O Copo Nao esta meio Cheio

Há muito mais certezas em um copo de cerveja do que se pode imaginar.

Sirva-me um copo duplo de SEROTONINA
Breve, transbordando, sem uma última gota...
Sirva a todos na Esfera armilar,
São meus convidados,
Filhos de Deus, querendo , aceitando ou não...
Não Indicarei o momento, o dia, a estação, o ano, a época,
Mas á partir de agora, desde já...
Quero sorrir, tenho motivos!
Ou não? Pouco importa...
O fundamento, a essência, a causa...
A v ida!
O milagre de acordar todos os dias
Transbordando de ventura,
Dita esta com êxito,
Loucura é não sorrir, deixe-me ser
O pior já passou!

Quem nunca botou . Um copo de guaravita na bike . Pra fazer barulho de motor Kkkkk

Vivemos em uma geração que acha melhor
encher o copo de bebida,
do que o coração de amor.

É fácil me esquecer sexta a noite, no copo de bebida, numa mesa de bar. É fácil muito fácil pedi desculpa no sábado pela manha, depois de ter me feito passar a noite em claro, esperando uma ligação. O que será uma sexta? quando eu não te atender mais a semana inteira.

⁠Mesmo se você recolher com amor todos os pedaços de um copo quebrado, eles ainda serão pedaços. Uma vez que algo se quebra, nunca pode voltar a ser como era.
(Rena Ryuugu)

⁠⁠Minhas horas vagam pelo tempo. Encontro-me vazio, mergulhado num copo de cerveja. Encher a cara já não fazia mais sentido e o dia seguinte já não era mais o mesmo.

⁠⁠A gente só sabe quão Grande é o problema de alguém, quando o vive.
O copo pode estar na metade pra você, mas pra mim ele transborda.

⁠Ja tive momentos de achar que ostentar copo de cerveja em status era chic , chic mesmo é postar uma viagem uma boa companhia e um sorriso sem álcool...não que eu nao beba mais só que hoje aprecio e não mais me entrego a isso...

⁠⁠A genialidade é como um copo de vinho. Beba demais e ela irá deixá-lo desiludido.

⁠Há arte em beber sozinha por escolha, mas na boemia, brindar sem ninguém transforma o copo em uma bela dose desolidão.

SEM LUGAR NO MUNDO
Sinto-me assim,
Sem lugar,
Sem encaixe.
Sem grupo,
Sem um copo de cerveja,
Sem Samba,
Sem Rock.
Sinto-me sem identidade,
Sinto-me assim.
Onde o som alto e música sem sentido parece levar-me a pular,
Entrar nas ondas sonoras,
Em nova frequência,
Em novo ritmo,
Em nova realidade sem mais companhia.
Não há lugar no mundo.
⁠

Penne Rigate, um copo de tinto. Outro domingo de solidão aprisionado em meus domínios. Onde andará minha princesa pálida?

O prelúdio da cerveja

O suor do copo
antecede
o suor do corpo
o prazer
afoito

O gosto da cevada
se mistura ao
da língua
atrevida
molhada

A espuma
lembra a maciez
as mãos sobre a pele
a iminente
nudez

Um gole
um beijo
Um gole
um abraço
Um gole
de desejo
Um gole
que amasso!

É o vazio da garrafa
Cai o copo
Cai o corpo
Caio inteira
e enlouqueço
pela noite
nos teus braços

O casamento é como a pessoa que quer tomar um copo de leite e compra uma vaca.

São ciclos: o copo enche, esvazia e enche outra vez...

“As certezas derramando como um copo de água na toalha.”

MINHA BOÊMIA


Boêmio,
Que anda sem pressa,
Sentindo o chão,
Peito aberto e o copo na mão,
Gole de cana,
Verso sagaz,
Vagando no mundo,
Querendo mais,
Beijo na boca,
Esquina qualquer,
Sem hora marcada,
Gostoso o riso,
Cheiro de madrugada,
Coração sem tranca,
Rolê é poesia,
É andança...

Entre paredes e silêncios


Encosto a alma no concreto,
como quem pede licença ao dia.
O copo pesa menos que o pensamento,
mas mais que a ausência que me visita.

Fecho os olhos, não por cansaço,
mas por querer ver o que não se mostra.
Há um mundo atrás das pálpebras,
onde o tempo não exige resposta.

A camisa branca guarda segredos,
como se o tecido soubesse demais.
E os muros, cúmplices mudos,
não perguntam, apenas me deixam ficar.

Não é tristeza, tampouco paz.
É esse meio-termo que me veste,
feito sombra que não quer ser noite,
mas também não se atreve a ser luz.

'ABELHAS'

Sob a mesa amarroada,
abelhas polonizam a carne crua.
Zumbidos ao redor de um copo caído parece infinita cena.
Embebidas com o cheiro acre,
destilado,
decalque...

Próximo a elas,
papéis jogados,
acolhendo a letargia de algumas,
veemente saboreando seu pedaço de carne.
Asas parecem bater mais fortes,
volúpias,
vaidades, ...

Para onde fora o própolis?
Sem significado,
os papeis sofrem:
abelhas já mortas,
sem voo,
empalhadas pelo próprio 'mel' que criara.
Vilipendias,
caminham lentamente na emoção...

Parado na reflexão,
a casa de palha observa-me petrificada.
Serás casa nos dias que virão?
Ou apenas lembranças de rodas dentadas?
Tudo será abelhas,
engrenagens?
E em meio a tantas,
sopeio as que ainda restam.
Mas outras voam sem rumo,
sempre a procura,
carnes cruas,
colmeias...