Nosso Amor como o Canto dos Passaros

Quem tem medo assimila toda forma de expressão como protesto!

Nesta vida, fui tão nobre quanto vil
E assim como me decepcionei com pessoas que eu nunca pensei que iriam me decepcionar
Os meus maiores erros foram justamente com quem mais amo
Ou com quem mais confiou em mim.

Fez muito bem em ter dormido como um anjo, pois a causa da insónia seria uma ilusão como muitas...

‎"Como eu queria dobrar aquela esquininha com você, de mãos dadas."

Aceito viver sem entender. Assim como aceito minha falta de jeito, minha eterna saudade, e essa vontade se ser tantas e tanto e ter apenas um coração.

“Eu não te pergunto nada, apenas desejo tanto você que sorrio como se não me importasse com sua existência.”

Não quero ser triste
Como o poeta que envelhece,
Lendo Maiakovski de conveniência.

Como eu faço pra me desacostumar daquela vontade de falar com você todos os dias?

...e hoje em dia, como é que se diz eu te amo.

Sim o tempo reina; ele retomou sua brutal ditadura. E está-me empurrando, como se eu fosse um boi, com seu duplo aguilhão: "Vai, anda, burrico! Vai, sua, escravo! Vai, vive, maldito!"

“É um cara que não tem noção de como você gostaria de estar ao lado dele num final de semana qualquer.”

A inteligência de uma criatura conhecida como multidão é a raiz quadrada do número de pessoas dentro dela.

“Você está bem onde está, eu estou bem onde estou. Mas não tem como a gente não olhar pra trás.”

Que obra prima é o homem!
Como é nobre em sua razão!
Que capacidade infinita!
Como é preciso e bem-feito em forma e movimento!
Um anjo na ação!
Um deus no entendimento, paradigma dos animais, maravilha do mundo.

Como é mesmo que minha mãe dizia? Quem não é visto não é lembrado. Longe dos olhos, longe do coração. Pois é.

E agora vou-me, como outros crussificados se foram. E não penseis que estamos cansados da crussificação. Precisamos, ainda, ser crussificados por homens maiores em maiores terras e em maiores céus.

Precisamos de livros que nos afetem como um desastre, que nos entristeçam profundamente, como a morte a quem tenhamos amado mais que a nós mesmos, como ser banido pra florestas isolas de todos, como um suicídio. Um livro deve ser um machado para o mar enregelado que temos dentro de nós.

Não fossem os caminhos da emoção a que leva o pensamento, pensar já teria sido catalogado como um dos modos de se divertir.

A paixão é um pânico das emoções, e como o pânico — que nisto se distingue do medo — estilhaça a inibição, desorienta o espírito, vira o indivíduo contra as suas próprias aquisições mentais superiores, e muitas vezes o conduz a fazer o que mal sabe que faz, ou que a própria paixão se fosse menor, como o pânico se não fosse mais que medo, o levaria ou aconselharia a não fazer.

A possíveis leitores

Este livro é como um livro qualquer. Mas eu ficaria contente se fosse lido apenas por pessoas de alma já formada. Aquelas que sabem que a aproximação, do que quer que seja, se faz gradualmente e penosamente – atravessando inclusive o oposto daquilo que se vai aproximar. Aquelas pessoas que, só elas, entenderão bem devagar que este livro nada tira de ninguém. A mim, por exemplo, o personagem G.H. foi dando pouco a pouco uma alegria difícil; mas chama-se alegria.