O Valor do ser Humano Rubem Alves

Quando o amor encontra seu lar, ali permanece, não por inércia, mas por escolha. Ele se acomoda nos gestos mínimos, na repetição dos dias, no reconhecimento silencioso de um no outro. Ficar não é fraqueza, é decisão cotidiana. O amor cria raízes, aprende o ritmo da casa, conhece seus ruídos, suas sombras e suas promessas.


O vento não chega de uma vez. Ele começa como estagnação, como descuido quase imperceptível, como a falsa segurança de que tudo está garantido. É a falta de escuta, a ausência de curiosidade pelo outro, o adiamento constante do cuidado. O vento é o silêncio que se prolonga, a palavra que deixa de ser dita, o toque que vira hábito sem presença.


A casa não cai por ódio, nem por grandes tragédias. Cai porque deixa de ser habitada por dentro. O vento apenas revela o que já estava frágil. O amor não acaba quando o vento sopra; ele se desfaz quando ninguém mais sustenta as paredes.

Acredito que o bom escritor, o poeta, o artista como um todo, precisa ter vivido uma outra realidade. A realidade dura da vida, da busca pelo sustento, o sofrimento, a tragédia, a pobreza, sim, necessariamente a pobreza. Observando os grandes espíritos, as grandes personalidades, percebe-se que todos aqueles que conseguiram chegar a um patamar alto no que diz respeito à sutileza, à beleza, à singeleza, à sublimidade da arte em sua essência, são pessoas desse tipo.
Fernando Pessoa carrega uma tragédia pessoal, uma esquizofrenia consciente. José Saramago traz a luta ideológica, o contexto social de pobreza, a perseguição e a fuga.
No meu caso, a tese não é teórica. Perdi meu pai aos onze anos e fui trabalhar como pedreiro com um tio, na Bahia. Isso não é metáfora, é biografia. Está contado em dois livros meus, Eis um Homem e A Morte do Meu Pai, sendo este o mais recente.
Observando o outro lado, o contraste se impõe. Oscar Wilde viveu na orgia intelectual, cercado de conforto, exagero e facilidades próprias de uma elite privilegiada. Enquanto viveu nesse ambiente, não produziu nada de essencial. Foi apenas quando foi preso que escreveu seu verdadeiro livro, A Balada do Cárcere de Reading.
Artistas atuais, não me venham com o argumento de que é o dom que faz a arte. É a existência que faz o artista e, consequentemente, o artista produz a arte

“Se casar fosse uma escolha livre, não seriam necessárias testemunhas.”⁠

Geralmente, o último gole de vinho não é meu.
Ele pertence aos que suportaram pensar até o fim.


A Oscar Wilde, pela inteligência como arma contra a hipocrisia.
A Hemingway, pela ética seca diante do absurdo.
A Rimbaud, pela violência precoce do gênio e pelo abandono.
A Flaubert, pela disciplina quase cruel da forma.
A Voltaire, pela lucidez ferina,
por ter combatido a estupidez com ironia
quando a coragem ainda era possível.


E o último dos últimos,
quando o vinho já não promete nada,
vai para Baudelaire.
Porque ele soube que a beleza não nasce da pureza,
mas do atrito entre o tédio e o abismo.


Depois disso,
o copo vazio.
O silêncio.
E a noite continua,
como sempre.

Sou feito de contraste: intensidade e cuidado no mesmo gesto. Trago fogo no olhar, mas também calma nas palavras. Sei ser firme sem perder a ternura.


Não prometo perfeição, prometo presença. Minha força protege, minha doçura envolve. Quem chega perto sente segurança e também arrepio.


Entre instinto e carinho, escolho ser inteiro. Porque em mim, a intensidade não exclui o cuidado... ela o torna inesquecível.

A falta dela não foi só ausência... foi erosão. Um pouco de mim ficou em cada lembrança, em cada silêncio que se alongou demais. E hoje, quando tento me reconhecer, encontro espaços vazios onde antes havia sentido. Talvez o que mais doa não seja o que ela levou… mas o quanto eu precisei mudar para continuar existindo sem ela.

Eu só espero que não venha mais ninguém
Aí eu tenho você só pra mim

A manifestação do pensamento não é necessariamente livre. Depende muito do ambiente onde quer se fazer ouvir. Pergunte ao militar subalterno se ele pode dizer o que pensa sem haver consequências.

Ingênuo é aquele que espera fidelidade do par que conheceu a partir de uma traição.

Se um dia eu fui seu anjo...
Então jamais poderei voar novamente...
você era as minhas asas..

No final todos sonhamos e desejamos as mesmas coisas. Independente do sexo. Não sei dizer se conquistamos por talento, merecimento ou devido ao momento. De certa forma, tudo se repete de um jeito diferente na vida das pessoas. Então porquê dificultamos as coisas? Já não sei mais o que eu quero ou onde chegar...Apenas vou.

Existem dois tipos de crime, o feio e o bonito. Feio todos crimes os são. Ocorre que alguns são maquiados para parecerem mais bonitos aos olhos da sociedade. Afinal, alguém tem que ser promovido.

Quando ouvir alguém apoiando o fim de qualquer instituição policial saía de perto pois boa gente não é. Criminosos já são suficientemente maldosos existindo a polícia, imagine sem eles como ficaríamos...

Estrelas...brilham como os olhos dos deuses olhando para nós.

Ninguém ousará repreender a mulher que em busca do fogo que lhe aquece a alma o fizer quando quem tinha a obrigação de aquece-la houver se aliado ao frio.

⁠Que todo conflito resultante de coisas banais não resulte em hospitalização. Deixemos nossa força para praticar o bem e enfrentar o mal. Mesmo que as vezes pareça estar empurrando o mundo sozinho e os demais estejam apenas coordenando como você deve fazer o seu serviço ao invés de ser a sua alavanca.

⁠Quanto maior o tubarão, menos ele tem que nadar.

⁠Sorrir é um estado emocional. Assim como chorar. Rimos quando nossa áurea está reluzente. Quando nossa consciência transborda a tranquilidade de um inocente. Sorrimos pelo mero agradecimento de estarmos vivos. Rimos com fervor entusiástico quando nossa cara jamais apareceu no fantástico.

⁠Se os governantes investissem na educação dos seus cidadãos, certamente não seria necessário investir em segurança.

⁠Um coração jovem precisa de atenção. O coração experiente apenas de um pouco de calor.