Obsessão

Amor Ingrato

No delírio de te amar,
percebi a loucura de te querer,
a obsessão de me pertencer.
O amor me consumia, sem eu perceber.

Ai que doçura, ai que loucura.
Amor complicado, amor enrolado.
Amor só meu, pois tu nada sentes por mim.
Delírio de um louco apaixonado.

Sem saber o que fazer,
busco solução pra um problema sem fim.
Amor que busco expressar,
amor que busco entender,
mas nada e claro pra mim

Se ela aceitasse aquelas lindas flores
que com amor irei te dar,
flores vermelhas da paixão,
loucura minha entregar meu coração.

Pois tudo que a faço só me dar desilusão,
não quer ser meu amor,
muito menos minha paixão,
ai que triste toda esta ingratidão.

Tenho que voltar pro meu mundo,
sem ninguém pra me amar,
mundo meu que adoro sonhar,
acordado ou dormindo,
um dia este sonho vai se realizar.

“Se me observa, diga-me. Porque quero entender essa sua obsessão, e comparar com a minha.” Latumia (W.J.F.)

O Amor é uma farsa,
quando confundido com posse e obsessão.

“A pessoa inclinada ao mecanismo da obsessão, ou de estrutura muito simples e rude, converterá em “paixão”, quer dizer, em mania todo o gérmen de sentimento que nela cair.”

Sobre o narcisismo: no texto há pelo menos 2 pleonasmos: "obsessão por si próprio" e "falta de empatia com o outro". "Por si" já refere-se à terceira pessoa do singular, assim como a palavra "empatia" só pode ser pelo outro.

Obsessão em Versos

Num labirinto de talento e tormento,
O ser se perde, em um dilema lento.
Um fantasma, meio louco a dançar,
Distância pede, no seu próprio mar.

Criatividade, ameaça em sua essência,
Profundo, um pensamento em sua presença.
Saúde mental, busca incessante, em vão,
Pensamentos apressados, em turbilhão.

Rotinas repetidas, âncora em agonia,
Sobrecarga iminente, a mente vazia.
Meio falso, mantendo uma fachada,
Distúrbios ocultos, numa dança apressada.

No quarto, um canto de solidão,
Diálogos estranhos, em sua própria mão.
Balões no alto, símbolos de liberdade,
Medo prende, na sua própria verdade.

Diferente e normal, em conflito a vagar,
Entre balões e medo, a se equilibrar.
Comunicação frustrante, resistência persistente,
Silêncio clama, na mente incessante.

Quiet, quiet, quiet, em um apelo calado,
Deixe-me só, no silêncio, meu legado.
Rimas ricas, como fios a entrelaçar,
A complexidade da mente a rimar.

Com o passar dos anos também percebi que não é bom deixar o desejo virar uma obsessão, pois a pressão aumenta e as chances de torná-lo realidade costumam diminuir.

Obsessão ganha do talento todas as vezes (...). Não podem te matar se você está morto⁠.

O brega não está na pobreza, mas na obsessão que damos à etiqueta.

⁠Falamos que aquilo é amor, mas em nosso coração sabemos que não passa da mais louca obsessão, somos obcecados.
Muitas vezes ficamos presos à vontade do outro não à nossa,
E isso nunca será amor.

A Obsessão Humana pelo o Dinheiro,leva o Humano ao Desespero.

Esse amor por você já virou obsessão!

Demorei para perceber que quase tudo, na vida, gira em torno da mesma obsessão: controle.


Chamam de organização.
De rotina.
De responsabilidade.


Mas é medo.


Medo do que pensa sozinho.
Medo do que cria fora do padrão.
Medo do que não se deixa domesticar.


Por isso contam horas, não ideias.
Presenças, não sentidos.
Corpos, não consciências.


Aprendi cedo que existir era caber.
No horário.
Na planilha.
Na expectativa.


E, para caber, comecei a diminuir.


Produzia mundos inteiros em silêncio,
mas ninguém via.
Porque não estavam interessados no que eu criava,
e sim no quanto eu permanecia disponível.


Não querem pássaros.
Querem gaiolas cheias.


Dentro delas, aprendemos a funcionar.
Não a viver.


Adoecer em segredo.
Cansar em silêncio.
Sorrir por obrigação.
Seguir por medo.


Quando o corpo falha, chamam de fraqueza.
Quando a mente cansa, chamam de desculpa.
Quando a alma sangra, chamam de drama.


E descartam.


Porque quem cai expõe a mentira coletiva de que todos estão bem.


Aprendi a esconder fissuras.
A maquiar exaustão.
A negociar comigo mesmo.


Caminhei entre leões.


Aprendi a linguagem do poder,
os códigos da conveniência,
o teatro da força.


Mesmo assim, nunca fui do grupo.


Era tolerado.
Nunca pertencente.


Presença sem raiz.
Voz sem território.


E, para continuar ali, virei útil.


Apoio.
Escada.
Ponte.


Sustentava projetos, egos, fragilidades alheias.
Enquanto ninguém sustentava a minha.


Confiei.
Acreditei.
Projetei lealdade onde só havia interesse.


A traição veio suave.
Educada.
Disfarçada de cuidado.


E no amor, foi ainda mais evidente.


Enquanto eu resolvia, eu existia.
Enquanto carregava, eu era necessário.
Enquanto servia, eu era querido.


Quando parei, virei ruído.


Foi aí que compreendi:
muitos não se relacionam com pessoas.
Se relacionam com funções.


Nesse ponto, algo quebrou.


Não foi romântico.
Não foi pedagógico.
Não foi bonito.


Foi brutal.


Percebi que eu tinha passado anos
me transformando em estrada
para quem nunca pretendeu caminhar comigo.


Eu era passagem.
Nunca destino.


E isso não gerou iluminação.
Gerou raiva.
Lucidez.
Desencanto.


Passei a desconfiar dos aplausos.
Dos convites.
Dos afetos fáceis.


Passei a ver o mundo como ele é:
um mercado emocional,
onde quase tudo é troca,
quase nada é vínculo.


Hoje eu não romantizo liberdade.


Liberdade dói.
Isola.
Cobra.


É andar sem garantias.
Sem plateia.
Sem proteção.


É perceber que ser inteiro
te torna inconveniente.


Que pensar demais incomoda.
Que sentir demais afasta.
Que não se vender custa caro.


Não virei herói.
Não virei exemplo.
Não virei cura.


Virei consciente.


E consciência não salva.
Ela pesa.


Você passa a enxergar
as engrenagens,
as farsas,
as dependências,
as manipulações.


E já não consegue mais fingir.


Hoje eu sei:


Não sou gaiola.
Não sou ponte.
Não sou sombra.
Não sou ferramenta.


Mas também não sou refúgio.


Sou território instável.
Cheio de ruínas, ideias, cicatrizes e silêncio.


Quem entrar, entra sabendo:
não ofereço conforto.
Ofereço verdade.


E verdade não acolhe.
Ela rasga.

Você está esperando por alguém, mas até você se acha patética. Isso não é amor. É uma obsessão. O amor que você tinha mudou e agora está apodrecendo. Você deveria jogá-lo fora.

Ficar obcecado com o que as pessoas pensam é a forma mais rápida de esquecer o que Deus pensa.

⁠Ame. Isso é muito importante.

Mas nunca, jamais, fique cego de amor. Isso é perigoso.

O talento não existe, nós somos iguais como seres humanos. Você pode ser quem quiser se você dedicar tempo a isso. Você irá chegar ao topo, e é assim que são as coisas. Eu não sou talentoso, sou obcecado.

⁠Sim. Eu sou loucamente apaixonada por você, de uma forma tóxica e obsessiva.

O que é que Hitler, Stalin, Mussolini, Mao Tse Tung, Kim Jong-Il e Kaddafi possuíam como traço em comum? Um mix de três características: neurose obsessiva, ganância exacerbada e ausência de moral. Esses são os componentes essenciais para construir-se um ditador no momento em que obtém acesso ao poder. O dirigente máximo de uma nação pode nada realizar tanto por conta de apoios interesseiros quanto de resistências poderosas e irremovíveis. Contudo não é o poder que consegue amealhar, mas o caráter de quem o exerce, que irá definir o futuro da nação sob seu comando. Diante de obstáculos para realizar o que tem em mente o líder íntegro buscará aprofundar a discussão ou, sabendo-a impossível, renunciar ao poder para não ter que renunciar aos seus princípios. Já o calhorda não se imporá tal limite, saindo para cobrar apoio dos interessados e conceder benesses como moeda de troca, e manipular ardilosamente os indiferentes para moldá-los à sua imagem e semelhança, até perceber a nação inteira replicando a sua lógica pessoal sem, contudo, conceder a ela a prerrogativa do acesso às mudanças pelas quais trocou sua cidadania.

⁠Paciência, me deixe com menos estresse , se há uma crise de histeria o sujeito não é obcecado por sua fantasia?