O Poema eu sei que Vou te Amar Inteiro

⁠Saber ler o poema que o outro traz no olhar é a capacidade da sensibilidade reflexiva de seres vivos evoluídos.
© Ana Cachide

⁠O bom poema é como descascar uma bergamota subtraindo-lhe a casca muito fina, com a gentileza de não lhe ferir a polpa.

⁠Quase todo meu 𝒶𝓂𝑜𝓇 𝓅𝑜𝓇 𝓋𝑜𝒸𝑒 está nesse poema, contando essas doze palavras a mais.

⁠Este post é de um pequeno poema de poucas palavras - porém profundas - Que vi pendurado em um poste . "Parti! Mas primeiro você me partiu em mil pedaços!"

⁠Nos versos que componho, declaro meu amor, E te ofereço esse poema, com todo o meu carinho.

⁠Enquanto o poema é a finalidade da poesia, a finalidade da filosofia é a própria filosofia.

⁠ poema da dor
Lá fora a chuva cai e as minhas lágrimas caem diretamente no chão, ela se joga sem direção. E eu aqui escavando resposta, minha vida está se resolvendo, a dor batendo na porta, não adquiro viver sorrindo, pois a dor é sombria e amarga que destroi o meu peito, me insulta até a alma. Meu coração acaba para eu viver na escuridão. Não existe mais esmalte no meu interior, a única fulgência está na lua, nunca vejo uma rosa desabrochar, não quero mais ver a rua, sua dor é nua e crua, ela me feriu sem pensar. Sua intenção é me matar, não sei o porquê sinto essa dor, mas não é falta de amor, não lembro qual o meu último amor, pois a dor me triunfou, sei que estou experimentando a dor. A dor está me batendo, um sofrimento que vai na alma, pois a dor me mata na soalheira, a dor me destroi e o sofrimento em mim constroi.

⁠uma vez me disseram: " o poema tem as palavras que o poeta um dia n conseguiu disser a pessoa que ama", nunca me esqueci dessa frase, n sei quem disse nem quando disse, só sei que achei ela linda

Um poema apaixonado, fez de seus versos soneto. Sonhava encantar com rimados a poesia charmosa que ele aprendera a amar.⁠

⁠Um poema rabiscado pode parecer imperfeito, suas linhas tortuosas fugindo da simetria. Palavras fora do lugar, letras que se perdem na pressa de quem escreve. Mas, ainda assim, ele carrega a essência do que realmente importa: o sentimento. Não é a caligrafia limpa que toca a alma, mas a verdade cravada entre as linhas, por mais desordenadas que sejam. Cada rascunho, cada verso mal arranjado, guarda uma sinceridade bruta que, de alguma forma, encontra o caminho para o coração. Afinal, o que é um poema, senão uma expressão da alma? Mesmo rabiscado, ela (você) é poesia.

⁠Órfão por sua terra, maldito poema sobre o vazio de minhas escritas derrama o sangue da minha alma angústiada que sobre ela carrega as frustrações de uma alma perdida

O meu amor por você é um poema inacabado, com versos escritos em segredo, mas a história nunca terá um final feliz.

Tenha atenção à pontuação. Quando escrever um poema, coloque os "pingos" nos is!⁠

⁠Aila era apaixonada pela arte, tinha o dom de escrever, escrevia poema e poesia, Aila também admirava as cantigas compostas por melodias harmoniosas que os trovadores cantavam nas vielas tocando seus alaúdes, suas flautas e os seus tambores, ela fabricava cerveja, vendia sua cerveja aos comerciantes e aos muitos viajantes que iam até a casa de pedra comprar a cerveja, a moça apreciava e admirava a natureza, ficava horas sentada na beira do riacho contemplando cada detalhe das plantas, das árvores e dos bichos que ali habitavam.

⁠Um breve poema sobre a Carretera Austral:
A Carretera Austral é mais do que uma estrada; é um poema esculpido pela natureza. Seus caminhos serpenteiam entre montanhas majestosas, florestas que sussurram histórias e rios que dançam livres. A cada curva, o vento carrega segredos gelados de glaciares e o céu reflete o azul profundo dos lagos infinitos. É um convite à contemplação, onde o tempo desacelera e o coração pulsa em harmonia com a vastidão da Patagônia. Viajar por ela é permitir que a alma se misture ao silêncio e à grandeza da terra austral.

⁠"O Moço tocou minha alma, e ganhou meu coração. Cada poema de amor que escrevo, é sobre ele."

⁠Quando a dor já não têm como escoar nem um poema, é hora de partir para novas inspirações.

⁠Escrever um livro, um poema ou qualquer produção literária, é doar sua essencialidade, e emprestar sua alma para que os seus leitores vejam-te na mais completa verdade do seu rosto, que está além do reflexo do espelho.

⁠O pincel de Arnóbio Verde desliza sobre a tela como um poema silencioso, dando vida às cores e formando um mundo onde a beleza é eterna.

Será que existe poema sem dor? Será que o seu tudo parece ser nada para alguns? E se para alguém o seu nada for tudo que ele tenha? E se o talvez fosse nossa única certeza? Todas as canções seriam suficientes e ao mesmo tempo , voláteis demais…E mesmo assim, cantaríamos, dançaríamos, vislumbraríamos a luz, aquela luz que ilumina o fim do túnel , e nossos olhos seriam unos com todo o universo… O vento, o ar em movimento, é claro que sopraria, se ao sabor do acaso ou não , quem poderia ousar dizer? Mas sim, acreditamos, e estamos sedentos para bebê-lá, a tão sonhada é água da vida, e esta afogaria toda nossa “dor”!