Ora
Com meu humor, vivo uma montanha russa muito desagradável e exaustiva. Ora no topo da felicidade acreditando que tudo posso conseguir com luta e foco. Ora afundada em medo, vergonha e culpa incapacitante. E a pior parte é lembrar de todas as coisas boas que vi enquanto estava bem e elas começaram a se distorcer em minha mente até se tornarem um medo paralisante.
Me sinto só, emocionalmente só. Percebo que não consigo fazer com que me amem e me apoiem sem vim junto uma parcela muito grande de crítica. É sempre "nossa que idéia legal, muito bom". Passa 20 minutos "mas você enrola, você é chata, você não dá conta, você não entende..." É tão confuso viver assim. Sempre tem algo em mim que é muito errado, inadequado, insuficiente.
Eu poderia simplemente me afastar, mas parece que a vida percebe a minha intenção e de repente situações surgem para fazer eu fica dependente dessa pessoa.
O tempo vai passando e cada vez mais noto que vou afundando no monte de lama que reside em mim. Cada vez mais.
Testemunho de uma criança de 521 anos.
Qual a verdadeira identidade dessa criança!!
Ora, a bagagem da civilização.
Chorei, sangrei, uma cruz feroz tronco.
Oh! Parece que o céu havia negado me.
O corpo meu, como fruto de ira, ódio, fúria, ganância.
Porque eu pai, tão pequeno, veja que a alma de uma criança chorona, meus prantos não cessam, minha sede arde, sedento é a semente do meu coração.
Ora, quem falas, sim, amados, não conheces a mim, não reconhece minha alma?
Sou eu que nasci nos flancos baianos, ora, o antes, talvez da árvore de Noé, de uma promessa Abraâmica, talvez de um povo ferido pela maldição, sou eu o próprio leite mel, quem?
Brasil, meu, Memeu, de um povo, de um gente, que criou até igual para igual e igual para desigual, quel, quem, não pertenço a essa constituição de ira, sou liberdade, sou perseverante, sou eu que envergonho o inimigo, meu útero gera a mais frondosa natureza, meu seio alimenta sem cessar o prazer sublime.
O chão brasileiro, o sangue de Cristo, uma árvore especial, um carvalho de 521 anos, meu amor, meu Deus, meu Altíssimo, meu poderoso, meu infinito, quem vos escreve é um simples Memeu.
Convosco carrego testemunho, do que cheirou morte, do que o cérebro ia explodir na colisão tecnológica, que os ossos e as veias pulsaram o mais amargo sabor, oh! Ah! Como é nobre não ter vergonha de nascer, obrigado útero materno, que mesmo enfermo, recebeste no átrio do inimaginável, o fruto do Santo Espírito, este um simples REI, da linhagem de Analina e Jesulino (Cavalinho), eis que sou eu pequeno e fraco, não sei por quanto estarei nesse intento, mas ai que desta linhagem, já preparaste o senhor, outro irmão, muito mais hábil, veloz, inteligente, sereno, bondoso e capaz, eu sou lágrimas e gratidão, por ter recebido a herança mais rica que o homem pode alcançar, SANTO ESPÍRITO DE DEUS, ESPÍRITO SANTO, sou alfa Porto Seguro, sou Macarani, sou Memeu, sou Brasil.
Giovane Silva Santos
Ora, um universo faz parte de um todo de ideias e pensamentos, que importaram mais a quem as teve, por conseguinte o restante das camadas pensantes.
A distância faz com que as pessoas o desejem, e a proximidade, que o rejeitem.
Ora bem, as pessoas querem o que elas não querem, e não querem o que elas querem.
O mais assustador é que elas não têm consciência disso.
Ora a Deus, peça que te preencha com o melhor do seu amor, que faça do amanhã não apenas um novo dia e sim uma nova experiência com Ele na frente e em tudo; para que seja algo eterno e sólido, diferente de tudo que viveu antes. Você verá a diferença nos detalhes...
Ricardo Baeta.
“A justiça confere as civilizações em movimentos ativos de translações, ora, ora, a rotação levanta o martelo como fogo fumegante, incessante, radiante cheio de intensidade e verdade do céu.”
Giovane Silva Santos
Ora! A toga não é de forma alguma mais
importante que o juíz, e não define o seu caráter. Valores, como caráter, e príncipios, são forjados, pela bandeira da ética e da moralidade, de modos que seu compromisso com a lei, o torma justo, sábio, e imparcial.
🖤🍷
Quando você realmente se importa com alguém você ora por ela, a melhor demonstração de amor. Reflita, ame e tenha fé! Siga na vida pelos caminhos e estradas certas, ao lado de pessoas que te amam e que te fazem bem.🙌🏿
“Triste como mergulhou meus sentimentos em águas violentas, ora, vacilando, continua a afogar, pois as paixões não sabem nadar.”
Giovane Silva Santos
Casamento sem oração !
Casamento sem oração,
é a pior mancada do cristão.
Quando você ora,o Espírito Santo
intercede e Deus ouve as suas preces
e todos laços são quebrados e
com Cristo do seu lado,
não haverá vendaval.
Porque se houver, o vento será repreendido e
o mar que estava revoltado, seu nível será
rebaixado, porque ás águas obedecem a voz do seu criador.
Todo cristão temente,
nada faz, sem Cristo a frente
desfazendo todo mal.
Ora no universo há um tipo de arte que não é compreensível para pessoas com um entender menos aguçado. Oxalá que entendam quer seja num já, como num pôr do sol, dessa arte a minha faz parte.
In, Santo Graal
Descrença
Esse bando de urubus pensantes deveras complexo
ora diferentes, ora lixo da homogeneidade
Esses sucumbentes de nada entendem sobre arte
congruem a escória do padrão, presos; reflexo.
Condenados a calar a própria personalidade;
moldados no ser em si de Sartre
Não há modo de viver em comunidade
Tudo de mais racional que tinha; perdera o nexo.
Mudar-me-ei para o mato; floresta.
Fauna e flora coexistem na mais plena naturalidade.
Com sorte, nunca mais verei meu reflexo.
Tempos na simplicidade, quem sabe me desinfesta.
Lava o ser, desenvolve próprias especificidades.
Não se abala com as adversidades.
Me autoisolar de quem tanto me indigesta.
Repleto de harmonia; será uma eterna festa.
Ora direis...
O céu e o inferno não estão fora de nós.
E não acredito que seja um lugar físico no espaço mas, sim, no tempo.
Em que tempo?
O em que tu vives.
by Elmo Writter Oliver I
SEM TÍTULO
Ora, pronto.
Justo a mim, coube ser eu: um poema sem título!
"SEM TÍTULO!" - já está me retirando algum prêmio sem eu nunca ter ganhado um.
Ora, sem título. Sem título não dá direção! Sem título pode ser... qualquer coisa!
Qualquer coisa que não tenha título, domínio, vida, cor.
Sou sem.
Queria ter um título bonito como os outros poemas têm.
"Carrossel", e a tratativa seria sobre, o giro da morte. O lento e colorido toque
suave da vida em Paris que te mata em praça pública.
Quem sabe, "Pégaso", e recitaria sobre um romance onde seus cabelos escuros me
lembravam a constelação que meu avô me mostrava enquanto um cheiro doce de bolo
quente de cenoura com cobertura açucarada de um chocolate pretíssimo (como era
possível aquilo? tal como a constelação, e seus cabelos...) invadia nossos
narizes, meu e de meu avô, apontados pra Pégaso.
"Sol". E escreveria qualquer besteira quente, laranja, tropical, caribenha com
alguma decepção terrífica em alguma parte. "As águas eram tão claras que deu pra
ver que tudo era dor."
Em "Acetona", eu diria como meus pais removeram todos os meus sonhos de esmaltes
coloridos, e é por isso que você nunca vai me ver fora de uma paleta terracota.
Em "Plot Twist", declamaríamos que, no início, eu era quase uma crônica e fui morto por meus pais, armados de acetona, que me dissolveu em um poema lírico
tenebroso.
Mas quando você me coloca SEM TÍTULO, os olhos que me percorrerem jamais vão
ter lido sobre a ilusão de Paris, sabido qual constelação meu avô me ensinou,
qual era o bolo de minha avó, a cor dos seus cabelos, o que a clareza das águas
caribenhas revelavam, qual arma meus pais usaram pra me matar, e qualquer
reviravolta minimamente interessante sobre ser crônico-lírico.
A vida...
A vida é um carrossel de emoções, uma roda gigante. Ora você está em cima, ora você está embaixo. Ora você é pedra, ora você é vitrine. Como disse o pensador: toda ação, provoca uma reação!
