O Tempo Passa e a Gente nem Percebe
O tempo é implacável! A cada instante que passa, uma parte da nossa história se perde. Valorize aqueles que você ama, abrace quem realmente importa, e desfrute dos momentos simples da vida!
Raphael Denizart
O tempo que você passa parado é o tempo que está perdendo, vendo o mesmo horizonte. Se você espera ver algo diferente, então mude de lugar. Você não pode reclamar do que está recebendo se não mudar sua postura.
O filho vem.
O tempo passa.
Ele nasceu pro mundo —
do ventre pra fora,
de dentro do peito.
A vida pulsa na rua.
Preparar, educar,
deixar voar,
ensinando a abrir as asas
e a entender a direção do vento.
Todo filhote tem seu próprio destino.
Todo pai tem seus dias contados —
na vida e na tutela.
É tempo de deixar crescer.
É tempo de deixar que ele
faça seu próprio caminho.
Quanto mais tempo passa a opção de solitude acaba se tornando permanente, pois uma personalidade absoluta supre a necessidade de um companheiro(a). A vontade pode bater , mas...
Coração complicado , razão ligada a todo momento, e a procura por uma identidade compatível se torna impossível algum sucesso...
Passa, tempo.
Observo o passar do tempo
enquanto ele passa tudo fica tão lento
perco meus minutos de respiração
aguardando sua próxima ação
então passa, tempo
leva meus minutos e não esquece de mim
por que no fim eu sei que é assim
você vem e vai, já te perdi muitas vezes
já perdi as contas de quantas vezes desperdicei você
mas aprendi a aprender o valor de viver com você
então passa, tempo
dessa vez eu vou te acompanhar, vou deixar de lado o passatempo e começar a viver mais você.
Ao tempo que tudo se passa e acontece, muito se aprende , pois, na alegria ou na dor , tudo tem o seu valor.
A corrupção segue o ser humano, desde os tempos antigos, porém a cada tempo que passa, ele acha mais uma forma de se corromper. Dinheiro, luxuria, drogas, sangue, raiva. Cada vez mais cego, quase como se cada um de nós solta-se uma corda que segura uma grande faca apontada para os nossos olhos. Cada vez mais a atualidade faz essas coisas se tornarem cada vez mais comum, como se fosse "bom". Triste é que muitas pessoas acham isso realmente bom, e apoiam esse movimento que acaba com todos nós como um câncer. Até que ponto será que chegaremos para perceber, que só estamos nós afundando cada vez mais?
Chega uma certa idade que o tempo se torna extremamente valioso e aproveitar cada instante passa a ser a nossa principal preocupação, por isso, hoje o meu tempo e dedicação são somente e tão somente para aqueles que trazem luz para minha vida e doçura e leveza pra minha alma.
O poeta passa a vida inteira fazendo rascunhos que nem sempre dão tempo de passar a limpo. Escorre pelas mãos tudo o que não sai da boca; nas entrelinhas, a raiva, o amor, o desânimo, o destempero, o desgosto, o afeto -até que se afeta com tudo e transborda-
O poeta não é forçado a nada: é feito criança que precisa ser livre pra ser o que é, o que vem, o que será...
O poeta é toda dor e alegria de uma só vez. Ferida que sangra sem doer, dormente de tanto sofrer, o poeta.
Rio que vai para o mar, deserto do choro que empoça a vida, derrama, rasteja, se ergue feito uma fonte para começar tudo outra vez...
- Rascunhos que nem sempre dão tempo de passar a limpo.
Enquanto na juventude preocupamos em divertir e aproveitar a vida, esquecemos que o tempo passa, que vai chegar o momento na qual cansamos das aventuras, dai caímos na realidade que as melhores oportunidades para realizar grandes feitos profissionais e pessoais ficaram para trás, que o tempo é curtir e o agora não nos resta mais tempo para adquirir o que realmente queríamos por não ter priorizado o que realmente queríamos e o hoje já não temos a mesma vitalidade para encarar os desafios.
"O tempo passa e as pessoas continuam procurando e valorizando aquilo que agrada aos olhos, ao invés do que agrada a mente, o coração e o espírito."
(Leonardo da Silva Garcia)
Queixas de um Espirito Revoltado -
Viver o tempo que passa
pregando a dor ao chão
é loucura, é desgraça,
é mastigar o coração.
Apodrecer as raizes
d'um internado que é louco
é lamber as cicatrizes
de quem vai morrendo aos poucos.
Cão vadio porque me ladras
se só quero a tua festa,
já que somos desta raça,
ser vádio é o que nos resta.
E o que dizer da ilusão?!
Que não há corpo nem memória,
não há Espirito, oração,
que lhe possa ter vitória.
Nas veias do pensamento
corre o sangue da solidão
num pensar quase tormento
que nos tolda a razão.
À sombra dos nossos corpos,
projectada na parede,
passa o sonho de estar mortos
de que temos tanta sede.
Somos filhos, rejeitados,
de uma mãe que nos gerou,
somos mortos, condenados,
por um pai que nos matou.
Somos corpos mutilados
pelo tempo que passou,
do rosto que nos foi dado
nem o lastro lhe ficou.
Dão-nos um lamento sem fim
no crispar da persistência,
mas porquê de sermos assim
numa longa inocência?!
Não há verdade nem glória
numa vida sem enredo
não há clareza na memória
de não vivermos com o medo.
Em espartilhos de ferro
num destino que é constante
condenados ao enterro
estamos todos lá à frente.
Como os troncos que são tortos
é pesado amar os vivos,
vou-me embora com os mortos
em velórios proibidos.
P'ró pensar que me desgraça
talvez não tenha solução,
que por mim a vida passa
pregando a dor ao chão.
Ciclos
Histórias diferentes
Encontros inesperados
Fatos inimagináveis.
Tempo que passa
E e se registra de tempos em tempos
Com marcas visíveis.
Encontros e desencontros
Meses e anos
Alegrias e decisões.
Vida que permite sonhos
E trabalha por caminhos desconhecidos
Memórias sem fim
De um amor insubstituível.
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