Padre Fabio de Melo Coragem

Às vezes passa um pouquinho. Tento respirar devagar, deito a cabeça no travesseiro e durmo pra tentar esquecer. Quando acordo, volta três vezes maior. Então vejo que ainda não passou. Não passou e acho que não passa nunca.

Fica tranquilo. Não foi nada. Juro. Deu saudade, vontade de ter por perto, de abraçar até não aguentar mais, só isso. Que agora bateu tanta saudade.

Só gostaria, sinceramente, de vê-lo feliz. Gostaria que ele desse certo com alguém, apesar de todos os trancos que me fez passar nos últimos tempos.

Para com essa mania de pedir ajuda. Ninguém ouve seus gritos, ninguém te ama a ponto de te salvar, ninguém enxerga tua alma. Ô maluco, entenda de uma vez que teus medos são só teus.

Uma vozinha simpática, bem lá no fundo da minha cabeça, continua sussurrando: "não desista, o que é teu ainda está por vir".

A visão é embaçada com as lágrimas quentes. A garganta se fecha em poucos segundos e o coração é abraçado por uma dor que não tem fim. As cores mudam paralelamente à confusão. Você luta contra, respira fundo diversas vezes e tenta encontrar uma solução rápida, mas ela não existe. Chega uma hora que você se entrega facilmente, numa submissão ridícula. E por fim se torna refém da própria dor.

A solidão só é um estado que a gente inventa pra não ficar sozinho.

(...) Quando dei por mim, eu já havia emagrecido muito, não me equilibrava mais.

O filme muda os personagens, mas o final da história é o mesmo.

Aí você volta com essa cara lavada querendo chamar minha atenção, cheio de conversinha fiada. Volta, porque rodou por aí, conferiu, e não encontrou ninguém mais bonito, mais alto, mais forte, mais inteligente e gostoso do que eu. Volta, porque ninguém nesse mundo aguenta suas crises, seus gostos, suas manias. A verdade é que ninguém te atura.

Vai lá, otária. Dá outra chance pra ele. Aceita que foi um casinho qualquer e volta.

E eu não paro de olhar aquela foto no Facebook. Aquela em que você está bêbado, com um sorriso aberto, do lado esquerdo dos seus amigos. Parece que enquanto eu desabo no quarto às três da madrugada, você leva a vida muito bem sem mim.

Então não me leia. Só sei escrever sobre melancolia, histórias que não deram certo, saudade e solidão. Só sei escrever sobre mim.

Qualquer coisa que cure e dure, por favor.

Sofri porque foi uma daquelas paixões de parar a vida. Daquelas intensas, repentinas, inesperadas.

Aquilo que já não é meu ainda me persegue.

Você coloca os pés para fora da cama, vai até o banheiro, se arruma sem vontade, passa pela calçada, cumprimenta por quem passa. Chega no trabalho, deseja bom dia, diz que está tudo bem, sorri e continua a vida. Volta para casa, sobe as escadas, abre a porta do seu quarto, pega sua toalha e o pijama. Vai até o banheiro, liga o chuveiro, pensa um monte de coisa, fica vendo o filme da vida passar enquanto a água cai no chão. Então você percebe que água e lágrima se misturam. Percebe que existe alguma coisa fora do lugar. Você desaba. Você grita. E ninguém escuta. Ninguém percebe. Ninguém entende. Ninguém socorre. Só você.

Coisa que nem é nada, mas faz um barulho danado dentro da gente. Já sabe o que é?

E você continua saindo como a palhaça da história. Espera por um cara que nunca cumpre o que promete.

Não sei explicar bem, mas acho que é só saudade daquilo que foi além e jamais voltará a ser.