Nos somos do Tecido que Sao Feitos nossos Sonhos

As aparências não enganam: elas são o engano.

Os maus são como crianças. Precisam de carinho.

As partículas do tempo são uma onda.

Eu queria saber antes do começo, que é o fim. As tuas mãos são gélidas, a face horrenda. Despertas a minha compaixão.

Comparar e julgar são os erros primordiais.

Se não houvesse as leis e os costumes, a situação continuaria na mesma, já que estes são o resultado das condições em que o povo vive. Se fossem suprimidas as leis, todos saberiam o que fazer, ao se terminarem os costumes, as pessoas arranjariam outros.

As doutrinas são uma tentativa de responder às perguntas inconvenientes.

As mulheres são tão carentes porque para crescerem tiveram de perder o amor da mãe, e, depois, do pai. Os homens ainda procuram o amor da mãe. As mulheres, o que procuram?

Leve


No mundo, todos podem ser poetas. Vão produzir poesias com ideias comuns, como são as pessoas comuns, que nunca se aprofundaram nas rimas. Isso eu pensava sentado à mesa do bar, comendo um bolinho de batata, acompanhado de um suco de melancia. Existiria uma situação mais adorável? Eu tentava, em vão, me convencer de que havia algum motivo para que eu saísse dali e fosse para casa. Em outro lugar, em qualquer lugar é a mesma coisa: onde eu estou é a perfeição, não há a necessidade de esse ir e vir interminável. É aqui que eu estou, carregando a minha felicidade para toda parte.

As mulheres são espertas: rendem-se por quinze minutos, e conquistam o poder por cinquenta anos.

Todos são eu. Eu os ouço vendo as nuvens que se estendem pelo céu. Eles sabem, eu sei. Posso compreendê-los enquanto adoram o infinito, posso sentir a sua música que é o saber da música que constrói a realidade. Não mais aqui o eu que não está, ele sempre estará. As fagulhas azuladas da extensão celeste se tingem de chumbo, eu vejo a hora do ocaso, ela fará tudo voltar ao começo. Lá onde está a fonte.

O mundo se repete por mim, os números são a essência.

As mãos são o passado, o olfato, o futuro.

Os fatos, as palavras da história da minha vida, são apenas repetições sem sentido quando percebidos isoladamente. O tempo é uma narração, uma sequência, que só pode ser apreciada no seu conjunto. A montagem desta consciência é falha porque eu fui aprendendo a construí-la enquanto a fazia. As repetições são ilusórias, e eu posso, com elas, a aprender a não me enganar.

Todos os seres humanos são telepatas, eles ficam emitindo e recebendo pensamentos dos outros o tempo todo. Então, o mundo é um pensamento coletivo. Tudo o que existe. Isto se chama Deus.

Os fatos são a verdade que está além da experiência.

As pessoas são deuses, sabem de tudo e podem tudo, só não têm consciência disso.

Cartografia do teu corpo

Teu corpo não é carne.
É geografia.

Teus ombros são margens onde descanso o cansaço,
e teu peito, um chão firme
onde minha respiração aprende a ficar.

Há curvas em você que não pedem pressa,
pedem leitura.
Como quem percorre uma estrada sem mapa,
aceitando se perder só para continuar.

Quando você se aproxima,
meu corpo entende antes de mim.
A pele vira escuta,
o pulso acelera como se reconhecesse
um idioma antigo.

Não é toque ainda
é intenção.
E a intenção pesa mais que a mão.

Seu corpo me chama sem palavras,
como chamam os lugares que a gente sonha morar
antes mesmo de saber o endereço.

E eu fico ali,
entre a vontade de entrar
e o respeito pela porta.

Porque há desejos que não querem urgência,
querem permanência.

E o meu, quando te vê,
não quer te possuir.
Quer te habitar devagar.

⁠Apesar da sociedade priorizar status e aparência, são apenas detalhes superficiais. O verdadeiro valor está nas suas capacidades físicas e intelectuais.

"Se o cérebro fosse o estado de São Paulo e os carros fossem neurônios, a ansiedade seria o barulho perturbador das buzinas presas num engarrafamento sem fim."