Nao sou uma Pessoa que Espera a Elogiar
Sempre me encantei com o amanhecer. É como se fosse uma dose a mais de FÉ pra continuar os dias. Mas às vezes parece que Deus capricha um pouco mais como se dissesse 'Ei, olha pro céu ainda vale a pena estar vivo.
Me lembro do dia que uma amiga minha passou perto de mim e logo depois dela passar você correu para se agarrar comigo por ciumes.
Só irei parar de sonhar quando morrer, pois os sonhos são também uma vontade desesperada da alma de dias melhores, e nesse dia esses terão chegado.
Você pode negar, se esquivar e passar a sua vida toda correndo na direção contrária;
Uma hora sua vida encontra o motivo dela;
Mais cedo ou mais tarde...
Pode chamar da maneira que quiser: missão, destino, vai acontecer!
O meu foi escrever!
engraçado, eu sabia que assim seria!
Adiei por vergonha... receio... que tolice!
Agora linhas e caneta são minha alegria!
O ateísmo é apenas uma forma de pensar que gera determinadas atitudes. E quando um pensamento muda, as ações mudam também. Por isso eu digo: irmãos cristãos, não cessem de orar pelos ateus, pois o mesmo Deus que muda as estações, que estabelece e remove reis, também moverá o coração de nossos irmãos ao Amor Dele. (MCSCP)
A perfeição é uma virtude e significa dar o melhor de nós em tudo o que realizamos. Nela, há a alegria de compartilhar os bons frutos com todos ao redor, solidariamente e sem desejos de reconhecimento ou recompensa. Já o perfeccionismo é um vício maldito, que gera competição entre as pessoas por meio da terrível mania de comparação. Ele revela, na verdade, o sentimento de inferioridade de quem o alimenta. É por causa dele que existem pessoas que se consideram as melhores em tudo. Na verdade, tais pessoas sofrem e fingem que são felizes. Por isso, é bom entendermos que não há pessoas perfeitas, mas sim pessoas em processo de aperfeiçoamento constante. (MCSCP)
E uma vez acordou
Caminhou lentamente por cima da idade
Tão longe quanto pôde
Onde era possível inventar outra infância
Que não lhe ferisse o coração
Letras tem uma complexidade que só quem nasceu pra fazer Letras,sabe o que é.
É a inquietude das palavras difusas com os pensamentos.Quanta perfeição!
A minha poesia é assim como uma vida que vagueia
pelo mundo,
por todos os caminhos do mundo,
desencontrados como os ponteiros de um relógio velho,
que ora tem um mar de espuma, calmo, como o luar
num jardim nocturno,
ora um deserto que o simum veio modificar,
ora a miragem de se estar perto do oásis,
ora os pés cansados, sem forças para além.
Que ninguém me peça esse andar certo de quem sabe
o rumo e a hora de o atingir,
a tranquilidade de quem tem na mão o profetizado
de que a tempestade não lhe abalará o palácio,
a doçura de quem nada tem a regatear,
o clamor dos que nasceram com o sangue a crepitar.
Na minha vida nem sempre a bússola se atrai ao mesmo
norte.
Que ninguém me peça nada. Nada.
Deixai-me com o meu dia que nem sempre é dia,
com a minha noite que nem sempre é noite
como a alma quer.
Não sei caminhos de cor.
Uma árvore está quieta,
murcha, desprezada.
Mas se o poeta a levanta pelos cabelos
e lhe sopra os dedos,
ela volta a empertigar-se, renovada.
E tu, que não sabias o segredo,
perdes a vaidade.
Fora de ti há o mundo
e nele há tudo
que em ti não cabe.
Homem, até o barro tem poesia!
Olha as coisas com humildade.
Todos os caminhos me servem.
Em todos serei o ébrio
cabeceando nas esquinas.
Uma rua deserta e o hálito
das pessoas que se escondem,
uma rua deserta e um rafeiro
por companheiro.
Vou fazendo horas - metade da vida é uma perdulária expectativa. E tonta. E ansiosa. E inútil. Como quem se sentou numa gare de caminho-de-ferro, à espera de um comboio que não se sabe quando passará e qual o seu destino. Certeza, e relativa, está apenas no local de espera. E às vezes na própria espera. Se chegamos a concretizar a viagem, o lugar aonde o comboio nos levou, desilude-nos. Isso, porém, não impede que tudo venha a repetir-se. Desperdiça-se o instante real e concreto, mas que, como areia, se nos escapa das mãos, em favor de uma ilusória vez seguinte.
