
e fixo uma a uma em cada mente.
Sou envaidecido, mas meu jogo eu embaralho bonito.

Não adianta alguém fugir, que nele verei resultado,
se caso duvides de mim, afirmo e não me sinto cansado.
Nesse jogo de cartas, eu sou o coringa que não foge da arena,
e não aceito ser derrotado.

⁠Filtrando Barreiras.



O que penso hoje...
Amanhã eu lembro...
O pranto rola...
Mais não esfola...
Me entendo e me escrevo...
Com boas maneiras...
Devagar...
Passo na peneira...
Assim...
Me filtro de algumas barreiras...
Meu caderno...
Eu desfolho..
Um livro...
Eu leio...
Notícias ruins....
Credo em Cruz....
Abro as portas da alma...
Sinto a calma...
Em poemas...
Improviso canções...
No refrão....
Vou no batidão....
Pego minha gaita de boca...
Sopro e sinto a garoa...
No Sol ou na chuva...
Sigo a vida de boa....



Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.