O Homem que Nao se Contenta com pouco

A mulher tem bom perfume quando não tem perfume algum.

A multidão não pode ficar sem homens valentes, e os valentes são sempre um peso para ela.

A arte não é um estudo da realidade positiva; é uma busca da verdade ideal.

Não podemos deixar de ser difusos com os ignorantes, mas devemos ser concisos com os inteligentes.

A esposa ideal é aquela que lhe permanece fiel, mas que tenta parecer tão charmosa como se não fosse.

Existem pais estranhos, dos quais a vida inteira não parece ocupada senão em preparar razões para os filhos se consolarem pela morte deles.

Uma das maiores burlas dos nossos tempos terá sido o prestígio da imprensa. Atrás do jornal, não vemos os escritores, compondo a sós o seu artigo. Vemos as massas que o vão ler e que, por compartilhar dessa ilusão, o repetirão como se fosse o seu próprio oráculo.

Até mesmo o Olimpo é um deserto se não existir amor.

Não é com os livros que se deve ensinar, é com a memória e com a razão.

Você erra 100% dos chutes que não dá.

Pintar é fácil se não sabeis pintar - quando souberdes pintar, é ao contrário.

Basta... sentir que se poderia viver sem escrever para não mais se ter o direito de fazê-lo.

A vida não pode existir em sociedade senão através de concessões recíprocas.

Não é possível com mente mortal / indagar os pensamentos dos deuses.

Não faças aos outros aquilo que gostarias que te fizessem a ti. Os seus gostos podem ser diferentes dos teus.

As liberdades não se concedem, conquistam-se.

O mundo não deve ter fronteiras, mas horizontes.

A SOMBRA SOU EU

A minha sombra sou eu,
ela não me segue,
eu estou na minha sombra
e não vou em mim.
Sombra de mim que recebo luz,
sombra atrelada ao que eu nasci,
distância imutável de minha sombra a mim,
toco-me e não me atinjo,
só sei dó que seria
se de minha sombra chegasse a mim.
Passa-se tudo em seguir-me
e finjo que sou eu que sigo,
finjo que sou eu que vou
e que não me persigo.
Faço por confundir a minha sombra comigo:
estou sempre às portas da vida,
sempre lá, sempre às portas de mim!

A escrita da criança não resulta de simples cópia de um modelo externo, mas é um processo de construção pessoal.

Aqueles que nós definimos como os nossos dias mais belos não são mais do que um brilhante relâmpago numa noite de tempestade.