Ossos do Ofício

⁠Meu ofício ocupa boa parte do meu coração. Pode ser difícil abrir espaço nele.

- Amizade é um ofício;
- Paixão é ferramenta;
- Tempo é a formula;
- Amor uma dádiva.

Com amizade você desenvolve a paixão, Que somado ao tempo, é igual amor.

Assim temos: Amizade x Paixão + Tempo = Amor

Formula do amor.

A influência positiva é um mérito a ser conquistado, é como o ofício de professor. Ninguém aceita uma imposição arbitrária como “ajuda”. A pessoa deve ser convencida por uma argumentação mais forte do que a opinião pessoal que ela possa ter.

⁠A advocacia criminal não é ofício para os fracos de alma nem para os tíbios de consciência. É vocação reservada àqueles que, mesmo diante do clamor social, do preconceito institucional e da solidão dos tribunais, sustentam a palavra como escudo e a Constituição como espada.

Carrego no peito o ofício da ternura,
nos gestos pequenos onde o tempo se curva.
Um café repartido, o silêncio de um olhar,
e uma vida inteira que cabe na palma da tua mão.

Teu abraço me veste de calma e chão,
nele sou menino, sou abrigo e sou raiz.
Na simplicidade clara do que é amor,
descubro em ti a morada do meu existir.

Às vezes é bom cancelar algum compromisso,
relaxar a gravata, dar folga ao ofício.
Ser um homem comum,
que não raro se passa por outro
neste teatro do absurdo,
como personagem de um drama fictício.


Às vezes é bom calar a voz,
segurar a pressa, suspender o vício.
Ficar sozinho, sem ser solitário,
num pacto mudo como um sacrifício.


Às vezes é bom cancelar algum compromisso,
relaxar a gravata, dar folga ao ofício.


Andar nas nuvens, dançar na chuva
e aprender o caminho do vento.
Saber que tudo passa
e que a vida cobra o tempo esquecido
no porão da memória.

Há dias em que eu penso que viver é um ofício delicado.
Não um trabalho de esforço, mas de escuta.
A vida não se revela no barulho das conquistas, mas nas frestas pequenas do tempo —
num olhar demorado, no cheiro do café, num pôr do sol que insiste em ser bonito,
mesmo depois que tudo parece cansado demais.


A existência é uma travessia.
Nascemos com o coração limpo, e ao longo do caminho vamos colecionando memórias,
feridas, amores, ausências e fé.
É assim que a alma aprende a ter forma —
como um vaso moldado por tudo o que nos toca e, ao mesmo tempo, nos parte.


Há quem diga que o tempo cura.
Eu acho que ele apenas ensina.
Ensina que crescer é se despedir com mais ternura,
que envelhecer é aprender a deixar os dias passarem sem tanto medo de perdê-los,
porque o que realmente fica não é o que vivemos,
mas o modo como fomos tocados pelas coisas simples.


A efemeridade é uma professora exigente.
Ela sussurra, com voz mansa e firme: “Nada é para sempre, e é justamente por isso que vale.”
E então percebemos que o amor, a dor e a saudade são da mesma família —
todos nascem daquilo que um dia foi vivo e, por isso mesmo, nos deixou marcas.


Viver, no fundo, é aceitar ser passagem.
É entender que o corpo se cansa, mas a alma não.
A alma é o que sobra quando o tempo se recolhe —
é o que permanece quando tudo o que é visível já partiu.


Talvez o sentido da vida não esteja em buscá-lo,
mas em permitir que a vida nos encontre
nos instantes em que deixamos de correr atrás dela.

​No som que acorda, o galo em seu ofício,
E o vapor do café, fresco e propício.
Mas o coração bate forte, a memória voa,
Pois o cheiro do bolo de milho ecoa.
​A Vó, de avental, mãos que fizeram magia,
Transformava o milho em pura alegria.
Não era só bolo, era história contada,
Com a manteiga derretendo, a infância guardada.
​E no fim de tudo, a fatia na mão,
O abraço apertado, o mais puro perdão.
Saudade que arde, mas também conforta,
Pois o sabor da Vó jamais se transporta,
Ele vive em mim, em cada despertar,
No cheiro de café e no galo a cantar.

O exercício terapêutico é bastante gratificante, não obstante, pode ser por vezes um ofício incômodo, principalmente quando nos contam certas histórias tão semelhantes que permearam as nossas vidas.

⁠“No prelúdio de cada verso, reverberar o amor é ofício sagrado — mitigar dores com palavras é dom dos que transformam silêncios em luz, e saudade em esperança viva!” ©JoaoCarreiraPoeta.


Campinas, 13/12/2025.

Enganos foram ferramentas afiadas, os usei para polir meu ofício, agora o corte é preciso.

A cura é um ofício demorado, a alma não se regenera, ela é pacientemente remendada, ponto a ponto, com o fio da perseverança.

A dor se torna eterna quando lhe negamos o ofício de parteira para o nascimento de uma versão superior de nós mesmos.

Vence quem transforma o luto em ofício diário e converte a saudade em canção que constrói pontes invisíveis.

Eu vivo. Isso é o bastante para um poeta cujo ofício é transformar a dor em beleza.

Não se exige a prática de determinado ato de ofício. Se houver ato de ofício estaríamos diante de uma causa de aumento do pena.

Labor do meu ofício: ser um rebuliço de moar o amor de Roma. Ser Roma é uma redoma. E ainda soma. E a conta: você paga e o resto se diverte.

A vida acadêmica, mais que seu ofício, ensina como conviver com as pessoas. Resta saber se, ao fim desse período, terei aprendido a conviver comigo mesma, minhas frustrações e meu maior pesadelo: o fracasso

Dizer o Óbvio é o Árduo Ofício do Filósofo

Dizer o Óbvio é o Ofício do Filósofo