O Copo Nao esta meio Cheio

Esse é o agir do tempo
Ele apenas amadurece o fruto
Plantado por suas mãos
NÃO SE ENGANE
A colheita trará paz
Ou tormento ao coração...

“Mesmo que eu fosse apreciador dos bons restaurantes, não me imagino visitando a cozinha deles. Quando vou doar sangue, não olho para a enfermeira, muito menos para a agulha. O que acontece sob o capô do meu carro é um completo mistério para mim, beira a magia. Deve ser desmistificante para quem não está familiarizado com o processo de criação ver rascunhos, sementes de músicas que frutificaram longe de onde foram plantadas. (…) Natural, há um oceano na cabeça. As músicas, livros, desenhos, gritos, sussurros e silêncios são apenas as ondas que chegam à praia. E as ondas voltam. Sempre. Nunca iguais. Deve ser o que chamam “ponta do iceberg”. Talvez, depois de 25 anos, o resto do iceberg fique mais visível. Talvez não. Há quem diga que a função das palavras é esconder o que sentimos. Eu não digo.”

O que mais machuca é que eu pensava que suas belas palavras, depois de ditas a mim, não seriam mais ditas a ninguém... me enganei.

Ciúmes é fofo, Inseguranças não...

Ame de verdade. Dê valor a quem te ama.
Não finja amor, não maltrate coração...
Quem ama também vai embora,
pensar ao contrário, é ilusão.

Quem procura amor onde este já tem dono ...
ou é louco
ou não tem noção.

⁠O medo não impede a morte. Impede a vida.

A parte mais quente do inferno começa aqui, quando ainda estamos vivos e não conseguimos pedir perdão as vítimas inocentes pelos nossos erros.

Menina, não corra atrás de quem tanto te despreza. O amor tem que ser recíproco. Do contrário, só te trará solidão.

Ela era poesia, e ele não sabia ler.
Ela era mar, e ele só sabia molhar os pés.
Ela pensava no futuro, e ele não sabia o que queria.
Ela orava pra dar certo, ele fazia nada.
Ela tinha planos para vida toda, e ele não honrou ela.

Ela, por fim, resolveu ser como o sol: brilhar sozinha.
Ela, por fim, preferiu ser a própria leitora de suas próprias poesias.
Ela, por fim, passou a viver mais o presente e a pensar no próprio futuro.
Ela, por fim, passou a rezar mais e pediu a Deus que só permita quem vier para fazê-la feliz.
Ela, por fim, passou a priorizar os planos dela e a se amar em primeiro lugar...

Não se engane sobre amar alguém. Porque a maioria das pessoas não tem a sorte de sequer descobrir o amor.

Mas descansa, se precisas de descansar. No entanto, não percas toda a esperança. O amanhã é desconhecido. O conselho vem muitas vezes com o nascer do sol.
(Legolas)

Amei, amei demais e mesmo assim te perdi, mas não me arrependo de ter te amado, pois sem a lembrança desse amor, minha vida seria vazia...

O tempo afasta pessoas ,mas não tem o poder de fazer esquecer quem de alguma forma modificou nossas vidas

Eu era simplesmente mais um cara apaixonado,
E no seu coração não ia ser ninguém;
Mas é exatamente quando a gente está cansado
O coração distrai, então a sorte vem…

Eu queria essa garota, mas não me apaixonaria por ela.
Ela merecia o coração de alguém. Alguém honesto e leal.
E eu não era esse homem, por mais que quisesse ser.

O amor é que faz com que o tempo seja precioso. Se nós vivéssemos para sempre, não teríamos nada a oferecer àqueles que amamos. O tempo é a moeda do AMOR.

era como ele me fazia rir
não o riso, mas era como
ele me afundava as mãos
e me torturava de cócegas
nunca foram as gargalhadas
era essa maneira única em
que ele me tirava todo ar
e me matava por um triz
era como me fazia tão feliz
antes e depois de um sorriso

Bravos, mesmo, são os heróis. Os que lutam por boas causas, vençam ou não, mas que são desde já vencedores pelo simples fato de terem mesmo por que lutar. A grandeza de seus motivos, por si só, é a medalha contínua que dispensa olhares, e por isso não se ostenta, suspensa na sombra do caráter. São honrados, os heróis. Têm a capacidade gigantesca de sublimar ofensas e vilipêndios. E se "não levam desaforos para casa" é porque esses desaforos, sempre banais, caem de seus corações a caminho de casa e morrem na poeira.
Já os brabos, aqueles que se exaltam, armam socos, fazem poses de briga (e brigam), nascem perdendo. Perdem sempre o controle, a razão e o contexto. Seus textos vivenciais são impregnados de arroubos, ameaças, gritos e nnarrações de vitórias equivocadas, por onde passam. Vitórias fúteis, físicas, nos campos da força, o vandalismo, a intolerância e o descontrole. São vazios os brabos, porque suas causas são pobres e ninguém precisa vencê-los. Eles perdem para si próprios quando seus músculos e o destempero emocional substituem completamente os neurônios.

Eu procuro ver a vida como um cego... Pois ele vê a essência da coisa e não a carcaça... Todos deveríamos ver como os cegos veem... Pois eles enxergam com sabedoria...