Nosso Amor como o Canto dos Passaros
Nos cacos
do espelho
quebrado
você se
multiplica
há um de
você
em cada
canto
repetido
em cada
caco
Por que
quebrá-
-lo
seria
azar?
veja, aqui é silêncio
mas se olharmos com mais calma
ali no canto há uma luta de morte
entre um besouro e as formigas.
num jardim, assim como no mundo,
sempre tem coisas acontecendo
BANGALÔ
De canto a canto, a poesia
poetando,
se isolando, fazendo a travessia...
do fado...
E neste poético bistrô
o cerrado
e um bangalô
de moradia.
Conquistando sentido, sempre de partida.
© Luciano Spagnol
Poeta do cerrado
Cerrado goiano
Você já foi uma dor de cabeça, que eu esperava passar quietinho no meu canto.
Você já foi um cisco no meu olho, que eu coçava até parar de sair lágrima.
Você já foi minha casa com o seu abraço.
Agora você é só um passado, aprenda a lidar com a minha ausência, ou terá consequências mentais.
Ela estava sentada em sua poltrona favorita, aquela colocada no canto da parede do seu quarto mágico.
Fazia frio nessa época do ano, já estava no outono, ela deixou apenas uma luz discreta acesa e segurando uma taça de vinho seco, ficou horas fixando o nada.
Estava decidida a ficar ali, no seu mundo particular, principalmente agora que havia finalmente conseguido calar as suas inquietações.O vinho acabou e ela só saiu daquele lugar por tempo suficiente para buscar outra garrafa de vinho na adega.
Hoje ela não estava alegre como de costume, mas também não poderia dizer que estivesse triste, estava apenas esvaziando-se de tudo de velho que carregava dentro de si à espera de novidades.
Viva
Voltei ao trabalho, porque em cada
canto tu estavas.
No pensamento eras viva,tão viva
como quando te deixei.
No teu perfume, calor dos teus lábios,
na maciez de tua pele, a paz encontrei.
Paz, que se sente, quando se beija uma
criança.
As tuas mãos, eu as sinto pelo meu corpo
todo, tuas unhas arteiras, tu as passas
em meu peito.
Te sinto até agora, inteira em mim embora
poucas horas fazem que me despedi, e já
tenho vontade de voltar, ficar para não
mais sair de perto de ti.
Roldão Aires
Membro Honorário da Academia Cabista de Letras Artes e Ciências
Membro Honorário da Academia de Letras do Brasil
Membro da U B E
MEU SANTO
Valei-me, teime meu santo
com o fulgor d'essa quermessa
me valha aqui no meu canto
enquanto eu faço a promessa.
Não me deixe partir a míngua
eu não quero tomar na testa
dei canseira com minha vinga
no vingar que a mim não presta.
Valei-me teime, meu santo... Com
quebranto que alguém me deu,
estou vivendo em desencanto
com encanto que nunca foi meu.
Valei-me teime meu santo!
Com os santos todos impedido
o planeta aqui, é um canto
que se dá bem, quem é bandido.
Vou partir do jeito que vim
voar para onde não há nada
pois nesse mundo por aqui
tudo é um conto de fada.
Antonio montes
Gosto de um garoto fico sentada do lado dele fico com muita vergonha para falar canto e danço mais não paro de falar
Meu nordeste.
Minha terra é maravilhosa
do canto e da poesia
da mata verde frondosa
do sol aquecendo o dia
a tarde a brisa é gostosa
a noite o sereno esfria.
Tenha em mente dois âmbitos: Impulso e coragem. Impulso pra te fazer sair do canto e coragem para enfrentar os medos que tentarão te derrubar a todo custo. Com eles a vida se torna mais serena e os objetivos a serem alcançados mais palpáveis.
Que dor!
Ninguém escuta meu pranto
sem trabalho e sem patrono
o nordestino em outro canto
é como terra sem ter dono
onde não existe encanto
nem mesmo a seca dói tanto
quanto a dor do abandono.
A gente acorda, planeja o dia, coloca lembretes e post-its por todo canto para nos lembrar de executar esses planos sem nenhuma falha, sem nenhum esquecimento.
O fato é que a gente nunca anota ou faz um lembrete de que talvez esses planos não cheguem ao final, que deveremos estar preparados para sermos bruscamente interrompidos pelo eventos naturais da vida.
Eu nunca colei um bilhete na geladeira para me lembrar que tal dia meu mundo desabaria, assim como eu fazia com as consultas médicas.
Eu nunca saí de casa para trabalhar, preparada para não almoçar sabendo que meu estômago se contorceria dentro do corpo por medo, dor, fadiga...
O que eu quero dizer é que a gente nunca está preparada para que o mundo desabe em nossas cabeças, mas ele desaba e nos quebra em pedacinhos!
Ao longo dos anos perdemos pessoas importantes, que nunca estivemos preparadas para perder, mesmo sabendo que um dia todo mundo se vai.
Veja aqui a vida nos tornando caquinhos diante das fatalidades.
Ao longo dos anos erramos e erramos muito, mesmo que esses erros sejam consequências das tentativa de acertos.
A gente perde amizades, perde amores, perde laços, afetos que fazem muita falta quando a gente para pensar, mas não dá pra voltar no tempo, não é mesmo?
Infelizmente ou felizmente não sei bem ao certo, depende do dia, não dá pra voltar e consertar os erros, mas da pra ajeitar o "daqui pra frente", da pra arrumar o "de hoje em diante".
Eu como todo ser humano já errei, errei inúmeras vezes, cometi erros irreparáveis, cometi erros que nem o perdão é capaz de amenizar.
Não, eu não matei ninguém, nem roubei ninguém, nem cometi qualquer ato criminal perante a lei dos homens.
Mas na lei do bom senso eu passei dos limites! Eu me descontrolei, doeu, eu não soube agir. Eu matei os meus afetos, eu roubei os meus próprios sonhos. Não eu também não culpo a vida, o destino, a Deus, nem a ninguém. A culpa dos meus erros são só minhas.
Quando eu fechei as portas, joguei minha mala nos ombros e caminhando lentamente em direção aquele ônibus que me levaria a certo destino, um novo rumo, fui derramando lágrimas pelo caminho, como as migalhas de pão naquele conto infantil, em cada passo carregado de medos, incertezas e esperanças, eu me sentia uma criança perdida, acuada, desprotegida em busca de qualquer coisa mínima que eu pudesse agarrar como um porto seguro, em busca de um conforto sentimental.
Tudo que eu encontrei foi um caminho novamente cheio de erros.
Quando olho tudo que perdi, tudo que poderia ter e não tive, tudo que eu deveria ser e não fui, eu lamento, dói, eu me entristeço.
O fato que ninguém nunca vai saber no íntimo as dores que fazer alguém tomar um certo rumo, nem passando pelas mesmas. Porque cada pessoa é diferente, agem distintamente, não dá pra julgar, aliás nem devemos, isso é algo que não cabe a nós.
Apesar de ter voltado para a mesma cidade, não encontrei nada da maneira como eu deixei, apesar do pouco tempo.
A casa já não era mais minha, meus móveis já não eram meus, o emprego promissor já havia encontrado substituta, meus amigos já não eram meus. A única coisa que ainda me pertecia nesse lugar, era a culpa.
A culpa por não ter mais nada.
Mas caramba, que droga! Eles me fazem falta, só que a quatro anos atrás não existia um manual para sabermos como agir quando nosso coração fosse estraçalhado, eu aprendi sozinha!!! E a novidade é que hoje esse manual ainda não existe, é só o tempo mesmo.
Mês passado meu mundo explodiu novamente e eu nem tinha deixado um lembrete na geladeira que aconteceria, mas dessa vez doeu bem menos! Porque hoje eu vejo que eu amadureci, como uma frase que eu li uma vez "Amadureci com o passar dos (d)anos."
De tudo eu conclui que: O tempo vai passar e a gente vai continuar errando. As decepções serão as mesmas ou até maiores, mas elas irão doer cada vez menos e você estará cada vez mais forte!
E o coração, ah, o coração! Esse tem que ser tipo fênix: renascer das cinzas e aprender a voar de novo.
Sou um pássaro engaiolado
Canto minha dor, mas ninguém ouve
Minha tristeza é palco, beleza enjaulada.
Tornar-me-ei inexistência ao longe, enfim nas nuvens.
Não serei palco, não serei plateia.
O pássaro solto, livre é invisível
E o mais raros dentre outros.
Preso é o mais adorado
Que serei eu então?
Serei apenas imaginação.
Quem ama passarinho não ouve seu canto preso na gaiola,mas sente sua tristeza,em vez do canto ouve seu choro,seu lamento de viver condenado a prisão perpetua sem ter cometido crime algum,apenas trabalhava em favor da natureza semeando sementes embelezando nosso mundo.
Poesia
Por Lenísio Lima
A poesia é cheiro de flor
É canto de pássaro solto
Grito de liberdade escrito
É antídoto pra ignorância
É beleza sem forma materializada
É tristeza que escorre entre os dedos
Choro derramado em palavras
Desabafo de inteligência
Sofrimento esperançoso
Teimosia de menino
Sonho de quem ama a vida
A poesia é tudo que é possível
É o impossível que se pode ter
É o tempo sem pressa e depressa
É o medo de perder
É a esperança de ter sempre
E ser feliz com quase nada.
É mágico ser poeta
É lindo ser poesia.
